Должница Генерала. Служебный роман - Стелла Юсупова Страница 3

Ладно, на самом деле, совсем не до смеха… Сколько, он сказал, я ему должна? Триста тысяч… Хм… с учетом того, что после покупки недельного проездного от тысячи рублей в кармане осталось триста, долго же я буду отрабатывать…

Уже половина девятого, а я так и шарюсь в вестибюле под недовольно — подозрительные взгляды всех входящих на работу. Основная масса сотрудников уже прошла. И потому, под пытливо — пренебрежительным вниманием охраны мне становится все более не по себе…

Может быть, я ошиблась и он сказал подняться на какой — то конкретный этаж? Или же день другой назвал или время… Немудрено налажать— я была в таком жутком состоянии вчера…

— Девушка, что Вы здесь делаете? — все — таки подходит ко мне вышибала со стойки. На самом деле, сама виновата. Против воли я то и дело бросала на него опасливые взгляды. Неуверенность в себе что ли. Вечно мне кажется, что я везде лишняя на празднике жизни… А охрана такое всегда чувствует, считывает, определяет так интуитивно чуждый подозрительный элемент. Еще со старой работы помню. Хотя кому нужны те мои знания… Как сказали в рекрутинговом агентстве, куда я тоже подалась в надежде закинуть свое резюме, опыта у меня совсем нет, а квалификацию я потеряла давным — давно.

— Я… э… жду Тимура Альбертови… — начала жалко объясняться, уже понимая, что своим ответом вызову только смех у охранника, едва ли способного поверить в то, что у меня могут быть какие — то дела с Президентом ведущей в России строительной компании, занимающейся элитными деревянным зодчеством.

— Давно ждешь? — раздается знакомый авторитарно — хриплый голос сбоку. Я облегченно выдыхаю, смотря на входящего Беркута как на божество. Нет, не потому что он выглядел как мужчина мечты с обложки дорогого журнала. А он выглядел именно так— шикарное пальто из тонкого кашемира, белоснежная рубашка, галстук в цвет голубых глаз, темные волосы с легкой проседью- как говорят, перец с солью… Просто он реально спас меня от унижения в лице очередного амбала этой компашки…

— Пойдем… — твердо сказал, явно не дожидаясь моего ответа.

Мы молча ждем лифта, а я не знаю, куда себя деть, потому что он пристально меня рассматривает.

Тишина с каждой минутой только густеет и в момент, когда мы — таки поднимаемся на нужный этаж, становится в буквальном смысле вязкой— топор повиснет…

— Это твое рабочее место, — небрежно машет мне в направлении большого стола у стены, возле которой массивная входная дверь. — Кофе варить умеешь? Свари, в турке. За второй дверью кухня. Две ложки. Без сахара.

Хлопает, скрываясь в своем кабинете, а я так и стою в шоке. Не умею варить кофе. От слова совсем. Это был бы ответ на его вопрос, но он же его не дождался…

Мой Аркаша увлекался Китаем и потому мы пили только зеленый чай. Кофе я любила, раф или латте, но предпочитала заказывать всякий раз, когда добиралась до любимой кафешки возле бывшего дома. Вот только нет теперь ни того дома, ни денег на раф или латте.

Так, Катя. Бери себя в руки. У тебя нет шансов напортачить. Очевидно, если он спросил только о кофе, то это самое важное, что ему нужно от тебя… Что ж, интернет в помощь. Я быстро кидаю вещи на стол и бегу на кухню, находя нужную дверь не сразу. Здесь и туалет, и комната с швабрами. Ну вот, наконец, то, что нужно.

Открываю все три полки сверху и только в последней нахожу турку. ПрибЛидительно понимаю, что делать…

Быстро вбиваю в поисковик «как сварить кофе в турке», нахожу самое короткое видео и смотрю на прокрутке, параллельно стараясь делать все так, как показано…

Ставлю на плиту, отмеряю пропорции ингредиентов, досматриваю самый хвостик— как раз о том, через сколько минут снимать. В этот момент слышу за спиной раздраженное покашливание.

— Вы кто? — оборачиваюсь на недовольный женский голос и вижу шикарную женщину лет сорока в красном брючном костюме, которая успела меня тут же отсканировать и моментально сровнять с плинтусом на полу.

— Я… Катя… Новый помощник Тимура Альбертовича, — выдыхаю робко.

— Которая готовит кофе по шпаргалкам из интернета? Мда… Словно бы у нас финансовый кризис в компании— набирать всяких с улицы… — выплевывает на меня презрением, как змея ядом.

В этот момент я слышу неприятный шип позади, смотрю на плиту и понимаю, что мой горе — кофе безнадежно убегает из турки, словно бы это мой бывший муж, спешащий к своей единственной…

— Черт, — вылетает автоматически.

— Еще и хамло… — хмыкает бабенка.

— Простите, мне нужно к Тимуру Альбертовичу, — игнорирую её грубость. Нет времени рассуждать на тему того, что вообще — то хамло здесь она. За полминуты успела столько на меня навешать грубостей, что впору ставить в центр зала, как елку с игрушками.

Водружаю чашку на поднос, лавирую между «красной дамочкой» и косяком, быстро семеня в кабинет к потенциальному боссу. Или уже не потенциальному.

Не очень удобно держать поднос трясущимися руками и открывать дверь, предварительно постучав. Выходит у меня так себе. Я даже расплескиваю пару капель, которые замирают на белом фарфоре уродливыми кляксами…

Дверь позади меня хлопает и Беркут поднимает на меня свой хищный взгляд. Естественно, раздраженный.

— Ставь сюда, — кривит губы, — сама присядь. Поговорим.

В этот момент в дверь снова решительно стучат и не дождавшись ответа, распахивают.

— Генерал, это что за чудо — юдо? Ты в курсе, что она кофе по интернету тебе сейчас варить училась? Не пей эту отраву, дай я закажу нам из кафе… — верещит красная женщина — вамп.

— Успокойся, Лариса. Зайдешь через полчаса. Документы по Карелии прихвати только.

Я нервно обЛидываю губы, не поворачиваясь на дамочку. Наверняка она кривит свою «отфиллерованную» физиономию и ретируется, судя по очередному хлопку двери. Того и гляди к концу недели придется дверь менять…

Вопреки советам сотрудницы, видимо, очень важной, раз она так по — хозяйски здесь ходит, Беркут пьет мой кофе. Как она его назвала? Генерал? Почему, интересно… Она — так точно солдафон, судя по отсутствию манер…

— Так, значит, Катерина Бестужева, двадцать семь лет… — хмыкает над своей