Берингов пролив - Алексей Соломатин Страница 50

— Граница зоны тут, — сказала она, указывая на приложение. — Смотри. Вот этот участок… он не включён.

Катя нахмурилась.

— Потому что там частник, — сказала она. — Они начали упираться.

— Значит, будем делать уточнение, — сказала Ольга. — Иначе получится дырка. А дырка — это приглашение.

Максим сел на стул, откинулся.

— Оль, — сказал он, — ты умеешь говорить так, будто это всё военная операция.

— Это и есть операция, — ответила она.

Катя улыбнулась — коротко, уставше.

— Я вчера читала твои пояснения к пакету, — сказала она. — Там в одном месте ты написала «необходимость сохранения контекста». Это красиво звучит. Для чиновников.

Ольга посмотрела на неё.

— Это не красиво, — сказала она. — Это точно. Если контекст не сохраняется, всё превращается в сувенир. А сувенир можно продать.

Максим хмыкнул.

— Лаврентьев бы сейчас тоже сказал «контекст», — буркнул он. — И улыбнулся бы.

В кабинете на секунду стало тише.

— До него тоже скоро «дойдут руки», — сказала Ольга. Не как новость, а как факт, который надо держать в голове. — В Москве это уже не только «наш разговор». И у Роба там тоже… движение есть.

Катя кивнула.

— Я видела, — сказала она. — В американских материалах. Пока осторожно, но… да.

— Миллер отступил, — сказал Максим. — Нюхом чувствует, где пахнет скандалом. Он умеет уходить вовремя. И потом снова при деньгах и на свободе.

Ольга поправила бумагу, сложила документ обратно в папку.

— Ладно, — сказала она. — Что по следующему объекту?

Катя вытащила ещё один список.

— Есть старый дом на улице… — начала она.

Ольга слушала, делала пометки. И в какой-то момент поймала себя на простой вещи: она не думает сейчас «это искупление». Не думает «я должна». Она думает «надо сделать». Это было и легче, и честнее. Искупление — это слово, которым люди часто прикрывают желание выглядеть лучше. Работа — это то, что остаётся, когда ты перестаёшь играть.

Вечером она шла домой пешком. По дороге купила хлеб, дешёвый сыр, пакет молока. Пакеты резали пальцы. Дождь моросил. В подъезде пахло кошками и чьим-то борщом. Нормальная жизнь, которая не спрашивает, виновата ты или нет.

Дома она включила свет, сняла ботинки, поставила чайник. На столе лежала большая карта, которую Катя заказала ещё неделю назад на маркетплейсе: Россия, Дальний Восток, Берингов пролив, Аляска. Ольга не рассматривала её как символ. Она держала её как инструмент. Но иногда инструмент становится чем-то большим, просто потому что ты слишком долго им пользуешься.

Телефон завибрировал. На экране — Роб.

Она ответила не сразу. Привычка сначала выдохнуть, чтобы голос был ровным.

— Привет, — сказала она.

— Привет, — ответил Роб. — Ты дома?

— Да.

— Как дела?

— Нормально, — сказала Ольга. — Мы получили статус для рощи Харитонова как объекта культурного наследия. Теперь она под охраной государства.

На другом конце линии была пауза — не драматическая. Рабочая. Как когда человек переваривает цифру.

— Я читал про это, — сказал Роб. — Катя прислала ссылку.

— Теперь её не вырубят и она будет жить, — сказала Ольга.

— Понял, — сказал он. — Это хорошая новость.

Она услышала в его «хорошая» не эмоцию, а оценку: да, это правильно. И этого было достаточно.

— Как у тебя там дела? — спросила она.

— Работаю, — сказал Роб. — Туры. Эклутна сегодня. Завтра опять. Элиас говорит, я «встал на ноги».

— Встал? — переспросила она, и в этом слове у неё прозвучала короткая усмешка. — Он так и сказал?

— Да, — ответил Роб. — Он не умеет делать комплименты красиво.

— И хорошо, — сказала Ольга. — Красиво — это всегда подозрительно.

Роб коротко выдохнул, будто согласился.

— Как твой брат, Антон? — спросил он.

Ольга на секунду посмотрела на стену, где висели ключи.

— Антон… — сказала она. — Он при деле. Работает. Без долгов. Без этих… людей рядом.

— Хорошо, — сказал Роб. — Это главное.

Ольга помолчала.

— По Лаврентьеву что-то слышно? — спросила она.

— В Штатах движение есть, — сказал Роб. — Осторожно. Они не любят торопиться. Ты же понимаешь.

— Понимаю, — сказала Ольга. — Он умеет уходить в тень. Но тень — не убежище, если тебя уже видели.

Роб не ответил сразу. Потом сказал:

— Я сегодня рассказывал туристам про то, как русские жили рядом с местными. И поймал себя на мысли… что мне больше не надо никому доказывать, что я «не такой». Я просто делаю своё дело.

Ольга взяла кружку, обхватила ладонями. Чай был горячим, обжигал пальцы. Она подумала, что это похоже на её жизнь: если держать слишком крепко — будет больно, если отпустить — разольётся.

— Это правильно, — сказала она. — Делать своё дело. Остальное — не в нашей власти.

— Да, — сказал Роб.

Пауза снова повисла. В ней не было «скучаю». Не было «давай встретимся». Эти слова сейчас были бы нечестными.

— Береги себя, — сказал Роб.

— Ты тоже, — ответила Ольга.

Он не добавил ничего. Она тоже. Разговор закончился так же, как и начался: делом.

Ольга положила телефон на стол и посмотрела на карту. Два берега. Между ними вода, время, документы, чужие решения. Пролив не исчез. И не должен был. Просто теперь он не был пустотой. В нём был маршрут.

Она подошла ближе, провела пальцем по линии — от Сарапула к Анкориджу, как будто это можно было измерить в сантиметрах. Потом убрала руку.

Свет в кухне был жёлтый, старый. За окном шёл дождь. Всё было обычным.

И именно это давало то самое послевкусие: жизнь не стала легче. Она стала честнее.

Эпилог

Он приехал сюда почти год спустя — не как паломник, просто по работе. Выпросил у маршрута час — перед следующей волной и ветром.

Берег был низкий, каменистый. Серая вода, серое небо, редкая трава, которая цеплялась за землю. Он стоял, сунув руки в карманы, и смотрел на пролив — не как на море, а