Ляля для босса. Это наша дочь! - Саяна Горская Страница 3

– Вы сначала попробуйте пройти предварительное собеседование, – церемонно подчёркивает каждое слово. – А потом, может быть, Станислав Сергеевич вас примет.

Прекрасно. Просто прекрасно.

Подхватываю автолюльку, ощущая тяжесть не столько от веса, сколько от нервного напряжения. Присаживаюсь на свободное место в самом углу.

Девушки, сидящие поблизости, бросают на меня и Соню взгляды. Скептические, оценивающие, будто я неудачно забрела на чужую территорию.

Кто-то фыркает, прикрывая рот ладонью, а кто-то даже не пытается скрыть насмешку, глядя на мою хоть и чистую и выглаженную, но уже "уставшую" одежду.

Я словно среди стаи гиен.

Соня ворочается во сне, и я подкачиваю люльку, продлевая сон.

Ну что, Варвара, ты сама выбрала этот бой. Придётся драться до конца.

Глава 3

Варя.

Я жду.

Волнение не отпускает, с каждой минутой накатывая всё сильней.

Нервно комкаю край юбки, стараясь не смотреть по сторонам.

Может, зря я это затеяла? Ещё не поздно уйти…

Но нет, не время для малодушия. Я должна сделать это ради Сонечки.

Дверь открывается.

В холл выходит женщина. Высокая, худая, как трость, в строгом чёрном костюме. Волосы собраны в идеально гладкий пучок. Красивая, ухоженная, но черты лица резковаты, стервозны.

Она даже не смотрит на нас – её взгляд устремлён в планшет, который она держит в руке.

– Всем доброе утро, дамы. Меня зовут Ирина. Думаю, многие из вас, увидев зарплату, даже не удосужились дочитать требования к соискателям до конца, – останавливается она в самом центре и обводит нас серыми, как сталь, глазами. Голос громкий, командный. – Чтобы не отнимать друг у друга время, прямо сейчас мы отсеем профнепригодных.

Сжимаю пальцы на ручке люльки. Неприятный холодок пробегает по позвоночнику.

Женщина смотрит на экран планшета.

– Итак. Кто не знает языка программирования Питон, можете сразу идти.

Вдоль холла прокатывается лёгкое движение.

Девушки переглядываются.

Человек двадцать сразу отделяются и, шумно цокая каблуками, уходят.

– Отлично, – Ирина одухотворённо кивает. – Кто не понимает, что такое базовый алгоритм шифрования, может также покинуть помещение.

Ещё несколько девушек с возмущением покидают нас.

– А я думала, ассистентка – это просто кофе подавать… – слышу обрывок фразы одной из них.

– Если вы никогда не работали с системами искусственного интеллекта или хотя бы не пытались обучать нейросети, то вы, вероятно, не готовы к этой должности.

Очередная порция топ-моделей гордо шествует к лифту.

Внутри меня всё съёживается.

Я не обладаю ни одним из этих навыков. Но мне ведь и не надо, правда?

Я не собираюсь тут работать.

Однако мне очень нужно попасть на личную встречу со Сташевским.

Ирина удовлетворённо смотрит вслед уходящей группе девушек, словно только что лично вычистила этот холл от мусора.

– Прекрасно. Прежде чем вы сможете лично встретиться со Станиславом Сергеевичем, вам придётся выполнить тестовое задание. Сейчас вам придёт код, в котором будет спрятана ошибка. У вас будет десять минут, чтобы найти её и исправить.

Моё сердце проваливается куда-то вниз.

Ошибка в коде? Прекрасно. А как выглядит вообще этот самый код?

Я их в глаза не видела!

– А можно пользоваться телефоном? – Поднимает руку одна из оставшихся девушек.

Ирина медленно переводит на неё взгляд, скользит им сверху вниз, будто оценивает всю степень её несостоятельности, и, не говоря ни слова, указывает на дверь.

Девушка краснеет и поспешно выходит.

– Кто-то ещё хочет задать тупой вопрос?

Опускаю взгляд.

Боюсь, что меня могут вычислить по одному только потерянному выражению лица.

Телефон вибрирует новым сообщением.

Открываю ссылку и попадаю в странный интерфейс: цифры, буквы, символы – всё летает по экрану, как в каком-то хакерском кино.

И что я должна с этим делать?

– Время пошло, – громко объявляет Ирина.

Чёрт, чёрт…

Делаю скрин экрана и быстро набираю сообщение брату.

Варя: Тёмик, срочно! Ты понимаешь в этом что-нибудь?

Ответ прилетает почти мгновенно.

Тёма: Изи.

Варя: По-русски, пожалуйста. Можешь найти ошибку?

Тёма: Дай десять минут.

Варя: У тебя есть пять.

Стараюсь делать вид, что внимательно вглядываюсь в экран, как и все остальные.

На самом деле просто пялюсь в символы, как идиотка.

Сердце грохочет где-то в горле. Ладони потеют. Волоски на руках встают дыбом.

Телефон снова вибрирует.

Тёма: Лови.

Переписываю то, что он прислал. Вбиваю исправленный код.

Ещё раз проверяю, словно могу что-то понять, и нажимаю кнопку «Отправить».

Ирина тут же поднимает глаза.

– Кто из вас Варвара Раевская?

– Это я, – собираюсь встать, но взгляд Ирины пригвождает меня к месту.

Оглядываюсь по сторонам.

Девушек осталось немного, и большинство из них, похоже, окончательно сдались.

Они тупо таращатся в экраны, явно не понимая, что делать с этим кодом. Думаю, они изначально рассчитывали, что их роскошные платья и идеальные укладки решат всё за них. Наверное, надеялись, что стоит им только попасть в кабинет Сташевского, и он будет сражён наповал их чарами.

Впрочем, две девушки действительно что-то усердно набирают на экране. Их пальцы летают, лица сосредоточенны.

Время истекает.

Ирина делает короткий взмах рукой, словно отсекает остаток секунд.

Её командный голос звучит резко, как удар плети.

– Стоп. Время. Игнатьева, хорошая попытка, но код не прочитается. Вы только что сожгли все наши гипотетические сервера. До свидания. Жукова, неплохо, но не конвенционально. Поменьше выделывайтесь на собеседованиях. До свидания. Все, кроме Раевской, до свидания. Варвара, вас я жду завтра к девяти на стажировку. Без ребёнка. До свидания.

– Подождите, а как же встреча со Сташевским?

Ирина поджимает коротко губы.

– Этап собеседования не предусматривает встречи со Станиславом Сергеевичем. Всё завтра.

Закипаю от негодования.

Нет, я просто так не уйду отсюда!

– Но мне необходимо! Мне нужно с ним поговорить!

Ирина демонстративно отворачивается.

– Не забудьте завтра взять паспорт.

– Я хочу его увидеть!

– Вы заставляете меня сомневаться в правильности своего выбора.

– Вы не понимаете! Это важно! Это…

– Варвара.

– Пускай заходит, – раздаётся из-за спины глубокий и уверенный мужской голос.

Оборачиваюсь.

В проёме двери стоит он.

Станислав Сташевский.

Высокий, широкоплечий, в идеально сидящем тёмно-сером костюме, но с расстёгнутой верней пуговицей рубашки. Часы на запястье поблёскивают, как маленький маяк, но вовсе не они привлекают мой взгляд.

Его лицо – резкие черты, холодные тёмные глаза, губы с намёком на насмешливую полуулыбку. Волосы слегка растрёпаны, будто он только