Мой летний эротический роман - Лена Лето Страница 6

Возвращаюсь. Босс кивает мне на стул для посетителей сбоку от своего стола.

— Итак, Вероника, приступим. Какой у вас конфликт? — спрашивает он, откидываясь на спинку кресла.

Мне очень нравится, как он произносит мое имя: с легкой заминкой и едва заметным акцентом на звук «р».

— Нет у меня конфликтов, — отвечаю я, отодвигая стул, — я мирный человек.

— Вероника, соберитесь! — Он повышает голос, и я замираю, так и не присев, вцепившись в спинку стула. — Мы обсуждаем рукопись, которую вы курируете. Я спрашиваю о конфликте в рукописи. Но знаете… у вас точно назревает конфликт со мной. Вы постоянно витаете в облаках, вы не умеете работать с авторами — сцена не дописана! Вы даже кофе не можете нормально подать. Зачем вы мне нужны, Вероника?

Чувствую, как глаза начинает резать от слез.

— Не знаю… — честно отвечаю я.

«Уволена», — подсказывает мне интуиция.

— Какой конфликт в вашей книге? — отчеканивает босс.

Я внутренне сжимаюсь от слова «вашей». Но тотчас же одергиваю себя: он о книге, которую я якобы курирую. Моя тайна все еще не раскрыта.

— Пока что в ней нет конфликта.

— Тогда это не книга, а заметки о жизни, — холодным тоном говорит босс, на этот раз без всякого любопытства.

«Уволена».

— Пришлите мне номер вашего автора. Дальше я сам.

— А… О… — Твою мать!!! — Да. Я перешлю. Скоро.

— Как его зовут?

— Кого?

— Автора, — едва не рычит босс.

Ольга? Екатерина? Наталья? Илона?

— Илона! — радостно отвечаю я. Так зовут мою лучшую подругу. — Можно идти?

— Идите, — говорит он таким голосом, будто наш диалог его вымотал. — И позовите выпускающего редактора.

Выхожу из кабинета с таким видом, что Ирина Васильевна от меня шарахается.

Дохожу до своего кресла на ватных ногах и плюхаюсь в него. Что делать-то?.. Дать номер Илоны и предупредить ее о звонке? Но она же ничего, совершенно ничего не знает о книгах и писательстве!

На экране компьютера светится уведомление о новом сообщении. Открываю внутренний мессенджер:

«Напоминаю о номере телефона».

Монитор вдруг гаснет. Огонек на мышке тоже не горит. Что это, блин, за такое?! Но сломанный компьютер — это проблема завтрашнего дня, а у меня есть катастрофа понасущней.

Хватаю сумочку, на ходу, шепотом, говорю Козе, что надо вызвать админа, а еще мне срочно надо в аптеку, и несусь через сквер, через дворы в салон мобильной связи.

«Еще не все!» — говорю я фразу из какого-то аниме, подписывая договор с оператором. Я так просто не сдамся! Это моя любимая работа, любимый офис, и писатель я хороший. Какому-то залетному боссу этого не отменить!

Возвращаюсь в офис и тотчас же отправляю боссу сообщение с номером телефона. Потом задним умом понимаю, что компьютер работает. Как так?

«Я просто подошла и нажала на кнопку пуска», — отвечает мне по мессенджеру Коза. Впрочем, чему удивляться: техника меня не любит, и это взаимно.

Не успеваю я об этом подумать, как что-то на моем столе начинает издавать громкие писклявые звуки. Я вздрагиваю, потом вспоминаю, что сама же поставила заряжаться новый телефон — самый простой смартфон из тех, что продавался. Поспешно ставлю его на беззвучный режим. Оглядываю офис, будто воришка. Дверь в кабинет директора приоткрыта, и я частично нахожусь в его поле зрения. Делаю вид, что смотрю на экран компьютера, а сама кошусь на телефон в моей вытянутой руке, чтобы проверить номер звонившего. Незнакомый. Но я догадываюсь, кто это может быть. По солнечному сплетению пробегает холодок. Все происходит слишком быстро!

Телефон в моей руке дергается — пришло смс-сообщение. Босс налаживает контакт с автором: вежливо представляется, спрашивает, в каком мессенджере удобнее общаться. Я отвечаю, что в телеграм. А потом приходит новое сообщение с просьбой договориться о видеосозвоне: он хочет со мной… то есть с Илоной познакомиться.

Я отвечаю, что заболела. Позже.

Он прощается. Я тоже.

Прячу телефон в сумочку, от греха подальше.

И только потом, с опозданием, до меня доходит мысль: «Что я вообще такое творю?!» И следом: «Как я собираюсь из всего этого выпутываться?..»

Знакомьтесь: Матвей

Матвей Покровский, 28 лет

Коренной москвич, любимец женщин и баловень судьбы. Но что-то пошло не так, и его назначили на должность директора небольшого издательства в другой стране.

Пусть в новой столице его раздражает все, включая замедленный темп жизни, разбавленный «Апероль» и короткие ветки метро, но он рьяно берётся за дело. «Снести все старое и построить новое», — вот его девиз.

Глава 5

Пялюсь в компьютер, время от времени горстями вытаскивая из картонной упаковки кукурузные палочки. Обычно сладкое помогает мне думать, но не теперь. «Сцена не дописана». И, похоже, не будет дописана никогда. Даже романтическая музыка, кажется, только отвлекает, а не помогает настроиться на эротику.

Надоело…

Вынимаю наушники из ушей и слышу — дождь пошел. Не ливень — капли тяжелые, редкие, разбиваются о стекло, о металлический карниз. Кажется, будто каждая — со своим особым звуком.

Как же я люблю слушать дождь! Особенно летом. Особенно поздним вечером, когда в комнате полумрак и горит только настольная лампа.

Пи-и-и-ик!

Я ждала сообщения от Мэтта, но все равно вздрогнула.

Я могу просто сказать ему, что история не пишется, что все это было дурацкой затеей, и мне за это ничего не будет. Сейчас самое время это сделать. Взять телефон и написать…

«Добрый вечер! Какая ваша любимая книга?» — спрашивает Мэтт.

Вопрос настолько неожиданный, что я ищу в нем подвох. Но, кажется, подвоха нет.

«Правила виноделов», — пишу и откладываю телефон подальше, будто отодвигаюсь от Мэтта.

Пи-и-и-ик!