Маркатис #2. Курс 1. Октябрь. 18+ (с иллюстрациями) - Гарри Фокс Страница 31

ТУУМ… ТУУМ… — эхо тех шагов все еще отдавалось в висках.

Я метнул взгляд по сторонам. Белые стены. Стерильный запах антисептика. Сквозь полупрозрачную штору лился мягкий утренний солнечный свет. Я был в палате. Снова в своей палате.

Рядом послышалось легкое покашливание. Я повернул голову и увидел того самого седовласого целителя, который сидел на стуле у моей койки и наблюдал за мной с невозмутимым профессиональным интересом.

— Ну вот, наконец-то. Доброе утро, — произнес он спокойно. — Вы очень крепко спали.

Я провел рукой по лицу, пытаясь стереть остатки ледяного ужаса, все еще цеплявшиеся за сознание. Голова была тяжелой и ватной.

— Что… что случилось? — мой голос прозвучал хрипло и чужим.

Врач усмехнулся, коротко и сухо.

— Состояние стабилизировалось, жар спал. Организм, видимо, сам справился, — он покачал головой, с легким укором. — Я, конечно, все понимаю, молодость, любовь к долгому сну… но проспать почти двое суток, да еще и с таким температурным скачком — это даже для мага перебор. Надо знать меру.

Двое суток?..

Его слова долетели до меня словно сквозь воду. Я смотрел на свои руки, на простыни, на солнечный зайчик на полу.

Замок… Цепи… Девушка со льдом в глазах…

Это был не сон. Слишком реально. Слишком ярко. Я все еще чувствовал леденящий холод тех цепей на своих ладонях и тот толчок в грудь, что вышвырнул меня оттуда.

Она была там. В темнице. И кто-то… или что-то… стерегло ее. А она… являлась моей истинное сутью. Моей магией. Не енот, которого силком впихнули в мое тело и жилы. А… она…

Мысль застыла, недорисованная и пугающая. Я сглотнул и медленно, все еще не веря, откинулся на подушки, уставившись в безупречно белый потолок.

— В общем, — врач поднялся со стула и сделал несколько пометок в заговоренном блокноте, — формально я Вас выписываю. Температура в норме, магические показатели стабилизировались. Организм, похоже, исчерпал все резервы на эту… болезнь. Сегодня можете отдыхать, на занятия идти не обязательно.

Он посмотрел на меня поверх очков, и в его взгляде читалась легкая укоризна.

— И, по возможности, воздержитесь от любого перенапряжения. Эмоционального в том числе. Я понимаю, что сегодня… — он вздохнул, — но, возможно, стоит пропустить. Ваше здоровье важнее.

Я уставился на него, пытаясь расшифровать этот намек. Мой мозг, все еще затуманенный образами ледяных сводов и звоном цепей, отказывался работать. Какое перенапряжение? Какой сегодня день?

— Пропустить что? — спросил я пусто.

И тут, словно вспышка, в памяти возникло осознание. Календарь. Разговоры с Громиром и Зигги еще до болезни. Понедельник. День первой игры турнира по «Горячему Яйцу». Наша команда, «Венценосцы», должна была сыграть с «Монокль сэра Пауля».

Все внутреннее напряжение, вся гнетущая тяжесть от кошмара на секунду отступили, сдавшись перед простой и ясной мыслью: «Матч».

Уголки моих губ сами по себе поползли вверх, складываясь в слабую, но уверенную улыбку. Я посмотрел на врача.

— Доктор, я понимаю. И спасибо за заботу. Но… нет. Мне важно быть там. Хотя бы посмотреть. Поддержать команду.

Врач покачал головой, но в его глазах мелькнуло что-то похожее на понимание. Он махнул рукой, сдаваясь.

— Как знаете. Только с трибун, ага? Никаких геройств. И при первых же признаках недомогания — сразу назад, в палату. Договорились?

— Договорились, — кивнул я, уже чувствуя, как адреналин прогоняет остаточную слабость.

Я потянулся к тумбочке, нащупав прохладный, гладкий корпус коммуникатора. Экран ожил, и у меня перехватило дыхание. Десятки непрочитанных сообщений. Все от Ланы.

Самое первое, отправленное еще вчера вечером: «Врач сообщил, что ты крепко спишь. Не смей болеть. Скучаю.»

Потом, несколько часов спустя: «Почему не просыпаешься? Они говорят, что всё в порядке, но я не верю.»

Затем, сегодня утром, тон стал резким, почти отчаянным: «Я всё знаю. Двое суток. Эти бездарные лекари не понимают, что с тобой. Я ЛЕЧУ.»

Сердце ушло в пятки. Я лихорадочно пролистал ниже. И замер.

Последнее сообщение пришло всего пятнадцать минут назад. Там не было текста. Только одна-единственная фотография.

Я увеличил ее.

И обомлел.

На снимке, сделанном, судя по всему, с высоты птичьего полета, был… летающий галеон. Настоящий, огромный, с раздутыми магией парусами и грозным деревянным корпусом, рассекающий облака. А на его носу, в плаще, развевающемся на ветру, стояла она. Лана. Её белые волосы были растрепаны ветром, а в алых глазах горела стальная решимость. Она смотрела прямо в объектив, и вся ее поза кричала: «Я лечу, жди.»

Какого… хрена⁈ — пронеслось в голове, полностью вытеснив остатки кошмара. — Откуда у неё… летающий КОРАБЛЬ⁈

Я пристально вглядывался в снимок, пытаясь найти подвох, монтаж, что угодно. Но нет. Это был он. Тот самый стиль её семьи — показной, древний, пугающе могущественный. Она не просто «летела». Она мчалась ко мне на боевом артефакте, который, вероятно, не видел поля боя со времен основания Империи.

Сначала мной овладело чистое недоумение, смешанное с долей абсурда. А потом, сквозь толщу усталости и воспоминаний о ледяной темнице, прорвалось другое чувство. Глубокое, нелепое, всепоглощающее облегчение.

Чёрт побери. Она летела ко мне. На летающем галеоне. Потому что я проспал два дня.

Я откинулся на подушки, сжимая коммуникатор в руке, и не смог сдержать смеха.

6 октября

Я чуть не выронил коммуникатор, пытаясь одним пальцем отстучать ответ. Картинка с этим адским кораблем всё стояла перед глазами.

«Лана, стоп! Я в порядке, уже проснулся, меня выписывают. Не нужно было бросать всё и лететь!»

Отправил. Подумал секунду и, скривившись, сделал неуверенное селфи — бледное лицо, помятая больничная рубаха, на заднем плане казённые стены. Выглядел как после тяжелой ночи, но живой. Прикрепил к сообщению. «Вот, доказательство. Всё в порядке.»

Сидел и ждал, представляя, как эта безумица на крылатом галеоне получает мое сообщение где-то в стратосфере. Чёрт, она ведь реально могла бы развернуть целую армаду ради моего насморка.

Врач, поймав мой взгляд, снова покачал головой, но протянул подписанную выписку.

— Помните о режиме. Перенапрягаетесь — и назад ко мне.

Кивнув, я почти бегом рванул в госпитальную столовую. Тарелка простой овсянки с сухофруктами и кружка терпкого чая показались пищей богов. Каждая ложка была глотком нормальности, возвращением в тело, которое помнит вкус еды, а не ледяной привкус страха.

А потом я вышел на улицу — и меня снесла волна. Волна из сотен студентов в