Развод в 40. Я больше не твоя - Валери Овчинникова Страница 3

слово — кабинет. На деле комната с рабочим столом, полками с папками, сейфом, старым чайником и стулом, на котором у меня обычно лежит запасная форма. Но именно здесь я когда-то считала первые выручки, плакала после первого провала с арендой, подписывала договор с поставщиком и выбирала логотип для вывески. Кабинет был тесный, но мой.

Олег заходит первым, Вероника за ним. Я закрываю дверь.

— Показывайте расчеты, — говорю.

Вероника раскладывает бумаги. Аккуратно, красиво, с цветными вкладками. Молодец. Видно, старалась. Плохо только, что старалась не на ту женщину.

— Мы проанализировали поток в торговом центре, — начинает она. — Там хорошая проходимость, рядом детская зона, кинотеатр, офисный блок. Если зайти сейчас, можно получить выгодные условия на первые шесть месяцев.

— А после шести? — спрашиваю.

— После шести ставка увеличится, но к тому моменту точка уже должна выйти на стабильный оборот.

— Должна — плохое слово для договора аренды.

Олег вздыхает.

— Марина, ты опять цепляешься к формулировкам.

— Я цепляюсь к цифрам. Формулировки заодно страдают.

Вероника быстро смотрит на Олега. Он едва заметно кивает ей, мол, продолжай. Меня это движение цепляет сильнее, чем ее дорогая папка. У них уже есть свой язык. Маленькие кивки, взгляды, паузы. То, что появляется у людей, которые много общаются без свидетелей.

Внутри становится холодно.

Не так, как в молодости, когда ревность сразу бьет в лицо. В сорок пять холод идет глубже. Не с криком «как ты мог», а с сухим расчетом: сколько лет, сколько лжи, какие счета, какие доли, какие документы надо проверить.

— Мы можем сократить расходы за счет централизованной поставки полуфабрикатов, — говорит Вероника. — Часть ассортимента нет смысла делать вручную, это снижает маржу.

Я смотрю на нее.

— Что именно вы предлагаете не делать вручную?

Она уверенно переворачивает страницу.

— Круассаны, слойки, часть десертов. Можно брать качественную заморозку и допекать на месте. Клиент разницы не почувствует.

Вот тут уже становится смешно.

Не весело. Опасно.

— Клиент разницы не почувствует? — повторяю я.

— Массовый клиент — нет.

Я медленно поворачиваюсь к Олегу.

— Ты это поддерживаешь?

— Я поддерживаю прибыль, — отвечает он. — Марин, времена изменились. Нельзя держаться за каждую булочку так, будто ты лично с ней крестилась.

— Я держусь не за булочку. Я держусь за то, почему к нам ходят.

— К нам ходят, потому что мы удобно расположены, у нас нормальный кофе и раскрученный бренд.

Раскрученный бренд.

Я смотрю на мужа и вижу чужого человека. Не в смысле «ах, я его не узнаю». Узнаю. Очень хорошо узнаю. Это тот самый Олег, который последние годы говорил красивыми словами то, что я делала руками. Просто раньше он хотя бы делал вид, что понимает ценность моего труда. Сейчас перестал.

— Понятно, — говорю.

— Не обижайся.

О, любимое.

Когда тебе обесценивают дело жизни, главное — не обижайся. Взрослая женщина должна спокойно улыбнуться и сказать: «Конечно, дорогой, давай заменим мои рецепты заморозкой, а заодно мою роль в бизнесе — Вероникой с цветными вкладками».

— Я не обижаюсь, — отвечаю. — Я отказываюсь.

Вероника напрягается.

Олег кладет руки на стол.

— Марина, мы не можем каждый раз упираться в твое «я так чувствую».

— Я не чувствую. Я считаю. Эта точка с такой арендой и заморозкой ударит по репутации. А если вы хотите открыть дешевый буфет под нашей вывеской, делайте это без меня.

— Без тебя? — Олег усмехается. — Марин, это общий бизнес.

— Первая пекарня моя.

— Юридически — наша.

Вот.

Наконец-то.

Эта фраза и была настоящей. Не расчеты, не новая точка, не поток в торговом центре. Юридически — наша. То есть ты тут можешь сколько угодно считать себя душой, но бумага лежит иначе. А бумага в браке часто оказывается честнее поцелуев.

Вероника закрывает папку.

— Мне выйти?

Олег не сразу отвечает.

И вот эта пауза ставит последнюю галочку. Сотрудница в нормальном рабочем разговоре не спрашивает таким тоном, выйти ей или остаться. Так спрашивает женщина, которая уже считает себя допущенной туда, куда жену можно не пускать.

— Останься, — говорит Олег.

Я киваю.

— Прекрасно.

— Марина…

— Нет, Олег. Раз Вероника остается, говорим при Веронике. Она же, судя по всему, уже в курсе наших планов, наших цифр и твоего мнения о моих булочках.

Вероника бледнеет.

Чуть-чуть. Но я вижу.

— Вы неправильно поняли, — говорит она.

— Я за двадцать лет брака многое понимала неправильно. Удобная привычка, но я от нее устала.

Олег встает.

— Не устраивай сцену.

— Сцену? Олег, сцена — это когда ты приводишь в мою пекарню женщину, с которой спишь, и предлагаешь ей обсуждать, как заменить мои рецепты заморозкой.

Тишина.

Плотная.

За дверью звякает посуда, кто-то смеется в зале, кофемашина шипит. Жизнь снаружи продолжает продавать круассаны, пока моя внутри делает резкий поворот без поворотника.

Вероника медленно выпрямляется.

— Я не обязана это слушать.

— Да, — соглашаюсь. — Это первый разумный тезис за утро.

Она смотрит на Олега.

Ждет.

А он молчит.

Не потому что нечего сказать. Потому что выбирает, что выгоднее. Защищать ее — значит признать. Защищать меня — поздно. Молчать — привычный мужской способ не платить по счетам сразу.

— Марина, — говорит он наконец. — Давай без грязи. Мы взрослые люди.

— Да. Поэтому скажи прямо. Ты с ней спишь?

Вероника резко вдыхает.

Олег сжимает челюсть.

— Не здесь.

— Здесь. В моей пекарне. В моем кабинете. При женщине, которая почему-то пришла обсуждать мой бизнес.

— Наш бизнес, — поправляет он.

— Пока да. Это исправим.

Он смотрит на меня внимательно. Впервые за утро по-настоящему. Без раздражения, без снисходительности. И в его глазах появляется то, чего я не