Злой дьявол - Сиенна Кросс Страница 24

яростью и чем-то, что я отказываюсь называть. Она карабкается на проволочный забор в конце улицы, когда я хватаю ее за талию и со всей силы прижимаю спиной к кирпичной стене. Пистолет с грохотом падает из ее руки. Она отчаянно бьется против меня, совершенно дикая, но я прижал ее своим телом. Мои пальцы срывают маску, поскольку ярость нарастает с каждым прерывистым вдохом.

Я наконец срываю ее.

И мой мир летит в бездну.

Золотисто-светлые волосы рассыпаются. Голубые глаза горят, глядя на меня снизу-вверх, широкие, дикие и душераздирающе знакомые. Веснушка прямо под левым глазом. Губы, которые я целовал тысячу раз в воспоминаниях.

— Кэт? — Ее имя — не больше, чем рваный шепот.

Катриона. Моя Кэт.

Удар ядерный.

Сицилия.

Пристань, ее заливистый смех, когда я обрызгал ее.

Вкус соли на ее шее.

Ее маленькие руки, вцепившиеся в мои плечи, когда она шептала «когда-нибудь» мне в кожу.

Ее лицо, когда я сказал, что никогда не уйду.

Ее слезы в ночь, когда я ушел.

Картины прошлого проносятся сквозь меня, каждое воспоминание, как лезвие по груди, пока я не могу дышать. Пока я не задыхаюсь от невозможной правды, что призрак, убийца, девушка, в которую я чуть не выстрелил дюжину раз...

Это она.

Моя хватка дрожит, но я не отпускаю. Я не могу. Я смотрю в глаза единственной женщины, которую когда-либо любил, и все, что я могу сделать, — это держаться крепче, в ужасе, что она снова исчезнет.

Ее губы приоткрываются.

— Маттео... — Звук моего имени в ее голосе разрушает меня.

И прежде чем я успеваю остановить себя, неправильные слова вываливаются наружу, надломленные и сырые.

— Она беременна.

Мир наклоняется. Она замирает, голубые глаза расширяются, борьба уходит из ее конечностей, будто я вспорол ее живот этими двумя словами.

И, Dio, помоги мне, я понимаю слишком поздно, что, возможно, так и сделал.

Но я не могу остановиться сейчас, боль и гнев сливаются вместе и скручиваются во что-то более темное.

— Женщина, которую ты чуть не убила там, когда целилась в меня, блядь, беременна, — шиплю я. — Ее зовут Рори, и она жена моего кузена Алессандро.

Она не двигается, просто смотрит на меня, рот изогнулся в идеальную букву «О».

Звук моего собственного голоса кажется нереальным, будто принадлежит кому-то другому. Ее рот снова делает это маленькое «О», и на одно мгновение она выглядит той молодой девушкой на пляже, широкоглазой и безмолвной, прежде чем все резко возвращается в настоящее.

— Пошел ты, — рычит она. Слеза медленно скользит по ее щеке. Она блестит в свете уличного фонаря, как крошечная, предательская вещь.

Немедленный прилив стыда пронзает меня. Такой горячий, что у меня зубы сводит. Мои руки все еще сжаты в кулаки там, где я держал маску, костяшки побелели. Вся злость, что погнала меня за ней, уже сворачивается во что-то другое: сожаление, ужас, горе, такое огромное, что у него нет имени. Как это мог быть тот же самый человек, которого я оставил с обещанием, которое нарушил? Как она стала ножом у моего горла?

— Кэт... — начинаю я, но имя умирает у меня во рту, когда она внезапно бросается вперед.

Ее рука врезается мне в грудь, хук, который болит сильнее любого удара. Она бьет меня снова и снова, каждый удар отчаянный и несет вес слов, которые она не скажет. Она маленькая, но яростная, ногти царапают мою рубашку, слезы брызжут на мой воротник. Ее лицо обветренное, опухшее, и там так много ненависти. Это годы боли, заточенной в оружие.

— Ты ушел, — выплевывает она между ударами. — Ты бросил меня. Ты бросил нас. Ты ушел.

Я не пытаюсь поймать ее руку. Я не притягиваю ее ближе. Я просто стою, как идиот, принимая каждый удар, чувствуя, как каждое хлопанье врезается в те части меня, которые, как я думал, давно загрубели. Я должен быть в ярости. Я должен кричать в ответ.

Вместо этого звук, который вырывается из моего горла, — это хрип.

— Как, черт возьми, ты стала такой? — Мне нужно знать «почему» так же, как нужен воздух. — Кто сделал это с тобой?

Затем я знаю ответ. Куинланы... ирландская мафия. Черт меня побери.

Она снова бьет меня, а затем внезапно ее трясет, все ее чертово тело дрожит. Ярость ломается, и горе нахлынывает, огромное и уродливое. Она не хочет плакать. Она сжимает челюсть, но звук, который вырывается, — это всхлип, который она не может проглотить. Он вырывается из нее. На секунду она просто отчаянная маленькая девочка.

Я не знаю, что делать. Я не должен утешать ее. Я не должен прикасаться к ней. Но, merda, как я хочу. Она пыталась убить меня. Она пустила пулю в дюйме от беременной жены моего кузена.

Поэтому я делаю единственную эгоистичную вещь, которую могу придумать. Я наклоняюсь, поднимаю пистолет с земли и вкладываю его в ее ладонь. Мои пальцы задерживаются вокруг ее, будто могут удержать нас обоих о разрушения.

— Стреляй. — Слово выходит ровными, безжизненными. — Ты пришла мстить, верно? Так сделай это. По крайней мере, тогда это закончится. По крайней мере, тогда мы покончим с ложью и призраками.

Она смотрит на оружие, будто видит его впервые. Ее рука сжимается, мышцы предплечья напрягаются. Одну безумную секунду я думаю, что она действительно может это сделать. Ее пальцы дрожат, и пистолет между нами внезапно становится тяжелее мира.

— Нет. — Она выдыхает это, как проклятие. Ее большой палец с щелчком переводит предохранитель, будто она может заставить все это исчезнуть. — Нет, я…

Слезы текут по ее лицу еще сильнее. Вой в ее груди прорывается рваными, уродливыми рыданиями. Она прижимает бок пистолета к животу, и ее тело сотрясается, будто она пытается использовать его, чтобы удержать равновесие, а не целиться. Она внезапно выглядит такой маленькой, будто оружие никогда не предназначалось для ее рук.

Я опускаюсь перед ней на колени, не думая, потому что стоять кажется каким-то непристойным отказом от ответственности. Я держу ее предплечье там, где лежит пистолет, но держу лицо низко, потому что не могу смотреть в эти голубые глаза, которые когда-то плавили меня, и не признаться во всем.

— Не надо, — шепчу я, и я имею в виду это дюжиной способов. Не стреляй в меня. Не бросай себя. Не позволяй им превратить тебя в то, чем они хотели. Не делай меня человеком, который снова теряет тебя, позволив тебе умереть.

Она вздрагивает, издавая звук, похожий на всхлип и смех одновременно. Это сломанная вещь. Ее кулаки сжимаются на моей