Одержимость Тамерлана - Элена Макнамара Страница 2

откровенно его разглядывала

Он протягивает руку, и я машинально вкладываю свою ладонь в его. Его пальцы смыкаются вокруг моей руки — крепко, уверенно. Кожа горячая, чуть шероховатая. Ладонь широкая, с мозолями у основания пальцев. Рука человека, который работает физически, а не просиживает дни в офисе.

— Тамерлан Алиев, — представляется он, и я чувствую, как по позвоночнику пробегает

странное покалывание. — Брат Магомеда. Он попросил тебя встретить.

Тебя. Не "вас". На "ты" с первых секунд знакомства.

Я должна возразить, поправить, напомнить о субординации. Но вместо этого только киваю.

— Понятно. Спасибо, что приехали.

Он на мгновение задерживает мою руку в своей, и я чувствую тепло, распространяющееся от нашего соприкосновения вверх по руке. Потом отпускает, наклоняется, берёт мой чемодан за ручку.

Пойдём. Машина там, — кивает он в сторону выхода.

Даже не спрашивает разрешения взять мой багаж. Просто берёт и идёт, уверенный, что я последую.

И я иду. Цокаю каблуками по плитке, спешу за его широкой спиной, чувствуя себя странно, одновременно защищённой и беззащитной. Люди расступаются перед ним, и я понимаю, что дело не только в его росте. Есть в нём что-то, какая-то аура силы, власти, которая заставляет окружающих инстинктивно отступать, давать дорогу.

Мы выходим на улицу, и меня снова окатывает жарой. Воздух плотный, душный, пахнет выхлопными газами и раскалённым металлом. Солнце бьёт по глазам даже сквозь очки.

Тамерлан ведёт меня к чёрному Land Cruiser, припаркованному у обочины. Машина блестит, отражая солнце, явно дорогая, ухоженная. Он открывает багажник, забрасывает мой чемодан одной рукой — легко, будто тот весит не двадцать килограммов, а пушинку. Мышцы на его руках перекатываются под кожей, и я невольно залипаю на это зрелище.

Он замечает мой взгляд, ухмыляется.

— Садись, — говорит, открывая пассажирскую дверь.

Не "садитесь, пожалуйста". Просто "садись». Приказ, мягко завуалированный под предложение.

Я хочу возразить, напомнить о правилах этикета, о том, что мы незнакомы, что он не может разговаривать со мной так фамильярно. Но жара отключает мозг, и я просто скольжу на пассажирское сиденье, благословляя прохладу кондиционера, которая обдувает разгорячённое лицо.

Тамерлан обходит машину, садится за руль. Заводит двигатель. Салон наполняется звуком работающего мотора и... запахом. Таким мужским, терпким, дурманящим. Смесь чего-то древесного, кожи, лёгких пряных ноток и едва уловимого аромата парфюма. Дорогого парфюма. Не из масс-маркета, а что-то нишевое, подобранное специально.

Я делаю глубокий вдох, и запах проникает в лёгкие, оседает где-то внутри, заставляя сердце биться чаще.

Достаю блокнот из сумки, пытаюсь сосредоточиться на деловых вопросах.

Отель забронирован в центре, — говорю, листая записи. "Жемчужина Каспия", если не

ошибаюсь. Четыре звезды.

— Отменили, — бросает он, выруливая со стоянки.

Я поднимаю голову, смотрю на него.

Что?

Бронь отменили. Проблемы у них какие-то, — он пожимает плечами, не отрывая взгляда от дороги. — Магомед нашёл другой вариант. Не волнуйся, будет удобно.

Какой другой вариант? — раздражение прорывается в голос.

— Мне нужен отель.

Нормальный отель, с номером, Wi-Fi, завтраками...

Тамерлан бросает на меня быстрый взгляд, и в уголках его глаз мелькает усмешка.

— Увидишь. Не понравится — найдём ещё что-нибудь.

Но что-то в его тоне подсказывает, что он не собирается искать "что-нибудь ещё". Что решение уже принято, и мне остаётся только смириться.

