Истории из Тени - Елена Геннадьевна Бабинцева Страница 13

– Я и так вижу, – она прикрыла глаза, прижавшись щекой к его ладони. – Каждую ночь. Ту тварь. Тебя-волка. Свою глупую козу. Это уже со мной.

На Купалу оставалась неделя.

Обряда, как такового, не было. Не было полуночных кругов, заклинаний. Была лишь тихая, мрачная подготовка. Егор объяснял ей, что нужно делать.

– Это не магия слов. Это магия крови и намерения. В ночь, когда граница между мирами тоньше всего, мы должны добровольно смешать нашу кровь с кровью… того, что мы примем. С силой Леса. Он войдет в нас. Или мы войдем в Него. Перестанем быть только людьми. Но чтобы это не свело нас с ума, нужен якорь. Общий. То, что будет держать нас здесь, в этом мире.

– Что?

Он не смотрел на нее.

– Боль. Общая, сильная боль. Не физическая. Та, что рвет душу. Та, что запоминается навсегда. Она создаст связь крепче любой крови. Обычно… обычно такую боль создает первая жертва. Та, что приносится после обряда. Когда ты сам… – он сглотнул. – Когда ты сам лишаешь жизни что-то невинное. И понимаешь, что это цена. Навсегда.

Вероника похолодела. Она думала, что будет просто делить с ним проклятие. А оказывалось, она должна была стать со-убийцей. Со-палачом.

– Нет, – выдохнула она. – Я не смогу.

– Тогда и обряда не будет, – жестко сказал он. – Без якоря мы станем просто двумя бешеными зверями. Опасными для всех, включая самих себя. Боль – это не наказание. Это гвоздь, который прибивает нашу человеческую часть к реальности. Иначе смоет.

Она металлась. Но отступать было поздно. Она уже мысленно перешла черту. И мысль о том, чтобы оставить его одного с этим страшным долгом, была хуже мысли об участии в нем.

В канун Купалы Егор привел козла. Большого, черного, с желтыми, умными и злыми глазами. Животное упиралось, чувствуя смерть в воздухе. Они не стали его сажать в клетку. Егор привязал его к столбу во дворе, коротко, чтобы не мог лечь.

– Пусть видит небо в последнюю ночь, – мрачно сказал он.

Ночь была теплой и душной. В лесу стояло непривычное молчание – ни шелеста, ни уханья совы. Будто все живое затаилось. Они сидели на крыльце его избы, не зажигая свет. Готовились внутренне.

– Как это произойдет? – спросила Вероника.

– Когда луна будет в зените, – ответил он, глядя на полоску леса. – Мы пойдем к старому дубу. Выпустим свою кровь на корни. Потом… потом нужно будет ждать. Они придут. И предложат силу. Как… пелену. Её нужно принять. Не бороться. Пропустить через себя. А потом, пока связь свежа, сделать то, что нужно. Создать якорь.

Он говорил методично, как инструкцию, но рука, лежащая на колене, дрожала.

Луна поднялась, огромная, медно-красная, будто тоже была залита кровью. Они встали и пошли. Не взяв козла. Сначала – обряд принятия. Потом – плата.

Дуб стоял на краю болота, огромный, полузасохший, с дуплом, черным, как вход в иной мир. Возле его корней земля была черной и влажной, без травы. Егор достал нож – не охотничий, а старый, с костяной ручкой, покрытой стершимися рунами.

– Дай руку.

Вероника протянула. Он быстрым, точным движением провел лезвием по ее ладони. Боль была острой и чистой. Затем провел по своей. Их кровь, алая и горячая, капнула на черные корни. Земля будто вздохнула, приняв ее.

И они стали ждать.

Сначала пришел туман. Не белый, а сероватый, воняющий гнилой водой и прелыми листьями. Он клубился у земли, пряча корни. Потом из дупла выплыл холод. Не просто холод воздуха, а чувство пустоты, древнего, безразличного голода.

И пришли ОНИ. Не телами. Присутствиями. Давлением на барабанные перепонки, мурашками по коже, чувством, что за спиной кто-то стоит, дыша в затылок ледяным дыханием. Вероника почувствовала, как её разум, её память, её «я» начинают расползаться, как клякса на мокрой бумаге. Её охватил первобытный ужас растворения.

– Держись! – прошипел Егор, хватая ее за руку. Его пальцы впились в ее запястье, и эта боль, человеческая, простая, стала точкой опоры.

И тогда сила хлынула. Не как свет или звук. Как вкус. Вкус дикого мяса и хвои, запах грозы и свежевскопанной могилы. Как знание путей в чаще, которых нет на карте. Как шепот тысяч голосов – звериных, птичьих, древних, человеческих. Сила входила в них через раны на ладонях, жгучим, сладким ядом, наполняя каждую клетку. Вероника закричала, но звук застрял в горле, превратившись в хрип.

Она почувствовала, как меняется её тело. Не внешне – внутри. Мускулы напружились, слух обострился до болезненности, в ноздри ударила лавина запахов – страха козла за два километра, спящего запаха бабки, сладковатой гнили болота. И она почувствовала Егора. Не рядом. Внутри. Его страх, его ярость, его бесконечную усталость и… дикое, ликующее буйство силы, которую он так ненавидел и без которой уже не мог. Их сознания сплелись на мгновение, обнажив все тайники души.

Потом давление спало. Туман отполз. Они стояли, тяжело дыша, обливаясь холодным потом. Кровь на ладонях уже запеклась. Но мир вокруг был другим. Он былгромче. Полным смыслов, скрытых прежде. Шепот листьев теперь был речью. Тень под дубом – дверью. Они были теми, кто мог этой дверью воспользоваться.

– Теперь, – хрипло сказал Егор, и в его глазах горел тот же ужас и то же знание, что и в ее. – Пока связь свежа. Пока мы еще помним, кто мы. Теперь – якорь.

Они вернулись во двор. Козел, почуяв их новую сущность, забился в истерике, рогами брякая о столб. Его животный страх был теперь осязаем, как стена. Он кричал в их новые чувства немой мольбой о жизни.

Егор взял нож. Рука его не дрожала. Он протянул рукоять Веронике.

– Вместе. Или никогда.

Она посмотрела на нож. На козла. На Егора. В его лице не было требования. Была готность сделать это самому, взять весь грех на себя, если она отступит. И это было хуже.

Она взяла нож. Лезвие было теплым от его руки. Они подошли к животному. Вероника положила руку на его шею, чувствуя бешеную пульсацию крови под кожей. Животное замерло, уставившись на нее круглым, черным, полным немого вопроса глазом.

– Прости, – прошептала