Не трогай меня Взорвусь - Анна Грей Страница 18

молчал. Я чувствовала — всем телом, каждым нервом, каждым годом профессионального опыта — что нахожусь на границе. Один шаг — и он откроется. Или — один шаг — и закроется навсегда. И я не знала, какой из двух, потому что с ним — ни один учебник не работал, ни один протокол не действовал, и всё, что у меня было, — интуиция, и три года работы с мужчинами, которые прячут «больно» под бронежилетом.

Он встал. Резко, одним движением, как встают по команде «подъём». Застегнул куртку — до горла, до подбородка, как застёгивают люк. Руки — в карманы. Левая — в перчатке. Правая — без.

Пошёл к двери. Не повернулся. Не хлопнул — закрыл аккуратно, точно, контролируя каждый градус поворота ручки. Даже уходя — контроль. Всегда.

Я осталась одна. С двумя кактусами на подоконнике, с графином, с тишиной, которая перестала звенеть и стала — пустой.

Минуту — сидела. Вдох — четыре. Задержка — четыре. Выдох — шесть. Потом — открыла тетрадь. Ручка — в пальцах, над страницей, и пальцы — не двигались. Ни одного слова. Закрыла.

Я перегнула. Или — не перегнула, и это необходимый шаг, и его уход — не отказ, а пауза, и пауза — часть процесса. Я знала это профессионально, головой, дипломом на стене. Но где-то глубже — там, где дипломы не действуют, — мне было нехорошо, и это «нехорошо» имело адрес: солнечное сплетение, лёгкое сжатие.

Я перегнула. Или нет.

Через час — телефон. Номер — незнакомый, но я знала, чей. Сообщение, четыре слова:

«Извини. Пока не могу.»

Без точки в конце. Без знака препинания. Как недоговорённая фраза, как оборванный провод, который можно перерезать, а можно — соединить.

«Пока» — ключевое. Не «не могу». Не «никогда». «Пока.»

Я набрала ответ. Перечитала трижды. Стёрла первый вариант — слишком профессиональный: «Это нормально, мы вернёмся к этому, когда будете готовы». Стёрла второй — слишком личный: «Я подожду». Написала третий:

«Пока — это нормально. Пока — не навсегда.»

Отправила. Положила телефон экраном вниз.

Следующие сорок минут — Олег, морская пехота, третья жена, пятый сеанс. Я слушала, кивала, задавала вопросы, и ни один мускул на моём лице не выдал того, что внутри — не Олег, а четыре слова на экране и два кактуса на подоконнике.

После Олега — Виктор Степанович. Заглянул, как всегда — без стука, с трубкой в кармане. Стоял в дверях, прислонившись плечом к косяку, и смотрел на меня тем взглядом, который заменял рентген.

— Ветров ушёл раньше.

— Да.

— Плохо?

— Нет. Процесс.

— Марина.

— Что?

— Ты устала.

— Я всегда устала, Виктор Степанович. Профзаболевание.

— Профзаболевание — это когда устала. А когда переживаешь за пациента больше, чем за себя, — это другое.

Я не ответила. Он помолчал, покрутил трубку в пальцах — медленно, задумчиво — и ушёл. Трубка — незажжённая, вечная, как его способность видеть то, что я прячу.

Вечером — дома. Кунцево, четвёртый этаж, плед, бутерброд, телефон — экраном вверх, на подлокотнике, чтобы видеть, если придёт ответ.

Ответ не пришёл.

Я лежала и думала. Не о том, перегнула ли, — это я обдумала, и ответ — не знаю, и «не знаю» — единственный честный ответ, когда два человека стоят на двух берегах и каждый видит другого, но мост — недостроен.

Думала о перчатке. О том, что она значит — для него, не для диагноза. Для Глеба Ветрова, тридцати шести лет, сапёра, который потерял руку и нашёл перчатку, и перчатка стала его кожей, его границей, его последним слоем.

Снять перчатку — не обнажить протез. Снять перчатку — обнажить историю. Рассказать без слов: вот, я — другой. Не целый. Не такой, как до. И если ты посмотришь и отведёшь глаза — значит, я был прав, что прятал, и буду прятать дальше. А если посмотришь и не отведёшь — значит...

Значит — он не знал, что.

Потому что этого «не отведёшь» — не было. Ни разу. За четыре года.

Я спросила слишком рано. Или — вовремя. Некоторым людям нужно уйти, чтобы вернуться. Побыть со своим «пока не могу», потрогать его, повертеть, посмотреть с разных сторон — и решить: это «пока» — стена или дверь?

Телефон молчал.

Я допила чай — остывший, с плёнкой на поверхности, горький, — выключила лампу и легла.

Перед тем как уснуть, подумала: он сейчас — в Филёвском парке, в стерильной квартире, одна остановка от меня. Стоит перед зеркалом и смотрит на протез? На перчатку? На то, что под ней? Или — не смотрит. Потому что смотреть — значит видеть, а видеть — значит чувствовать, а чувствовать — он разучился?

Между нами — два берега. Его берег — закрыт туманом. Всё, что я вижу, — силуэт. Высокий, прямой, с одной рукой в перчатке и другой — без.

Уснула с этим силуэтом за веками.

Проснулась в пять утра. Телефон — мигнул. Одно сообщение. Время отправки — 3:47 ночи.

Без текста. Фотография.

Подоконник — пустой, чистый, казарменный, с тремя вещами: часы (командирские), протез (снятый, лежит на боку, без перчатки, силиконовые пальцы — полусогнуты, как рука спящего человека), и — рядом — перчатка. Чёрная, кожаная, аккуратно сложенная пополам. Отдельно от протеза. Отдельно — впервые.

Он снял.

Не протез — перчатку. Снял и положил рядом, и сфотографировал, и отправил в три сорок семь ночи, когда нормальные люди спят, а ненормальные — стоят перед подоконником и принимают решения, которые не вмещаются в протокол.

Я смотрела на фотографию — на перчатку, одинокую на пустом подоконнике, как шкура, которую сбросила змея, как кокон, из которого кто-то вышел, — и не знала, что ответить. Потому что на это нет слов. Ни профессиональных, ни человеческих.

Есть только тишина — та самая, которой он меня научил. Та, в которой можно положить что угодно — и оно не разобьётся.

Я не ответила. Положила телефон на подушку рядом — экраном вверх, с фотографией перчатки — и лежала. Потолок молчал. Я молчала.

Где-то в Филёвском парке, в одной остановке от меня, мужчина стоял перед зеркалом без перчатки, с протезом, с силиконовыми пальцами, которые не чувствуют тепла. И смотрел на себя. На того, кого прятал четыре года.

«Пока — не навсегда.»

Он услышал.

ГЛАВА 6.

После перчатки — тишина. Три дня.

Она не написала