Выезжаем на дорогу. Город разворачивается за окном — странная мешанина архитектурных стилей. Серые панельные девятиэтажки советской эпохи соседствуют с новыми стеклянными бизнес-центрами. Частные дома прячутся за высокими заборами, увитыми виноградом. Торговые центры с яркими вывесками. Мечети с минаретами, тянущимися к небу.

На улицах — жизнь. Бурлящая, шумная, яркая. Машины сигналят, перестраиваются, подрезают друг друга. Люди переходят дорогу где попало, не обращая внимания на светофоры. Уличные торговцы выкладывают фрукты на лотки — персики, абрикосы, виноград, от которых исходит сладкий аромат, долетающий даже в закрытый салон машины.

Первый раз в Дагестане? — спрашивает Тамерлан, притормаживая на светофоре.

Да, — киваю я, не отрывая взгляда от окна.

- По работе обычно Москва, Питер, иногда Сочи. На юг не ездила.

— Значит, на Кавказе вообще не была, — он качает головой, и в его голосе слышится что-то... снисходительное? Насмешливое? — Тогда будет интересно.

Я поворачиваюсь к нему.

Что именно будет интересно?

Он переключает передачу, машина набирает скорость.

— У нас тут свои правила, — говорит он спокойно, как будто обсуждает погоду. — Свои

традиции. Для женщин особенно. Тебе придётся адаптироваться.

Внутри что-то сжимается. Адаптироваться? К каким ещё правилам?

Послушайте, — начинаю я, стараясь сохранять спокойствие, — я приехала сюда по работе.

Обсудить контракт, подписать документы и вернуться в Москву. Никакая "адаптация" мне не требуется. Я не собираюсь здесь задерживаться.

Тамерлан усмехается — коротко, но как-то по-особенному. Будто знает что-то, чего не знаю я.

— Вот это мне нравится, — говорит он. — Характер. Магомед предупреждал, что юрист из

Москвы будет занозой в заднице. Не ошибся.

Я вспыхиваю.

— Простите?!

Спокойно, красавица, — он бросает на меня быстрый взгляд, и в его глазах пляшут

смешинки. — Это комплимент. У нас сильных женщин уважают. Слабаков не любим.

Я вам не "красавица", отчеканиваю я, сжимая блокнот так, что белеют костяшки пальцев. Меня зовут Валерия Сергеевна. Или просто Валерия, если уж на то пошло. Но не "красавица".

Он улыбается шире, и на его щеке появляется ямочка. Чёрт, ямочка. Это нечестно. Валерия, — произносит он медленно, растягивая каждый слог, смакуя моё имя, будто дегустирует дорогое вино. — Красивое имя. Сильное. Подходит тебе. Можно просто Лера?

— Нет, — выдыхаю я. — Нельзя. Мы едва знакомы.

Пока, — соглашается он легко. — Но день длинный. Много времени, чтобы познакомиться

поближе

В этих словах, в том, как он их произносит, есть что-то двусмысленное. Что-то, от чего тепло разливается внизу живота, и я злюсь на себя за эту реакцию.

Отворачиваюсь к окну, делаю вид, что погружена в созерцание пейзажей. Мы выезжаем за город. Дома становятся реже, зато появляются горы. Сначала далёкие, синие, почти призрачные на горизонте. Потом всё ближе, отчётливее.

Дорога начинает петлять, подниматься. Серпантин. Справа нависают скалы серые,

покрытые редкой растительностью. Слева — пропасть, от которой захватывает дух. Внизу, где-то далеко, вьётся речка, сверкает на солнце.

Я инстинктивно вцепляюсь в ручку двери, чувствуя, как сердце подпрыгивает при каждом повороте. Тамерлан ведет уверенно, быстро, не сбрасывая скорость даже на крутых виражах.

Машина послушно проходит повороты, но мне от этого не легче.

Боишься? — спрашивает он, и я понимаю, что он заметил мою побелевшие костяшки

пальцев на ручке двери.

Нет, — лгу я, стараясь, чтобы голос звучал твёрдо.

Врёшь, — он усмехается. — Ничего страшного.