Твое любимое чудовище - Кира Сорока Страница 11

Женя дремлет на заднем сиденье рядом со мной, голова на моём плече. Мокрые волосы пахнут цитрусовым мылом и солью.

— Спасибо, — говорю тихо. — За сегодня. Мне было… нужно.

Макс смотрит на меня в зеркало заднего вида.

— Всё нормально?

Нет.

— Да. Просто адаптируюсь.

Он кивает, не давит.

Ворота особняка Сабуровых выглядят ещё массивнее в сумерках. Макс присвистывает.

— Неплохо живёт твоя тётя.

— Это дом её мужа.

— Понял.

Высаживаюсь, машу им. Хонда разворачивается, уезжает. Красные огоньки тают в темноте.

Стою перед воротами. Мокрая, в грязной форме, с песком в волосах.

Телефон жжёт карман.

Не смотрю. Не буду смотреть.

Нинель появляется, едва я переступаю порог.

— Ульяна, что с тобой? — она округляет глаза.

— Пенная вечеринка, — нервно усмехаюсь. — Мне очень надо это всё постирать. Есть стиралка?

— Отдай мне, — она протягивает руки. — Я займусь.

— Я сама могу.

— Ульяна, — она качает головой, будто объясняет ребёнку. — Я принесу тебе новый комплект.

— Новый?

— Иди переодевайся, пока не застудилась.

Вот так просто. В их мире.

Грязная форма — не проблема. Новый комплект — пожалуйста. Не надо стирать, сушить, гладить. Кто-то всё сделает за тебя.

Поднимаюсь в комнату, принимаю душ. Смываю соль, пену, песок. Стою под горячей водой, пока кожа не краснеет.

Телефон лежит на раковине, и я всё-таки срываюсь.

Одно уведомление.

«Филипп Сабуров хочет добавить вас в друзья».

Долго смотрю на экран.

Отклоняю заявку.

Нет, Филипп, мы не друзья.

Глава 9

Новый уровень

Фил

Едва машина трогается, поднимаю перегородку с водителем.

Ульяна разворачивается ко мне всем телом. В глазах немой вопрос, рюкзак прирос к груди — мнимая защита.

Он-то мне и нужен, этот рюкзак.

Выдёргиваю из её рук, роюсь в боковом кармане.

— Какого… — начинает было она, но я торможу её убийственным взглядом.

— Лучше рюкзак, чем тебя, да?

Она сглатывает.

Нахожу её телефон. Запаролен, но можно воспользоваться отпечатком. Хватаю её руку, прикладываю палец к сенсору.

— Филипп! — её голос звенит от недовольства и паники.

Захожу в её ВК, принимаю свою заявку, которую повторно отправил пару минут назад.

Со мной так нельзя.

Мне никто не отказывает.

Убираю телефон в рюкзак, рюкзак ставлю на коврик.

Ульяна видела, что я сделал, но пока никак не комментирует.

Доезжаем до академии в гробовой тишине, нарушаемой иногда её рваными вдохами.

Распахиваю дверь, намереваясь выйти, но Ульяна внезапно касается моего локтя.

Робко, невесомо.

— Я могу тебя просто удалить, — говорит она тихо, но твёрдо.

Подаюсь к ней. Ближе. Ещё ближе. Наши носы почти соприкасаются.

Шепчу напротив её губ:

— Ну попробуй.

Отшатываюсь, сваливаю из машины.

На экономике препод бубнит что-то про макроэкономические модели. Рома рядом листает ленту, даже не притворяется, что слушает.

Достаю телефон. Открываю её страницу.

Не удалила. Пока.

Листаю вниз. Вчерашняя фотка — она мокрая, в пене, волосы облепили лицо. Смеётся. Рядом подружка — тоже мокрая, тоже счастливая.

И Литвинов.

Максим Литвинов. Третий курс, программирование. Победитель региональной олимпиады по информатике, призёр всероссийской. Стипендия фонда «Цифровая Россия». Родители — учителя из Воронежа, никаких связей, никаких денег. Чистый мозг.

