Измена. Верни мне нас - Елена Валерьева Страница 9

Особенно тяжело было утром.

Ночь еще не закончилась по-настоящему, а день уже начинался. Карина плакала. Я не понимала, чего именно она хочет. Соски терялись. Пеленки кончались. Кофе остывал, не успев быть выпитым. Зеркало показывало женщину с бледным лицом, грязными волосами и пустыми глазами.

Однажды я поймала себя на мысли, что завидую Игорю даже не из-за свободы.

Из-за ясности роли.

Он был отцом, мужем, добытчиком, мужчиной в борьбе.

А я стала просто средой.

Функцией.

Телом, которое кормит.

Руками, которые качают.

Спиной, которая болит.

Голосом, который успокаивает.

И ни одна живая душа не спрашивала: а как ты, Алла? Не как мама Карины. Не как жена Игоря. А как ты сама?

Потом, конечно, Игорь спрашивал. Иногда даже с настоящей тревогой. Но даже его забота в те месяцы часто проходила мимо сути. Он видел, что я устаю. Приносил еду, брал Карину на руки, заставлял меня поспать лишний час. Но он не понимал главного: я не просто устала.

Я переставала узнавать себя.

Однажды, когда Карине было месяца три, я вышла на улицу одна. Всего на пятнадцать минут — в аптеку, за чем-то срочным. На мне были джинсы, старый свитер и куртка, застегнутая кое-как. Я шла по улице, и вдруг какой-то мужчина посмотрел на меня не как на мать с коляской, не как на женщину из очереди в поликлинику, а просто как на женщину.

И у меня от этого взгляда чуть не подкосились ноги.

Не потому, что он был особенно красивым.

Потому что я вдруг вспомнила: я существую отдельно от ребенка.

Мне стало стыдно от собственного облегчения.

Как будто мать не имеет права радоваться тому, что кто-то увидел в ней не только функцию заботы.

В тот вечер я долго сидела в ванной, пока Карина наконец уснула. Игорь постучал, спросил:

— Ты там живая?

— Не знаю, — ответила я честно.

Он вошел, сел на край ванны и долго смотрел на меня.

— Алл, что с тобой?

Я подняла глаза.

— Я скучаю по себе.

Он, кажется, не понял.

— В смысле?

— В прямом. Я все время кому-то нужна. И все время не себе.

Тогда он растерялся. По-настоящему. Потому что на такие вещи нет мужского быстрого решения из серии «что купить, куда отвезти, кого нанять».

Это был один из первых моментов, когда между нами появилась трещина понимания.

Он хотел помочь.

Но не знал как.

А я не умела объяснить, не обвиняя.

Сейчас я думаю: именно тогда мне бы нужно было начать говорить громче. Прямее. Жестче. Не ждать, пока он догадается. Не держаться за образ сильной женщины, которая все вывозит молча. Но тогда мне казалось, что признаться в таком — значит быть плохой матерью, неблагодарной женой и вообще слабой.

Вот так и начинается беда.

Не с измены.

Не с предательства.

А с тех тихих мест, где женщина постепенно перестает быть видимой даже для себя.

Глава 9. Игорь Первый ресторан, первая пропасть

Когда открылся мой первый ресторан, я был уверен, что выиграл войну.

На самом деле я только вошел в ту ее фазу, где уже не видно линии фронта, но потери начинаются настоящие.

Открытие прошло блестяще.

Гости, музыка, свет, идеальный зал, довольные лица, комплименты, рукопожатия, даже отец, приехавший с видом человека, который не готов признать восхищение вслух, но уже близок к капитуляции. Мать, разумеется, нашла, к чему придраться, но даже ее холодная улыбка в тот вечер выглядела чуть менее ледяной.

Алла была рядом.

В черном платье, простом и безумно красивом, с собранными волосами и глазами, полными такой гордости за меня, что я в какой-то момент перестал слышать гостей. Просто смотрел на нее и думал: все не зря.

Она подошла ко мне, когда зал уже шумел, а официанты разносили шампанское.

— Ты сделал это, — сказала тихо.

— Мы, — автоматически ответил я.

И ведь тогда это было правдой.

Только проблема заключалась в том, что после открытия «мы» очень быстро превратилось в «я должен еще больше».

Первые недели были адовыми.

Потом месяцы.

Потом это стало нормой.

Ресторан жрал меня целиком. Время, силы, нервы, сон, внимание, здоровье, способность разговаривать о чем-то, кроме проблем. Всегда что-то ломалось. Всегда кто-то подводил. Всегда появлялась новая дыра, которую надо было закрывать прямо сейчас, если не хочешь, чтобы завтра рухнуло все.

Я приходил домой и думал только об одном: лечь.

Алла встречала меня сначала с вопросами. Потом с тревогой. Потом с молчанием.

Я видел это. Конечно, видел. Но всякий раз говорил себе одну и ту же ложь: сейчас тяжелый период, потом отдам.

Потом отдам время.

Потом отдам внимание.

Потом высплюсь и стану снова человеком.

Потом съездим отдыхать.

Потом поговорим.

Потом замечу, как устала она.

Это «потом» стало нашей медленной казнью.

Особенно остро я понял это однажды ночью.

Я вернулся почти в три. На кухне горел свет. На столе стояла остывшая еда. В детской тихо посапывала Карина. А Алла сидела в гостиной, не читая книгу, просто глядя в стену.

— Почему не спишь? — спросил я.

Она медленно перевела взгляд.

— Потому что я живу с человеком, которого почти не вижу, — сказала она. — И никак не могу решить, это у меня муж или редкий ночной посетитель.

— Алла, не начинай, я дико устал.

Это была ошибка. Огромная. Моментальная. Смертельная для той части брака, которая еще пыталась говорить.

Потому что в ее лице сразу что-то погасло.

— Конечно, — ответила она. — Ты устал. А я тут, видимо, на курорте.

— Я не это имел в виду.

— Нет, именно это.

Я подошел, хотел обнять, но она встала и отошла.

В первый раз так явно.

— Тебе все время кажется, что твоя усталость главнее моей, — сказала она очень спокойно. — Что твой бизнес — это большая трагедия, а моя жизнь — приложение к нему.

— Это неправда.

— Правда, Игорь. Просто ты давно не слушаешь ничего, кроме себя и своих проблем.

Я тогда вспылил.

Начал что-то говорить про ответственность, деньги, будущее, кредит, сотрудников, риски, про то, что я все это делаю ради семьи. И чем больше говорил, тем яснее видел: слова не доходят до нее. Потому что проблема давно уже была не в логике.

Проблема была в отсутствии меня.

Когда она ушла спать в детскую, я остался на кухне