Долг выполнен. Я ухожу - Анастасия Вежина Страница 18

Слова бьют точно в цель. Да, Ольга любит меня за то, что я делаю. За решённые проблемы, за финансовую поддержку, за отцовскую заботу о детях.

— А что, по-твоему, настоящая любовь?

— Настоящая любовь — когда тебя любят не за что-то, а вопреки всему. Когда ты можешь быть слабым, усталым, злым — а тебя всё равно принимают.

— И у тебя такая любовь?

— У меня есть. Надька меня тридцать лет пьяного терпела, врачей вызывала, лечила. Не за деньги, не за подарки. Просто любила.

— А у меня?

Иван всматривается в моё лицо.

— А у вас, доктор, запой. Любовный запой. Начинается он красиво — эйфория, новые ощущения, кажется, что жизнь изменилась. А потом приходит привыкание. И понимаешь, что ничего не изменилось. Те же проблемы, та же усталость. Только декорации другие.

— И что делать?

— Лечиться. Как я от алкоголя лечился. Признать, что проблема не в женщинах, не в семье. Проблема в вас самих.

Допиваю чай, встаю. За окном дождь превратился в мелкую морось.

— Спасибо, Иван. За чай и за… разговор.

— Да не за что, доктор. Вы мне столько раз помогали. Теперь моя очередь.

Выхожу от Зайцевых под мелким дождиком. В кармане лежат разводные бумаги, в голове крутятся Ивановы слова. «Любовь — как запой, доктор. Начинается эйфорией, кончится разбитым сердцем.»

Глава 11

В первый понедельник сентября Алёшка сидит на ковре у дивана и терпеливо ждёт, когда я открою глаза. С кухни пахнет овсянкой с яблоками, старшие собираются в школу.

— Дядя Лёша, а можно я сегодня с тобой на работу поеду?

— Доброе утро, тёзка. Почему захотел на работу?

— Хочу посмотреть, как ты людей спасаешь. Петя говорит, ты очень важный доктор.

За спиной малыша появляются Петя с учебниками и Маша, заплетающая косичку. Обычное утро в доме, который стал моим домом.

— А что скажет мама?

— Мама сказала, что ты наш якорь, — серьёзно отвечает Алёшка. — Что мы без тебя как корабль без якоря.

Якорь. Ольга права — я действительно стал их якорем. Тем, кто держит эту семью на плаву. И почему от этих слов становится теплее, чем было дома с Мариной последние годы?

Встаю, натягиваю джинсы. В доме пахнет овсянкой и кофе. Настоящие запахи дома, где тебя любят не по привычке, а по-настоящему.

На кухне Ольга накрывает на стол, напевает что-то тихонько. Увидев меня, улыбается.

— Как спалось?

— Отлично. Алёшка приглашает меня в компаньоны по работе.

— Не слушай его. — Она целует меня в щёку. — Он вчера всем во дворе рассказывал, что у него есть папа-доктор.

Папа-доктор. Чужой ребёнок гордится мной больше, чем родная дочь за последние годы.

— Садись завтракать. Овсянка с яблоками, как ты любишь.

Сажусь за стол. Дети тут же окружают — каждый со своими утренними заботами. Петя показывает решённую задачу по математике, Маша спрашивает, можно ли после школы пойти к подружке, Алёшка просто прижимается к моему плечу.

— Дядя Лёша, а ты всегда будешь с нами жить? — шепчет он.

— Конечно, тёзка.

— А если придёт твоя настоящая семья и позовёт назад?

Я не сразу отвечаю. Откуда пятилетний ребёнок знает о моей «настоящей» семье?

— Маша рассказала, — объясняет он, увидев мой взгляд. — Говорит, у тебя есть дочка и жена в другом доме.

— Была жена. Теперь нет. Развелись.

— А дочка?

— Дочка есть. Но она взрослая, у неё своя жизнь.

— А мы? Мы тоже твои дети теперь?

Смотрю на его серьёзное лицо, большие глаза. Этот малыш доверяет мне больше, чем многие взрослые в моей жизни.

— Конечно, мои. Вы все мои дети.

Он улыбается, обнимает меня за шею.

— Я же говорил! Мы семья!

Семья. Да, мы семья. Может, не по крови, но по чувствам. И эти чувства сильнее многих кровных уз.

Ольга слушает наш разговор, стоя у плиты. Поворачивается, в глазах благодарность.

— Лёша, ты даёшь им то, чего они никогда не имели. Настоящего отца.

— Они хорошие дети. Легко их любить.

— Не все так думают. Многие мужчины бегут от чужих детей.

— Я не бегу.

— Знаю. Поэтому ты наш якорь.

Дети разбегаются по своим делам — старшие в школу, Алёшка во двор. Остаёмся вдвоём.

— Ольга, а что будет, если я вдруг… не справлюсь? Если устану?

— От чего устанешь?

— От ответственности. От того, что нужно всё время быть сильным, надёжным.

Она подходит, садится рядом, берёт мою руку.

— Лёша, никто не просит тебя быть идеальным. Мы любим тебя не за то, что ты делаешь. А за то, что ты есть.

— Правда?

— Правда. Дети привязались не к твоим деньгам, не к починенному крану. Они привязались к тебе. К тому, как ты их слушаешь, как обнимаешь, как читаешь сказки.

Целую её в лоб. Хочется верить, что она права. Что эта любовь искренняя, без расчёта.

— Мне пора на работу. Машу провожу в школу?

— Конечно. Она только об этом и мечтает.

Выхожу из дома. Маша ждёт у калитки с портфелем через плечо. Двенадцать лет, серьёзная не по годам, но в глазах ещё детская непосредственность.

— Пап… то есть, дядя Лёша, поехали!

— Можешь называть папой, если хочешь.

— Правда можно?

— Конечно.

— Тогда поехали, пап!

Папа. Слово, которое родная дочь произносит всё реже, а чужая девочка — с такой радостью.

Едем в школу, Маша болтает без умолку.

— А знаешь, пап, я вчера Светке рассказала, что у меня есть папа. Она не поверила, говорит, у нас же никогда папы не было. А я говорю — был, только не помним. А теперь есть новый, ещё лучше!

— Лучше?

— Ну да! Ты же нас не бросил, как тот. И сказки читаешь, и с уроками помогаешь. А ещё ты доктор — это так здорово!

— Почему здорово?

— Потому что ты людей спасаешь. Как супергерой, только настоящий.

Супергерой. Когда Катя в последний раз говорила о моей работе с таким восхищением? Не помню.

— Маш, а ты не боишься, что я когда-нибудь уйду?

Она серьёзно смотрит на меня.

— Боюсь. Очень боюсь. Но мама говорит, что если человека любить по-настоящему, он никуда не денется.

— И вы меня любите по-настоящему?

— А ты не знаешь разве?

— Знаю.

— Вот и не уйдёшь.

Подъезжаем к школе. Маша собирается выходить, но вдруг оборачивается.

— Пап, а можно вопрос?

— Конечно.

— А твоя дочка… она обиделась, что ты теперь