Рука на Стекле - Джон Гришэм Страница 13

Ребёнок сделал вдох. Глубокий. С присвистом. Грудь поднялась. Замерла.

Пауза.

Сандра ждала. Считала. Один. Два. Три. Четыре. Пять. Шесть. Семь. Десять. Пятнадцать. Двадцать.

Выдоха не было.

Грудь не опустилась.

Она держала руку. Считала дальше. Тридцать. Сорок. Пальцы не разжимались. Не могли. Если разожмёт — всё. Если разожмёт — он исчезнет. Не умрёт. Исчезнет. Как К. Как её сын. Как все, кого она держала и не удержала.

— Сандра.

Не услышала.

— Сандра. Отпусти.

Её пальцы сжались крепче. На запястье ребёнка. На красной нитке. Узел впивался в кожу. Её кожу. Его кожу. Одну на двоих.

— Сандра.

Мэтью положил руку на её плечо. Не сжал. Положил. Тяжесть ладони. Тепло. Живое.

Она посмотрела на него. На его лицо. На ожог. На глаза, которые были мокрыми, но не плакали. Мокрыми.

— Мой не закричал, — сказала она. Голос сел. Стал тонким. Детским. — Три года назад. Не закричал. Я ждала. Все ждут крика. А он молчал. Я считала секунды. Семь. Десять. Двенадцать. Он задышал. Потом закричал. Я подумала, всё будет хорошо. А потом он перестал. И я считала снова. И не могла остановиться. И не могу до сих пор.

Она посмотрела на ребёнка. Его рука в её руке. Пальцы не сжимались. Больше ничего не держали.

— Я шепчу его имя. Каждую ночь. Три года. Имя моего сына. Я не говорю его вслух. Я шепчу. Чтобы не забыть. Чтобы не отпустить. Чтобы он был. Хоть так. Хоть шёпотом. Хоть счётом.

Она замолчала. Посмотрела на ребёнка. На его лицо. Спокойное. Разглаженное. Как у человека, который наконец перестал бежать.

— Я не отпустила, — сказала она. Тихо. Не Мэтью. Ребёнку. Себе. Стенкам палатки. — Прости. Я не отпустила. Ни его. Ни тебя. Я держу. Я всегда держу. И не умею иначе.

Мэтью молчал. Его рука лежала на её плече. Не двигалась. Не сжимала. Просто лежала. Как якорь, который не держит.

Сандра посмотрела на свою руку. Пальцы сжимали запястье ребёнка. Красная нитка под ними. Узел. Тот же, что на палатке К. Тот же, что Сандра завязала на своём запястье вчера. Или позавчера. Она не помнила.

Она разжала пальцы.

Медленно. По одному. Мизинец. Безымянный. Средний. Указательный. Большой. Каждый отходил от кожи, как отрывается пластырь. С усилием. С болью, которая не в коже. Глубже. В том месте, где живёт счёт. Где живёт дыхание, которое ты считал и не досчитал.

Она положила руку на колено. Посмотрела на свои пальцы. Белые. Неподвижные. Чужие.

— Хорошо, — сказала она. Голос ровный. Пустой. Как кружка, из которой выпили всё. — Иди.

Ребёнок не двигался. Не дышал. Не смотрел.

Сандра сидела на коленях. Смотрела на его лицо. На закрытые глаза. На рот, который был чуть приоткрыт. На грудь, которая не поднималась.

Мэтью встал. Колени хрустнули. Он не чувствовал. Взял чайник. Тряпка соскользнула. Металл был тёплым. Не горячим. Уже не горячим.

Он вышел из палатки. Не обернулся. Не мог. Если обернётся — увидит Сандру, сидящую над телом. Её руки на коленях. Её лицо. И не сможет уйти. А ему нужно было уйти. Хотя бы на три шага. Хотя бы до пня. Хотя бы до того места, где можно вылить чай и не видеть, как тёмное пятно расползается по мху.

Он вылил.

Чай впитался. Медленно. Мох потемнел. Стал влажным. Тёмным. Кто-то держал кружку. Кто-то наливал. Кто-то говорил «пей», а пить было некому.

Мэтью поставил кружку на пень. Тринадцатую. С трещиной. Пустую. Рядом с кружкой К. С буквой на дне. Две пустые. Две мёртвые. Две, из которых никто не выпьет.

Он смотрел на них. Трещина. Буква. Пустота внутри.

И увидел.

На пне. Рядом с кружками. Не на мху. На дереве. Красная нитка. Длинная. С узлом на конце. Тот же узел, что был на запястье ребёнка. Тот же, что Сандра завязала на своём запястье.

Мэтью смотрел на нитку. Не трогал. Не брал. Не знал, откуда она, кто положил, когда. Она была. Лежала на дереве. Красная. Тонкая. Живая.

Он протянул руку. Пальцы замерли в миллиметре. Не коснулся.

Если коснётся — она станет настоящей. А если станет настоящей — придётся признать. Что он был. Что он лежал в палатке. Что он дышал. Что он сказал «мама». Что он умер. Что Мэтью стоял в дверях с чайником и не мог войти.

Он убрал руку.

Сел. Спиной к пню. Лицом к лесу. К серой стене стволов, которая не двигалась. К тишине, которая стояла за ними.

Из палатки не доносилось ни звука. Ни счёта. Ни шёпота. Ни дыхания.

Мэтью сидел. Руки на коленях. Ладони вверх. Пустые. Ожог белел в сером свете. Пальцы согнуты. Держали форму ручки, которой не было.

Нитка лежала на пне. Красная. С узлом.

Он не взял её.

Не мог.

ГЛАВА 9. НЕ БЫЛО

Рука не разжималась.

Мэтью стоял в проёме палатки. Пальцы Сандры — белые, сведённые — вросли в запястье ребёнка. Кожа приросла к коже. Она сидела на коленях. Спина прямая — не мышца держала, проволока. Глаза открыты, сухие. Не моргала.

Тело лежало на боку. Куртка сползла. Кожа на шее серела. Не синела, не желтела. Серела, как брезент, как всё в этом лесу. Пальцы чуть согнуты. На запястье — красная нитка. Узел. Тот самый.

— Надо убрать.

Сандра не повернула головы. Губы шевельнулись, звук вышел из-под рёбер, из места, где воздух застаивается и гниёт.

— Куда.

— В палатку К.

Тишина. Набитая, как вата в ушах.

— Зачем.

Мэтью шагнул внутрь. Колени хрустнули. Земля под брезентом мокрая, холодная, и холод шёл через ткань, через штаны, в кости. Остановился в полушаге от тела. Ближе не мог. На лицо смотреть не мог. Смотрел на руки. На её пальцы. На его пальцы. На место, где они соединялись.

— Потому что если он останется здесь, ты будешь держать его, пока не сгниёшь.

Сандра моргнула. Один раз. Медленно. Веки не помнили, зачем нужны.

— Я сама.

Потянула. Пальцы не слушались. Дёрнула ещё раз. Запястье ребёнка скользнуло в её ладони на миллиметр. И застыло. Смотрела на свою руку, как на чужую. Будто кто-то другой сжал эти пальцы и не отпускал.

Мэтью ждал. Три секунды. Пять. Семь.

Наклонился. Подхватил под спину, под колени. Вес был неправильный —