Внук бабушкиной подруги, или Заговор на любовь - Лена Харт Страница 25

— Тише ты, фурия, — смеётся он, на секунду оторвавшись от моих губ. Его дыхание обжигает. — Разбудишь наших свах. Они решат, что пора выбирать имена для внуков.

Но я уже не слушаю. Новое положение сносит последние предохранители. Сквозь тонкую ткань его джинсов я ощущаю твёрдость напряжённых мышц, жар его тела и бешеный ритм его сердца под моими ладонями. Он тоже не играет.

Мои ладони скользят с его шеи на плечи. Он снова целует меня, и теперь в поцелуе нет преград. Я выгибаюсь ему навстречу, и его ладони тут же принимаются исследовать мою спину, очерчивают талию, скользят ниже. Одна его рука ложится мне на бедро, и я вздрагиваю, когда его пальцы находят край моего худи и проскальзывают под него, касаясь горячей кожи на пояснице.

Тепло разливается от его прикосновения вверх и вниз по позвоночнику, стирая остатки разума. Остаются только инстинкты, глухой шум в ушах и его запах — тот самый, что всю неделю заставлял меня оступаться на ровном месте. Его руки обнимают меня властно, уверенно, словно я всегда была частью его мира, а горячие и требовательные губы скользят вниз по шее, вынуждая меня откинуть голову, открываясь полностью, без остатка.

— Скажи, что ты тоже это ощущаешь, — хрипит он мне в кожу. — Скажи, что я не сошёл с ума в одиночку.

— Ты самый большой псих из всех, кого я знаю, Завьялов, — выдыхаю, пытаясь унять дрожь во всём теле. — И я, кажется, тоже заразилась.

Его губы снова накрывают мои, но теперь без прежней спешки. Поцелуй становится тягучим и исследующим, словно Егор вознамерился распробовать меня на вкус и заучить каждое мимолётное ощущение наизусть. В тот момент, когда его язык касается моего, я окончательно теряю связь с реальностью и буквально растекаюсь в его руках, подобно забытому на раскалённом июльском асфальте пломбиру.

Егор нехотя отстраняется всего на пару сантиметров, чтобы уткнуться своим лбом в мой, пока мы оба судорожно ловим ртом воздух. В его расширенных зрачках сейчас гремучая смесь из щемящей нежности и совершенно первобытного желания, а я сглатываю ставший вдруг сухим комок.

— Игра закончилась, Полякова, — шепчет он, и его большой палец мягко гладит мою щёку.

— Я знаю.

Он снова целует меня, и я отвечаю, вкладывая в поцелуй всю свою нерастраченную нежность, всю боль, всё отчаянное желание быть не сильной, а просто счастливой. Руки блуждают, мы оба задыхаемся, а наши сердца колотятся наперегонки.

Наш личный, выстраданный, абсолютно сумасшедший финал.

Или, может быть, только начало.

Глава 19

ГОД СПУСТЯ

ВАСИЛИСА

Говорят, после бури всегда наступает штиль. Бессовестно врут. После нашей с Завьяловым бури, которая закончилась безоговорочной капитуляцией на диване цвета слоновой кости, начался новый ураган. Ураган под названием «попытка построить отношения, когда вы оба — ходячие катастрофы с противоположными взглядами на всё, включая цвет кухонной плитки».

И вот, год спустя, я стою посреди золотого подмосковного октября и понимаю, что штиль существует для слабаков. Мы с Завьяловым предпочитаем сёрфинг на гребне волны, даже если доска сделана из чистого недопонимания, а волна грозит накрыть с головой.

Пахнет прелой листвой, сырой землёй и обещанием скорых холодов. Перед нами возвышается его мечта. Или, вернее, руины, на которых эта мечта должна вырасти. Старый, потемневший от времени двухэтажный особняк с выбитыми стёклами и остатками былой, облупившейся роскоши. Егор разглядывает этот скелет здания так, как Микеланджело, должно быть, разглядывал глыбу мрамора, уже видя внутри будущего Давида.

На мне красуются потёртые джинсы, тёплый свитер, который я бесстыдно реквизировала у Егора, и фотоаппарат на шее. Я больше не гоняю на самокате, развозя остывший латте. Теперь я гоняюсь за идеальным ракурсом и светом, фотографируя архитектурные объекты для одного модного журнала. Иронично, что моим главным объектом, как в работе, так и в жизни, стал один невыносимый архитектор.

Егор, одетый в рабочие ботинки, заляпанные грязью джинсы и простой свитер крупной вязки, который делает его плечи просто необъятными, разворачивает на капоте своего всё ещё блестящего «Гелендвагена» огромный рулон чертежей. Его лицо, обычно непроницаемое или насмешливое, сейчас светится мальчишеским, азартным восторгом.

— Смотри, Полякова, — тычет пальцем в сложную схему. — Вот здесь мы полностью сносим перегородки, будет огромное пространство со вторым светом. А здесь, — его палец перемещается, — будет винтовая лестница. Чугунная. Я нашёл на одном развале девятнадцатого века, представляешь?

Я подхожу и заглядываю ему через плечо. От него пахнет не дорогим парфюмом, а лесом, ветром и им самим. Этот запах за год стал для меня синонимом слова «дом».

— Представляю счёт, который тебе за неё выставят, — фыркаю, но сама с любопытством разглядываю чертежи. — А спальню ты где планируешь? В чулане под этой твоей лестницей?

— Спальня будет на втором этаже, — он хитро щурится. — С окнами на восход и огромной кроватью. Специально для того, чтобы одна вредная фурия не могла с неё сбежать.

Он притягивает меня к себе за пояс, и я упираюсь ладонями в его твёрдую грудь. Рулон с чертежами опасно кренится.

— Я не фурия, — возмущаюсь для проформы.

— На солнце ты фурия с рыжинкой, — безапелляционно заявляет он и целует меня в макушку. — Так, ладно, отставить нежности, у нас производственное совещание. Главный вопрос на повестке дня: цвет оконных рам.

Я тут же напрягаюсь. Мы обсуждали это уже раз десять, и каждый раз наш спор напоминал переговоры двух ядерных держав на грани холодной войны.

— Завьялов, мы же договорились. Никаких унылых белых и бежевых оттенков.

— Я и не предлагаю унылых, — он отпускает меня и вновь склоняется над чертежами с видом стратега, разглядывающего карту боевых действий. — Рамы будут цвета слоновой кости. Благородный, элегантный оттенок. Как любимый халат моей бабушки.

Закатываю глаза с такой силой, что едва не вижу собственные извилины.

— Только через мой труп в этом доме появится что-либо в цвете халата Элеоноры Карловны! Егор, тут же не филиал дома престарелых для элитных снобов! Тут будет живой дом! В нём должна быть страсть, драма!

— Полякова, драмы мне с тобой и в жизни хватает, — парирует он, не отрываясь от бумаг. — Дом должен быть местом для отдыха. Слоновая кость успокаивает.

— Слоновая кость наводит тоску! — всплёскиваю руками, начиная заводиться. — Она напоминает о тленности бытия и пожелтевших от времени фотографиях.