В академии его знают все. Не потому что популярен — потому что полезен. Пишет программы на заказ, взламывает то, что просят взломать, достаёт информацию. Негласный айтишник для тех, кто платит.

И вот он стоит рядом с ней на фото. Рука на её плече. Улыбается в камеру — не натянуто, по-настоящему.

Она села в его машину. Не в мою — в его.

Увеличиваю фото. Её блузка промокла насквозь, прилипла к телу. Блузка чёрная, ничего особо не видно. Но задрана, и оголён пупок.

Плоский живот, тонкая талия, уходящая в роскошные бёдра…

Литвинов отмечен на фотке, жму на его профиль. На странице тоже фотки с пенной вечеринки.

Слишком много её.

Она в пене, она вскинула руки, она в обнимку с подружкой. Белая юбка тоже промокла, и вот тут видно практически всё.

Увеличиваю её пятую точку. Уменьшаю. Снова увеличиваю.

И Литвинов тоже глазел на её изгибы. Снимал на телефон.

— Чего залип? — Рома заглядывает через плечо. — О, твоя новая сожительница. Мокренькая.

Убираю телефон.

— Отвали.

Рома хмыкает, но отваливает.

До конца пары смотрю в окно. За стеклом — внутренний двор, скамейки, клумбы. Первокурсники идут куда-то толпой.

Её среди них нет…

Мысли про Литвинова жгут затылок.

Ботан, тень, никто. Но она с ним смеётся.

Звенит звонок, сваливаю из аудитории.

Столовая гудит как обычно. Обеденный час — самое людное время. Очереди у раздачи, звон подносов, гул голосов.

Смотрю на их столик.

Ульяна сидит спиной ко входу. Рядом — подружка, напротив — Литвинов. Что-то обсуждают, Литвинов кивает, Ульяна улыбается.

Опять улыбается. Ему улыбается.

Иду к ним на автомате. Словно тело работает отдельно от разума.

Правда, потом разум включается и даже обоснуй подкидывает для идиотского решения — к ним подвалить.

— Фил! — Рома перехватывает меня. — Ты куда?

Киваю в сторону их столика.

— Туда.

Рома прослеживает взгляд. Скалится.

— Понял. Удачной охоты.

Это не охота пока, это намётки. Пристрелка. Выбор правильного оружия. Капканов, силков.

Ставлю поднос на их стол. Сажусь рядом с Ульяной — близко, так что наши плечи почти соприкасаются.

Её подружка замирает на полуслове. Литвинов медленно опускает вилку. Ульяна каменеет.

— Привет, — говорю. Никому конкретно.

— П-привет, — выдавливает подружка.

Литвинов молчит. Смотрит на меня спокойно, без страха. Оценивает.

— Сливаешь инфу про посвящение? — бросаю ему небрежно.

Он нервно моргает.

— В смысле?

— Первокурсницам. Рассказываешь, что их ждёт? Ты же знаешь, что за это тебе будет, верно?

Он нервно сглатывает.

Наконец-то.

Давай, увидь во мне чудовище, как все остальные. Так будет проще.

— Я не знаю, что будет в этом году, — бормочет в оправдание. — И ни за что бы не рассказал.

— Но в прошлом году ты знал.

— Это слухи. Я никому ничего не сливал, — явно нервничает ботаник.

— Я тебе верю, — беру нож, размазываю масло по хлебу. — Во всяком случае, пока верю.

— Уля, — он поворачивается к ней. — Нам пора на пару.

— У неё окно, — говорю вместо неё.

Его глаза бегают с меня на неё и обратно.

— У меня окно, — подтверждает она, не поднимая глаз.

Литвинов встаёт. Подружка Ульяны вскакивает следом.

— Увидимся позже, да?

Ульяна кивает.

Мы остаёмся вдвоём, и она наконец поворачивается слегка в мою сторону. Словно с неохотой.

— Ну и зачем? — спрашивает тихо.

— Что — зачем?

— Всё это. Преследуешь, лезешь в телефон, садишься за наш стол. Нападаешь на Макса? Он нам ничего не сливал. Отстань и от