Развод в 35. Я больше не твоя - Валери Овчинникова Страница 87

— Но стала управляемой.

Я думаю.

Потом киваю.

— Да. Наверное, это самое точное слово.

Управляемой. Не легкой. Не красивой. Не идеальной. Но уже не такой, где мной пытаются управлять все, кроме меня.

Он кладет документ на стол.

— По работе у вас тоже есть новости.

Я напрягаюсь.

— Плохие?

— Нет.

— После этой фразы я вам не верю.

— Испытательный срок формально продолжается. Но по текущим результатам я не вижу оснований считать, что вы не справляетесь.

Я смотрю на него.

— Это похвала?

— Это оценка.

— Положительная?

— Да.

Надо же.

Внутри что-то теплое поднимается. Не бурное. Спокойное. Усталое, но живое.

— Спасибо.

— За работу благодарить не надо. Вы ее сделали.

— Вот именно за это и спасибо.

Он молчит.

Я тоже.

И вот тут тишина становится уже не рабочей. Я чувствую это кожей. Слишком хорошо чувствую для женщины, которая еще недавно сама поставила расстояние и сказала «только официально». Власов тоже чувствует. Конечно. Он вообще, кажется, замечает все, кроме, возможно, цен на Сонины колготки.

— Кирилл Сергеевич, — начинаю я.

Он ждет.

— Тогда, после сообщений Кристины, я попросила вас отойти. До суда. Потому что так было правильно для детей.

— Да.

— Вы отошли.

— Вы попросили.

— Я знаю.

Пауза.

Сердце бьется ровно. Быстро, но ровно. Не как у девочки, которая не знает, что делает. А как у взрослой женщины, которая слишком хорошо понимает, что любое решение имеет последствия.

— Сейчас я не хочу, чтобы вы отходили дальше, чем нужно, — говорю наконец.

Он не двигается. Даже выражение лица почти не меняется. Только взгляд становится темнее, внимательнее.

— Алина.

Имя звучит впервые так. Не «Кравцова». Не рабочее. Не сухое. Мое.

От этого в груди становится тесно.

— Я не готова ни к каким обещаниям, — говорю сразу. — И не хочу, чтобы вы были щитом, спасателем, доказательством, что я кому-то нужна, или способом забыть Максима. Я вообще сейчас не самый удобный человек для романтики. У меня дети, развод, работа, страхи и папка с документами, которая, кажется, уже часть личности.

— Я заметил.

— Но я не хочу врать себе, что между нами ничего нет.

Вот теперь тишина становится совсем плотной.

Я сказала.

Не красиво, не идеально, не с подготовленной речью. Зато честно.

Власов медленно обходит стол. Останавливается не близко. Оставляет расстояние. Как всегда. Не берет без разрешения даже пространство.

— Я не буду торопить вас, — говорит он. — И не буду пользоваться вашей уязвимостью.

— Я знаю.

— Не знаете. Проверяете.

— Да.

Он кивает. Принимает даже это.

— Проверяйте.

Вот после этого мне хочется то ли рассмеяться, то ли заплакать. Потому что я привыкла, что недоверие обижает мужчин. Они начинают доказывать, давить, требовать веры авансом. А этот просто говорит: проверяйте. Как будто доверие — не подарок, который я должна вручить сразу, а работа, которую он готов делать.

— Вы невозможный человек, — говорю тихо.

— Полезный свидетель, насколько помню.

Я улыбаюсь.

— Уже не только свидетель.

Он смотрит на меня так, что улыбка сходит сама. Не от страха. От того, что между нами наконец перестает прятаться за судами, документами и официальными формулировками то, что давно стояло рядом.

— После работы, — говорит он. — Мы можем выпить кофе. Не здесь. Не как руководитель и сотрудница. Если вы захотите.

Взрослое предложение. Простое. Без нажима. Без «я заеду». Без «я решил». Если захотите.

Я думаю о детях, о маме, о том, что вечером нужно купить молоко и забрать Сонины колготки из пункта выдачи. О том, что развод еще идет. О том, что я еще не умею быть женщиной вне брака. О том, что могу испугаться и отступить. И это тоже будет нормально.

— Сегодня не могу, — говорю. — У Дани психолог, потом ужин, потом уроки.

— Хорошо.

— Но в пятницу могу. На час. Кофе. Без машины. Я сама приеду.

Он почти улыбается.

— Разумеется.

— Не смейтесь.

— Я не смеюсь.

— Врете.

— Немного.

Я встаю.

У двери оборачиваюсь.

— И это не спасибо.

Он понимает сразу.

Взгляд становится серьезным.

— Я знаю.

Вот теперь можно выйти.

В пятницу я действительно приезжаю сама.

Не в ресторан. Не в красивое место с вином и скатертями. Просто в маленькую кофейню недалеко от офиса, где достаточно тихо и никто не знает ни Максима, ни Кристину, ни Сониного зайца. Мама сидит с детьми. Даня ворчал над математикой, Соня выбирала карандаши, дом жил своей обычной жизнью. Я впервые за долгое время ушла не в суд, не к юристу, не на работу и не за лекарствами. А на кофе.

С Кириллом.

Пока ехала, три раза хотела развернуться. Не потому, что не хочу. Потому что хочу — и это как раз страшнее. В тридцать пять желания уже не кажутся безопасными просто потому, что они приятные. Ты знаешь цену ошибкам. Знаешь, как долго потом выгребать. Знаешь, что мужчина может сначала смотреть на тебя как на женщину, а потом перестать замечать, как ты стоишь у плиты в старой футболке. Знаешь слишком много.

Но все равно приезжаешь.

Он уже там. Конечно. Сидит у окна, перед ним чашка кофе. В темной рубашке, без пиджака. Поднимает глаза, когда я вхожу, и у меня на секунду сбивается шаг.

Не по-девичьи.

По-живому.

Я сажусь напротив.

— Добрый вечер, — говорю.

— Добрый.

— Я приехала сама.

— Вижу.

— И уйду сама.

— Не сомневаюсь.