Мартовский кот и разведенка с прицепом - Лина Филимонова

Мартовский кот и разведенка с прицепом

Лина Филимонова

 Пролог

Богдан

– Я хочу замуж!

– И я.

– И я тоже! Подождите, не бросайте без меня.

Капец… Надо валить. Тут сборище безумных овуляшек, мечтающих надеть кольцо на палец и накинуть удавку на шею какому–нибудь несчастному.

Чур, не мне!

Выстроились в ряд, приготовились…

– Готовы? – спрашивает невеста, размахивая букетом. – Я бросаю!

А я ухожу.

Но, уже отойдя на приличное расстояние, оборачиваюсь.

Писец…

Свадебный букет летит прямо в меня. Не–е–ет! Только не это…

Дальше – все в слоу мо.

Я прыгаю в сторону. Букет за мной. Серьезно! Он изменил траекторию. Клянусь.

Но я просто так не дамся!

Я уворачиваюсь. Падаю. Отползаю…

Успеваю заметить, что народ вокруг ржет и снимает меня на видео.

В следующую секунду мне прилетает. Прямо в лицо.

– Да блин! Что за подстава?!

Он как будто специально за мной гнался, этот цветочный веник.

– Это мой букет! – вопит Настя.

Моя родная сестра, которая больше всех хотела поймать букет и надеть белое платье.

– Да забирай.

– Ээ, нет, Кошак. Ты поймал. Ты следующий замуж выходишь, – ржут пацаны.

– Какой нахрен замуж?

– Предрекаю: это будет бизнес–леди со стальными яйцами, – выдает Сашка Слон.

– Милфа с тремя детьми, как ты любишь, – подкалывает брательник Аркаша.

– А, может, дзюдоистка, – предполагает Ваня Гризли. – Нет! Сумоистка! Килограммов под двести. Возьмет тебя замуж.

– Заткнитесь все! – психую я. – Не было никакого букета, ясно? Букет у Насти!

И вообще. Я в эту хрень с букетом не верю. Мало ли что куда прилетело.

Женитьба в мои планы не входит.

 ***

 – Молодой, красивый, позолоти ручку! Погадаю, всю правду скажу.

Прохожу мимо Сочинского морского вокзала, а тут она. Я такое только в кино видел! Цыганка в пестрой юбке, с седыми волосами и золотым зубом.

– Отстань, старая, – бурчу себе под нос.

И на всякий случай держусь подальше. Говорят, они загипнотизировать могут… Я не боюсь. Но мне как–то не по себе от этого темного пронзительного взгляда.

– Женишься на разведенке! С детьми. С двумя! – кричит мне вслед цыганка.

– Чего?

Замираю, как вкопанный. Я в гадания не верю. Но…

– Так и будет. Я вижу… – завывает она. – Они тебя папой будут звать.

– Ну–ка, быстро развидь! Я тебе ручку позолочу.

– Поздно. За тобой уже выехали…

Она зловеще хохочет.

А я трясу головой, чтобы стряхнуть наваждение.

Какая, нафиг, разведенка? Какая женитьба?

Вы что все, сговорились?

Надо валить отсюда. Из города Сочи, куда я приехал на свадьбу к друзьям. И где со мной творится такое…

Да, и на всякий случай надо быть осторожнее. Держаться подальше от разведенок. И от сумоисток…

 1

Марта

Ненавижу 8 марта.

А ещё 14 февраля, свой день рождения, Новый год… Хотя нет. Новый год – нормальный праздник. Семейный. Дети, родители, оливье и мандарины… С этим у меня все в порядке. В Новый год я не чувствую особого одиночества.

Во всяком случае, пока все не лягут спать, и я не останусь одна с ёлкой и телевизором. И с ощущением, что прямо сейчас кто–то живет яркую красивую жизнь. Кто–то, но не я…

Завтра 8 марта. Цветы я получу только от папы.

А сегодня подруга Полина затащила меня в клуб, на предпраздничную вечеринку в стиле девяностых.

И сейчас мне в глаза светит диско–шар, в уши долбит громкая музыка, а ноги сводит от неудобных туфель на шпильках.

– Милые дамы, следующая песня – исключительно для вас! – вопит диджей.

Колонки взрываются треком “Крошка моя, я по тебе скучаю…”

Полинка визжит и вприпрыжку бежит на танцпол. Я остаюсь одна у стойки с бокалом ярко–о–оранжевого коктейля.

Почему им всем так весело, а мне нет? Может, я мало выпила?

Допиваю коктейль.

– Повторите даме! – раздается рядом.

Мне улыбается симпатичный брюнет с массивной золотой цепью, и передо мной появляется новый бокал.

Он достает карту, откровенно пялясь в мое декольте.

– Спасибо, я сама заплачу.

– Феминистка? – морщится он.

– Ага.

– Ну и дура.

Он исчезает. Прекрасно! Минус один.

Вместо него возникает интеллигентный мальчик лет двадцати пяти, в очках и с аккуратной бородкой.

– Леди, вы прекрасны.

– Спасибо, – бормочу я.

– Увидел вас – и потерял голову. Вы как майская роза. Нежная, сладкая...

Боже… Как от этого избавиться?

Он наклоняется ближе.

– Дашь поцеловать свой цветочек?

Я сначала не понимаю, о чем он. А потом ка–ак понимаю…

– Отвали! – вырывается у меня.

И я отталкиваю его так резко, что он слетает с барного табурета.

Люди оборачиваются. Кто–то смеётся. Мне жарко.

– Я ухожу, – говорю подруге, когда она возвращается с танцпола, разгоряченная и счастливая.

– Нет! – она подпрыгивает на месте, всё ещё во власти заводных ритмов. – Ты остаешься!

– Мне тут не нравится.

– Тут очень весело! Пойдем танцевать!

– Тут одни уроды.

– Неправда. Вон, смотри какой красавчик не сводит с тебя глаз.

Я смотрю.

И правда, красавчик. И знает об этом! Самоуверенная улыбка, нагло–о–оценивающий взгляд. Белая футболка, стильные джинсы, крутая косуха. Волосы небрежно взъерошены, но я уверена: он их долго и тщательно укладывал перед зеркалом.

Красавчик, да…

Я таких на дух не переношу.

Мужчины – зло.

От них одни неприятности. И дети. Двое. Рожденные в один день с разницей в двадцать минут.

У меня двойняшки, Ваня и Алена. И я воспитываю их одна.

Дети – это счастье…

Конечно, у меня много помощников. Родители очень выручают. И бывший муж… помогает с бизнесом. Спасибо ему за это.

Я бизнес–леди и одинокая мама. У меня нет