Метка сталкера - К. Н. Уайлдер Страница 10

— Слишком мрачно? — спрашивает Лазло.

— Нет, — тихо говорит Торн. — Уместно.

— А как насчёт твоего фармацевта, Зандер? — спрашивает Кэллоуэй. — Того, что продавал поддельные противораковые препараты?

— Чистая работа, — отвечаю я. — После трёх недель наблюдения я выяснил, что у него аллергия на арахис. Заменил его препарат на неисправный. Когда он употребил скрытое арахисовое масло, которое я подмешал в его обед, бесполезная инъекция стала... поучительной.

Дариус поднимает бровь.

— Наблюдал, как он медленно умирает?

— Наблюдал, как он осознаёт, что это происходит из — за того, что он сделал с другими. — Я пожимаю плечами. — Поэтично, на самом деле.

— Вы все упускаете из виду фундаментальную эстетику, — жалуется Кэллоуэй. — Где композиция? Где смысл?

— Не все мы должны превращать убийство в художественную выставку, — парирую я.

— Смерть должна быть прекрасной, — настаивает Кэллоуэй. — Или, по крайней мере, осмысленной.

— Она прекрасна, когда заслужена, — возражает Лазло.

— Позвольте напомнить вам всем, — голос Торна разрезает дебаты, — что мы здесь не для того, чтобы соревноваться за самый креативный метод устранения. Мы здесь, чтобы поддерживать друг друга.

Кэллоуэй фыркает.

— Мои стандарты просто более возвышенны.

— Твои стандарты требуют смотрителя галереи, — бормочу я.

— Это сильно сказано от человека, который неделями наблюдает, как его цели чистят зубы, прежде чем сделать ход, — контратакует Кэллоуэй.

Я уже собираюсь ответить, когда в телефоне раздаётся оповещение. Я достаю устройство, ожидая стандартного уведомления от одной из дюжины систем мониторинга, что я обслуживаю.

Но это другое.

Пульс учащается, когда я вижу, что оно пришло из квартиры Окли. Конкретно — от программы слежения за её электронной почтой. Оповещение показывает, что в её почтовый ящик только что поступило сообщение с темой, от которой у меня стынет кровь.

— Чёрт, — шепчу я, уставившись на превью.

Глава 4. Окли

Ключ застревает, как обычно, не доходя до конца.

Я бросаюсь плечом на дверь, балансируя с сумкой для ноутбука, футляром для камеры и кружкой промышленного размера с кофе, который не даёт моим мозговым клеткам устроить массовое самоубийство после четырёх ночей слежки. Квартира встречает меня тьмой и тишиной.

Я включаю свет локтем.

Что — то не так.

Взгляд скользит по комнате. Взрыв стирки в углу, фотографии с мест преступлений на стене, посуда, порождающая новые формы жизни в раковине. Всё выглядит нормально, но воздух кажется... чужим. Волосы на шее встают дыбом.

— Есть кто дома? — кричу я и тут же хочу дать себе по лицу. Ага, конечно, убийцы всегда объявляют о себе. «Просто ваш дружелюбный сосед — Галерейный Убийца. Не обращайте на меня внимания, я просто перекладываю ваш ящик с носками».

Я ставлю оборудование и лезу во внутренний потайной карман куртки за перцовым баллончиком. Прямо рядом с экстренными Твизлерсами.

Сумка с ноутбуком падает рядом с кофейным столиком. Я прищуриваюсь на него. На кофейный столик, который... выровнен относительно дивана? Вчера утром я сдвинула его, торопясь на интервью, и если только гравитация не развила ОКР...

Телефон вибрирует у бедра, и моя душа чуть не покидает тело. Я шарю по карманам. Экран светится уведомлением о новом письме.

«Они нашли меня. Уезжаю. Не связывайся. Прости. Мартин».

— Чёрт, — бормочу я, тыкая в его номер.

Гудки идут четыре раза. Я уже собираюсь положить трубку, когда линия соединяется.

