Инвентаризация чувств - Анастасия Рафаенко Страница 40

этом городе приходит не сразу. Она не врывается цветущими деревьями, не открывает окна настежь, не заставляет людей внезапно раздеться до легких платьев и улыбок. Здесь весна сначала долго оформляет документы. Сначала воздух перестает резать горло. Потом снег у бордюров темнеет, оседает, превращается в серую крупу. Потом лед во дворах становится рыхлым, и под ним проступает грязная вода. Потом однажды утром выходишь из подъезда и понимаешь, что не застегнула пальто до конца. Не потому что забыла — просто больше не нужно.

Апрель только начался. Вечера еще прохладные, но в них уже есть что-то живое, что-то возвращающееся. Город пахнет мокрым асфальтом, оттаявшей землей, бензином, пылью и первыми открытыми окнами. У весны здесь не запах цветов. У весны запах ремонта, влажного бетона и людей, которые снова начали выходить на улицу без необходимости.

Я сижу на крыше, не на краю, чуть дальше от парапета, там, где бетонная плита шире и надежнее. Место то же, что в феврале, в ночь моего дня рождения, когда я сидела в плюшевом халате с непочатой бутылкой вина и сигаретой, которую взяла впервые за много лет. Тогда я свесила ноги вниз и смотрела на нулевой баланс в телефоне. Тогда город внизу был холодным и чужим, а я — такой маленькой в этом огромном равнодушном свете, что даже собственное дыхание казалось лишним.

Сейчас я сижу прямо, ноги перед собой, спина упирается в бетонный выступ. Под пальцами шершавая поверхность крыши, чуть влажная после дневной оттепели. Вино не принесла, сигареты тоже, телефон лежит в кармане пальто, иногда вибрирует — коротко, негромко, как будто напоминает: мир все еще хочет внимания, но я не достаю. Уведомления вообще удивительные. Им кажется, что они срочные, пока не перестаешь немедленно на них реагировать. Потом выясняется: почти все может подождать.

Огни города внизу те же. Квадраты окон. Фары на проспекте. Светофоры. Вывеска аптеки, которая мигает зеленым крестом. Окна торгового центра. Где-то далеко поезд проходит по насыпи, его свет двигается тонкой линией и исчезает.

Раньше мне казалось, что этим огням нет до меня дела, так и есть, но теперь это почему-то не обидно. Не каждый свет должен гореть для меня. Достаточно, чтобы внутри не было полной темноты.

Прошло несколько недель с возвращения на работу. Я думала, будет сложно: войти в бухгалтерию после трех недель, сесть за свой стол, включить компьютер, открыть 1С, снова услышать принтер, Ларису Петровну, Наташкин цокот каблуков в коридоре, директора с вечным «Кира Александровна, а что у нас по…». Оказалось — не сложно, просто иначе.

Монитор тот же. Старый, с толстым корпусом. Кактус в пластиковом стаканчике из-под йогурта стоит там же, чуть наклонившись к окну. Я полила его в первую же среду. Нина из расчетного сидит за своим столом. Принтер все так же жует бумагу, если загрузить больше двадцати листов. Кофе из автомата по-прежнему пахнет пластиком и отчаянием.

Но изменилось то, как я вошла. Не крадучись. Не заранее извиняясь взглядом за отпуск. Не с готовностью отвечать на невысказанное «ну отдохнула? теперь давай наверстывай». Я просто вошла, в зеленой блузке, светлых брюках в сопровождении цокота уже своих каблуков. Лариса Петровна остановилась в дверях бухгалтерии, держа папку с декларациями, и посмотрела на меня так, будто в знакомом документе внезапно появилась новая строка.

— Кира Александровна, вы подстриглись?

— Да.

— Вам очень идет.

Сказала и пошла дальше, но на ее лице было что-то вроде мягкого удивления. Нина подняла глаза от монитора, улыбнулась и сказала:

— Вы как будто переродились.

Я чуть не ответила: «Почти», но потом передумала.

— Похоже на то.

Петрович на проходной, который три года не говорил мне «доброе утро», вдруг сказал:

— Доброе, Кира Александровна.

Я едва не остановилась.

— Доброе, — ответила.

В столовой тоже стало иначе, не сразу. Сначала я по привычке взяла поднос, гречку, салат из свеклы и пошла к маленькому столику у окна. Уже поставила папку на соседний стул, чтобы занять место напротив, как раньше.

Наташка из продаж махнула рукой:

— Кирочка, ты чего там? Иди к нам.

Я подумала, что ослышалась.

— Да я…

— Иди, говорю. У нас тут место есть.

Девочки из кадров подвинулись, кто-то убрал сумку со стула и я села. Сначала не знала, куда деть руки, как включиться, когда смеяться, что можно рассказывать. Слушала, они обсуждали Славу из снабжения, новый отдел кадров, чьи-то сапоги, сериал, который я не смотрела. Потом Наташка сказала:

— Кир, а ты как считаешь, если мужчина на третьем свидании зовет к маме — это красный флаг или он просто маменькин?

И все посмотрели на меня. Я честно ответила:

— Это зависит от того, кто будет оплачивать ужин.

Они рассмеялись, не из вежливости, всем было правда смешно. Я восемь лет ела одна за маленьким столиком у окна и думала, что люди просто не видят меня. Сейчас я не уверена, что дело было только в них, это не значит, что я виновата в своем одиночестве — нет. Но иногда невидимость — это не только то, что с тобой делают. Иногда это еще и навык, которому тебя слишком хорошо научили.

Мужчины тоже стали замечать. Новый технолог из третьего цеха задержался у моего стола дольше, чем требовалось для подписи накладной. Представитель аудиторской компании попросил визитку, хотя мой номер был в письме, в договоре и, подозреваю, в его телефоне. Петрович однажды сказал: «Хорошо выглядите», и тут же смутился сильнее меня.

Раньше я бы отдала многое за эти взгляды. Любой. Даже случайный. Даже жадный. Даже тот, который ничего не обещает. Сейчас я принимаю их как информацию — они есть, и я не обязана ничего с ними делать. Это новое чувство: когда внимание не превращается автоматически в долг. Когда комплимент не становится авансом, который надо отрабатывать. Когда взгляд — просто взгляд, а не приглашение с обязательством.

Я не уверена, что хочу их любовь, но я уверена, что хочу свою.

Ветер на крыше теплый. Первый по-настоящему теплый вечерний ветер в этом году, он не лезет под воротник, не заставляет сжиматься, не требует сигареты, чтобы согреться хоть чем-то. Просто касается лица и идет дальше.

Я дышу полной грудью. Без дыма. Без вина. Без нулевого баланса на экране и на душе.

Город шумит внизу. Этот шум похож на заводские прессы через стену административного корпуса: ровный, механический, не злой. Город существует по своему расписанию, ему все равно, сколько мне лет, сколько денег на счете «На себя», как