Злой дьявол - Сиенна Кросс Страница 3

— Однажды ночью ты смотрел мне в глаза и поклялся, что никогда не забудешь меня.

Он колеблется, губы изгибаются.

Скольким женщинам он поклялся в том же?

Я использую открывшуюся возможность и резко выворачиваюсь, ударяя его коленом в бедро, и выбиваю его из равновесия. Он ворчит, но не отпускает, и мы падаем боком на ковер, сплетаясь конечностями и проклятиями.

Маттео приземляется на спину. Я сижу на нем верхом, запыхавшаяся и с дикими глазами, пряди недавно перекрашенных светлых волос выбились из хвоста. Его руки все еще на моих бедрах, на шелковой ткани, облегающей мои изгибы.

Секунду ни один из нас не двигается. Его глаза впиваются в мои, и между нами что-то происходит. Жар. Воспоминание. Замешательство. Он, возможно, не узнает меня, но его тело узнает.

Его зрачки расширяются. Его пальцы сжимаются на моих бедрах. И я тоже чувствую это. Магнитное притяжение чего-то, что я никогда не хотела чувствовать снова.

Желание. Тоска. Нужда.

Затем я чувствую кое-что еще. Его член твердеет между моих ног, посылая огненный жар вверх по моему центру.

Нет, нет, нет. Я отталкиваю его руки, вскакиваю на ноги и хватаю пистолет с пола.

Маттео наблюдает, как я стою, все еще лежа на спине, грудь вздымается и опадает. Чертова кривая усмешка расползается по его губам. Та же самая проклятая усмешка, о которой я мечтала годами...

— Ты всегда так тактильна со своими врагами? — тянет он.

Я смотрю на него сверху вниз.

— Ты не имеешь права со мной флиртовать.

— Трудно не флиртовать, когда ты только что сидела на мне вот так.

Я снова взвожу курок.

— Только попробуй.

Его улыбка исчезает.

— В следующий раз, — шиплю я, голос твердый, несмотря на войну, бушующую внутри меня, — я не промахнусь.

И с этими словами я вылетаю за дверь, оставляя его ошеломленным, задыхающимся и совершенно в неведении.

Точно так же, как он оставил меня.

Резкий весенний воздух бьет меня, как пощечина, когда я выбегаю из Velvet Vault. Я не останавливаюсь. Пока не обогну два угла и не проскальзываю в тенистое узкий переулок в Мясницком районе, зажатого между закрытым кафе и разрисованным граффити гаражными воротами.

Его запах все еще на мне. В моих волосах. Под моей кожей.

Мое сердце все еще колотится в груди. Дыхание прерывисто. Моя рука болит от того, как крепко я сжимала пистолет. Кожа все еще покалывает там, где его тело прижималось к моему.

Проклятие.

Я прислоняюсь к сырой кирпичной стене и издаю низкий, гортанный звук разочарования. Звук, который когда-то мог бы быть криком, если бы я не провела последние четыре года, учась проглатывать их целиком.

Я должна была нажать на курок.

У меня был шанс. Я была так близко.

Маттео Росси, прямо здесь. Самодовольный. Безоружный. Полностью в моей власти. И я замерла.

Не потому, что испугалась. Не потому, что не могла этого сделать. Потому что на одну глупую секунду мое тело вспомнило, каково это — быть под ним, и не в драке.

Потому что даже сейчас, после всей пролитой им крови и всего, что он у меня отнял, от него все еще пахнет сицилийскими пляжами, кедром и выдержанным виски. Мой предательский мозг слишком медлителен, чтобы отделить этот запах от ощущения безопасности.

Боже. Я жалкая. Я ударяюсь затылком о стену. Сильно. Темнота наплывает на края зрения, пока я цежу проклятие.

Все эти годы тренировок, закаливания себя, тяжелой работы, чтобы избавиться от акцента и превратить свое тело в оружие — все насмарку. Один взгляд на него — и я снова та глупая, слабая восемнадцатилетняя девчонка.

— Ты больше никогда не подберешься так близко, — шепчу я себе, мои пальцы зудят желанием дотянуться до медальона, спрятанного под рубашкой. — Никогда.

Он даже не знает, кто я. Кто бы мог подумать, что сексуальная черная маска и покраска могут сотворить такое чудо?

Тот факт, что он меня не помнит, должен облегчить задачу, верно? Ничуть. Только усугубляет.

Я поднимаю руку, чтобы сорвать маску с лица, сгорая от желания вздохнуть свободно, перестать притворяться, снова быть собой хотя бы на одну гребаную секунду, но шорох позади меня заставляет кровь застыть в жилах.

— Не двигайся. — Голос. Низкий, плавный и смертоносный. Маттео.

Я замираю, пульс взлетает до небес, когда слышу металлический щелчок взводимого курка за спиной.

— Я не думал, что у тебя хватит наглости торчать поблизости, Тригг, — бормочет он, и я практически чувствую его самодовольную ухмылку. — Ты не показалась мне сентиментальным типом.

Мой разум лихорадочно просчитывает варианты. Я могла бы обернуться и попытаться выкрутиться разговором. Но это значит дать ему лучше рассмотреть мое лицо.

Маска. Губы. Голос. И тогда все кончено.

Хуже всего то, что часть меня хочет, чтобы он вспомнил. Как он может не помнить? Как я могла значить для него так мало?

Я бросаюсь вперед.

— Черт… эй! — кричит Маттео.

Сапоги стучат за мной, пока я бегу по переулку, сердце бешено колотится. Я перепрыгиваю через опрокинутый мусорный бак, ныряю под прикованный цепью мотоцикл и мчусь через лабиринт бетона и теней, словно за мной гонится дьявол.

Потому что так и есть. Злой дьявол по имени Маттео Росси.

— Стой! — кричит он позади. — Кто ты, черт возьми, такая?

Я не отвечаю. Не оглядываюсь.

Звук его шагов близко, слишком близко, но я всегда была быстрее.

Я ныряю в боковую улочку и перепрыгиваю через низкий забор в крошечный дворик, проскальзывая между веревками для белья и мусорными баками. Мое дыхание обжигает легкие. Мои ноги ноют. Но я не останавливаюсь, пока не перестаю слышать позади ничего, кроме отдаленного гула транспорта.

И наконец, бесконечные минуты спустя — тишина.

Только тогда я падаю на корточки за припаркованным велосипедом, задыхаясь и дрожа. Я медленно стаскиваю маску и позволяю ей упасть мне на колени.

Прохладный ночной воздух касается моей кожи, и это похоже на обнажение шрама. Словно рана, которую я зашила годы назад, только что снова разорвалась.

Я потерпела неудачу. Месяцы планирования коту под хвост.

И если я хочу получить еще один шанс добраться до него, мне придется быть умнее. Хладнокровнее.

Безжалостнее.

Потому что Маттео Росси не даст застать себя врасплох дважды.

Поэтому я клянусь: в следующий раз я не промахнусь.

ГЛАВА 2

ПОСЛЕДСТВИЯ КУИНЛАНОВ