— Я сказал не звонить. — Его голос звучит тонко, растянуто, словно полиэтиленовая плёнка, вот — вот готовая порваться. Ничего общего с уверенным в себе мужчиной, который месяцами снабжал меня информацией по делу Блэквелла.

— Мартин, что происходит? Кто тебя нашёл?

— Не знаю, но за мной следят. Белый фургон. И кто — то вломился.

Я снова окидываю взглядом квартиру.

— Откуда ты знаешь, что это связано?

— Ничего не украли, но вещи передвинули. А сегодня мой начальник вызвал меня. Сказал, что идёт внутреннее расследование о несанкционированном доступе к некоторым файлам. Они знают, Окли. Мне нужно исчезнуть.

Мозг лихорадочно работает. Мартин был ключевой фигурой в моём расследовании против Блэквелла.

— Где ты сейчас?

— В дешёвом мотеле у шоссе № 1. Взял билет на автобус до Нью — Йорка на сегодня.

— Не уезжай. Дай мне двадцать минут. В каком ты номере?

— Ни за что. Я и так достаточно помог.

Я расхаживаю по квартире, отшвыривая ногой обёртку от снековой смеси.

— Мартин, послушай меня. Помоги сокрушить его. Он не оставит тебя в покое, если я этого не сделаю.

Между нами повисает тишина, тонкая, как паутина.

— Какой номер, Мартин?

— Сто восемнадцатый. Мотель «Дрифтвуд». Но двадцать минут, ни минутой больше.

— Жди меня.

Я кладу трубку и снова хватаю сумку для фотоаппарата, вываливая половину содержимого, чтобы освободить место для ноутбука. Мне нужно задокументировать всё, что скажет Мартин.

Я проношусь на красный свет между своей квартирой и мотелем «Дрифтвуд», одной рукой держась за руль, другой переключаясь между навигатором на телефоне и тем, что засовываю в рот шоколадные зёрна кофе. Мой «Хонда» визжит от механического протеста, когда я разгоняю его за шестьдесят.

— Давай, давай. — Мои пальцы отбивают дробь по рулю в такт бешено колотящемуся пульсу.

Впереди возникает мотель «Дрифтвуд» — одноэтажная подкова отчаяния, окружающая парковку с выбоинами. Табло «Свободные номера» мерцает, наполовину мёртвое, отражая мечты любого, кто здесь останавливается. Я сбавляю скорость, выискивая угрозы.

Я паркуюсь за три номера до Мартина, позади проржавевшего пикапа, который служит укрытием. Руки трясутся, когда я глушу двигатель и тянусь за сумкой.

Двое мужчин в тёмных костюмах стоят у двери номера Мартина. У меня подкашиваются ноги.

Не полиция. Полицейские носят свои жетоны как доспехи, вызывают подкрепление, следуют процедуре. Более высокий стучит, пока тот, что пониже, держит руку внутри пиджака, там, где прячут оружие.

Не открывай. Не открывай.

Дверь открывается. Лицо Мартина бледнеет, как молоко, прежде чем они вталкивают его внутрь.

Я хватаю камеру и навожу объектив на тонкие занавески номера 118. Дешёвое освещение мотеля превращает ткань в театр теней.

Три силуэта. Мартин отступает. Высокий мужчина жестикулирует резкими, гневными движениями.

До меня не доносится ни звука, но мне и не нужна аудиодорожка. Язык тела Мартина транслирует ужас на всех частотах. Плечи сгорблены, руки подняты.

Короткий силуэт делает шаг вперёд, рука вытянута.

— Нет, нет, нет, — шепчу я.

Вспышка. Затем ещё одна. Занавеска светлеет с каждым всполохом из дула. Ни звука. Глушитель.

Силуэт Мартина складывается на полу, словно марионетка с обрезанными нитями.

Я зажимаю ладонью рот, запирая крик, поднимающийся в горле. Желчь подступает, горячая и горькая. Я заставляю себя продолжать смотреть.

Мартин был не просто источником. Он был хорошим человеком, редким экземпляром в