Метка сталкера - К. Н. Уайлдер Страница 52

— Что теперь? — спрашиваю я, узнавая смену в его позе.

Он поворачивает телефон ко мне. Похожий чёрный внедорожник из моей квартиры теперь работает на холостом ходу у его дома.

— Они нашли тебя, — шепчу я, и желудок проваливается. — Как они добрались сюда так быстро?

— Несколько команд, — говорит он. — Двигаемся сейчас.

Зандер бросает мне кожаную куртку, которая проглатывает меня целиком, пока он засовывает гладкий ноутбук в чёрную спортивную сумку. Его движения остаются экономными, несмотря на срочность, отбирая только необходимое.

— А что насчёт одежды? Еды? — спрашиваю я, мой журналистский мозг всё ещё каталогизирует детали, несмотря на колотящееся сердце.

— У нас будет всё необходимое там, куда мы направляемся. — Он застёгивает сумку и перекидывает её через плечо, доставая ещё две из — под кровати. — Держи.

Сумка приземляется в моих объятиях тяжелее, чем ожидалось. Я заглядываю внутрь — пачки наличных, металлический кейс и рукоятка пистолета, устроившаяся на дне.

— Господи, — бормочу я.

Зандер замирает у окна своей спальни, просматривая через щель в жалюзи.

— Выход в гараж. Сейчас.

Он ведёт меня по узкой служебной лестнице. Спортивные штаны сползают с моих бёдер, требуя одной руки, чтобы они не упали к щиколоткам.

— Машина здесь, — бормочет он.

Мы выходим в подземный гараж, и Зандер направляется к невзрачному серому седану. Не к тому гладкому чёрному автомобилю, что был раньше.

— Садись, — приказывает он, швыряя обе сумки на заднее сиденье.

Я вскальзываю на пассажирское сиденье, пока он заводит двигатель. Машина пробуждается с едва слышным шёпотом.

— Это не твоя машина, — говорю я.

— Не по документам, — подтверждает он с мрачным удовлетворением, выезжая с места. — Но одна из нескольких чистых машин, что я содержу.

Его внимание делится между зеркалом заднего вида и выездным пандусом, пока мы поднимаемся до уровня улицы. Мой пульс стучит в горле, пока мы приближаемся к воротам, ожидая, что люди Блэквелла материализуются.

Вместо этого ворота поднимаются, и мы выезжаем на пустые предрассветные улицы.

Зандер ведёт машину с хирургической сосредоточенностью, выполняя случайные повороты через жилые районы.

Я поворачиваюсь, чтобы просмотреть через заднее стекло.

— За нами следят?

— Не думаю, но мы предполагаем, что да, пока не доказано обратное. Здоровая паранойя — это, по сути, мой язык любви. — Его руки остаются на руле, костяшки белеют от напряжения. — Проверь бардачок.

Внутри лежит металлическая коробка с несколькими телефонами — однодневками.

— Возьми один, — инструктирует он. — Выключи свой настоящий телефон и извлеки SIM — карту.

Я подчиняюсь, чувствуя спокойствие, несмотря на обстоятельства. Возможно, шок, или, возможно, принятие того, что я перешла в мир Зандера.

Мы едем почти час, петляя по городу, прежде чем направиться к фешенебельному району, застроенному современными высотками.

— Где мы? — спрашиваю я, когда он паркуется между двумя роскошными внедорожниками.

— В безопасном месте, — отвечает он, собирая наши сумки. — Место, известное лишь определённым людям. Это здание принадлежит кое — кому, кого я знаю.

Он ведёт меня к частному лифту, требующему ключ — карту. Двери расходятся, открывая зеркальный интерьер.

— Девятнадцатый этаж, — говорит он, когда мы заходим внутрь. — Никакого наблюдения в лифте или коридорах. Безопасность здания работает на закрытой сети.

Лифт поднимается, и моё отражение смотрит на меня с зеркальных стен — растрёпанные волосы, бледное лицо, утопающее в одежде Зандера. Я выгляжу, как беглянка.

