Развод в 40. Я больше не твоя - Валери Овчинникова Страница 44

Одно слово.

Без оправданий.

Андрей подходит ближе.

Не бросается. Не хватает. Кладет ладонь мне на щеку. Теплую, широкую, осторожную. Я успеваю вдохнуть. И только потом он целует.

Не нежно-невинно. Не осторожным дружеским касанием, после которого можно сделать вид, что ничего не было. Взросло. Глубоко. Сдерживая себя, но не скрывая желания. У меня ладони сами ложатся ему на грудь, пальцы цепляются за ткань рубашки. Тело сразу вспоминает, что оно не только усталое, не только сорокапятилетнее, не только про спину, кофе и график поставок. Оно еще может хотеть. Горячо, жадно, до слабости в коленях.

Андрей отрывается первым.

Лоб к моему лбу. Дыхание тяжелее.

— Стоп? — спрашивает он.

Вот за этот вопрос я могу в него влюбиться окончательно, если не буду осторожна.

— Не знаю.

— Тогда стоп.

Он отступает.

Сразу.

И я чуть не тянусь за ним.

Чуть. Но удерживаюсь. Потому что он прав. Не знаю — значит стоп. Взрослая женщина должна уметь уважать свое «не знаю» не хуже, чем чужое «нет».

— Ты невозможный, — говорю хрипло.

— Записываю в список.

— И слишком правильный.

— Не обольщайся. Правильный я только там, где ты можешь пожалеть.

У меня внутри снова вспыхивает жар.

— Андрей.

— Я поеду.

— Да.

Он берет пальто.

Я провожаю его до двери. В прихожей он оборачивается.

— Завтра после вокзала — патентный специалист.

— Помню.

— И завтрак.

— Лавров.

— Завтрак, Марина. Это не предложение руки.

— Слава богу.

— Пока.

Он уходит.

Я закрываю дверь и стою, прижав пальцы к губам.

На кухне вибрирует телефон.

Думаю, Олег.

Но нет.

Сообщение от неизвестного номера.

Фото.

На нем Андрей выходит из моего подъезда. Снято с улицы. Ночь. Темное пальто. Лицо видно.

Подпись:

«Марина Викторовна, красивая у вас деловая консультация в три ночи. Алисе уже отправить или Олегу сначала?»

Глава 13. Фото в три ночи

Фото я открываю два раза.

На первом — Андрей выходит из моего подъезда. Ночь, мокрый асфальт, свет над входной дверью, темное пальто, профиль, рука в кармане. Хороший кадр, если бы я не знала, что его сделали не для красоты, а чтобы сунуть мне под ребра.

Подпись:

«Марина Викторовна, красивая у вас деловая консультация в три ночи. Алисе уже отправить или Олегу сначала?»

Вот и всё.

Можно было бы испугаться.

Нормальная женщина, которую муж пытается выставить истеричкой, а любовница — старой обиженной женой, должна сейчас похолодеть, схватиться за телефон и начать писать: «Не надо, пожалуйста, вы всё не так поняли». Очень удобная реакция. Сразу пахнет виной. Даже если виноваты не вы.

Я стою в прихожей, пальцы еще помнят губы Андрея, на кухне лежат документы по товарному знаку, в комнате спит дочь, в гостиной — Ксения, а неизвестный человек предлагает мне выбрать, кому первому отправить фото мужчины, который вышел из моего подъезда.

Мне сорок пять.

Я уже слишком стара для того, чтобы меня шантажировали фактом, что я живая женщина.

Делаю скриншот. Сохраняю фото. Пересылаю Петру Аркадьевичу. Потом Андрею.

И отвечаю неизвестному номеру:

«Отправляйте кому хотите. Алиса у меня дома и знает, что Андрей был здесь. Олегу можете отправить вместе с моим напоминанием: наличие мужчины в моем подъезде не отменяет вывод денег, кражу документов, подложенный контейнер и патентную заявку. Ваше сообщение передано юристу как попытка шантажа».

Отправляю.

Сердце бьется быстро. Конечно, бьется. Я не железная стойка для хлеба. Но рука не дрожит, и это уже прогресс.

Из кухни выходит Алиса.

Сонная, в моей футболке, с волосами, собранными кое-как, и с лицом человека, который проснулся от материнской тишины. Вот есть у детей такой внутренний датчик. Можно греметь кастрюлями — они спят. А стоит матери замолчать не так, как обычно, сразу материализуются в дверях.

— Что случилось?

Я протягиваю ей телефон.

— Тебя решили шантажировать моей личной жизнью. Вернее, мной через тебя. Очень семейный подход. Уже второй за неделю.

Алиса читает. Лицо у нее становится жестким. Потом она увеличивает фото, смотрит на Андрея, на подъезд, на подпись.

— Это Вероника?

— Или Артем. Или кто-то из их веселого кружка под названием «разрушь чужой бизнес и не забудь сфотографировать подъезд».

— Ты ответила?

— Да.

Она читает мой ответ и вдруг улыбается. Устало, зло, но улыбается.

— Хорошо.

— Ты не будешь спрашивать, что Андрей делал у нас в три ночи?

— Мам, я была тут. Я знаю, что он делал. Сидел на кухне с патентной заявкой, терпел мой сарказм и смотрел на тебя так, что даже чайник понял.

— Алиса.

— Что? Я взрослая, у меня глаза.

— Глаза иногда лучше закрывать.

— Поздно.

Я забираю телефон.

— Между нами ничего не…

— Мам, не надо. Я не папа. Мне не нужно доказывать, что ты святая женщина с папкой документов вместо сердца.

Вот после этой фразы у меня внутри что-то ломается мягко и больно.

Я смотрю на дочь. На свою девочку, которая за три дня увидела столько взрослой грязи, что мне хочется завернуть ее в одеяло и отправить обратно в возраст, где главным горем была сломанная заколка. Но она стоит передо мной в моей футболке и защищает не только меня. Мое право не оправдываться.

— Я не хочу, чтобы тебе было больно, — говорю.

— Мне больно из-за папы. Не из-за Андрея.

— Он не Андрей для тебя. Он Андрей Сергеевич.

— Пока да.

— Алиса.

— Ладно. Андрей Сергеевич, который смотрит на