Полагаю, я и есть беглянка.

Когда двери открываются, Зандер сканирует коридор, прежде чем motioning меня вперёд. Коридор поблёскивает сдержанным богатством — отполированные бетонные полы, встроенное освещение, пронумерованные двери без табличек.

Он останавливается у 1902 и отпирает дверь.

— Внутри, — бормочет он, направляя меня рукой у меня на пояснице.

Квартира излучает безупречное совершенство и абсолютную стерильность. Никаких фотографий, никаких личных штрихов. Мебель здесь служит функциям, а не комфорту, а произведения искусства воспринимаются как инвестиции, а не страсть. В углу стоит чёрный шкаф без видимых ручек, источающий ауру секретности и опасности.

— Что это за место?

Зандер запирает дверь, активируя то, что кажется уровнем безопасности высшего класса.

— Убежище. Одно из нескольких, поддерживаемых моими партнерами.

— «Общество Хемлок», — говорю я, пробуя слова. Это название, что он упомянул ранее.

Его глаза фиксируются на моих с лазерной фокусировкой.

— Мы не используем это имя. — Он бросает сумки, одной рукой проводя по лицу — редкое проявление человеческой усталости. — Не за его пределами. Я нарушил с дюжину протоколов, приведя тебя сюда.

Я углубляюсь в квартиру, впитывая дорогой минимализм.

— Это принадлежит твоим... партнерам? Что они вообще такое?

— Это клуб, — говорит Зандер, спиной ко мне, глядя на огни города.

Я смотрю на него, обрабатывая эти слова в сравнении с нашими роскошными окружением. Произведения искусства музейного качества. Безопасность.

— Клуб?

— Некоторые люди вступают в загородные клубы для общения. Та же концепция, просто с большим количеством убийств и меньшим количеством гольф — каров. Хотя социализация никогда не давалась мне естественно: оказывается, наблюдение за людьми через камеры не переводится в навыки поддержания беседы.

Пазлы встают на место. Мой разум лихорадочно работает, возможности умножаются быстрее, чем я могу их обработать.

— Сколько вас? — спрашиваю я, обходя комнату, словно в ней могут быть визуальные подсказки. — Только здесь, в Бостоне, или... — Я останавливаюсь, новая мысль формируется. — О боже, это международное? У вас есть филиалы? Типа «Убийцы без границ»?

Зандер поворачивается, бровь приподнята.

— У вас есть секретное рукопожатие? — продолжаю я, вопросы выливаются быстрее, чем я могу их фильтровать. — У вас есть ежегодные конвенции? Награды «Лучшая техника расчленения»? Есть рассылка? «Ежемесячник убийцы: десять советов по удалению крови с замши»?

— Окли...

— Погоди, а как насчёт вступления? Есть процесс подачи заявки? Вопросы для эссе? «Опиши своё первое убийство в пятистах словах или меньше, фокусируясь на методологии и эффективности зачистки»?

— Окли, — говорит Зандер твёрже, но я не могу остановиться сейчас.

— Насколько глубоко это простирается? Вас сотни? Тысячи? Это какая — то иллюминатская конспирация со щупальцами в каждом крупном городе? Я стою в настоящем центре вселенной организованных убийств?

Зандер пересекает комнату тремя быстрыми шагами и кладёт руки мне на плечи.

— Вдохни.

Я вдыхаю, внезапно осознавая, что закрутилась в спирали.

Во что я, чёрт возьми, ввязалась?

Я смотрю на Зандера, стоящего спокойным и собранным, словно он обсуждает планы на ужин, а не общество убийц. Меня тошнит, но я заставляю тошноту отступить. Что бы это ни было, я перешла слишком много черт, чтобы отступать.

— Ты рисковал собой, приводя меня сюда, да?

Зандер направляется на кухню, открывая шкафчики привычными движениями.

— Я произвёл расчёт.

— Какой расчёт? — настаиваю я, следуя за ним.

Он