Остров порока и теней - Кери Лейк Страница 18

Насколько я смогла найти в интернете, соседи подавали петицию, чтобы снести дом, считая его проклятым и населённым призраками, уродующим внешний вид района, но запрос так и не прошёл. Я не знаю, кому он сейчас принадлежит — возможно, это часть какого-то неизвестного наследства, которое отец оставил мне, или он стал собственностью государства. В любом случае, вряд ли кто-то будет против, если я переночую там несколько ночей.

Согласно юридическому сайту, который я изучала, большинство наследств аннулируются, если попытки связаться с получателем не дают результата. К сожалению, у моего отца не было ни записей, ни доказательств — кроме размытых кадров с камер наблюдения — что у него вообще был ребёнок, и я надеюсь понять причины этого в этой поездке. Поэтому, раз никто даже не знал о моём существовании, я, вероятно, подпадаю под эти условия. Это значит, что если дом и был завещан мне, я, скорее всего, больше не имею на него прав без юридической помощи. А позволить себе это я точно не могу.

Эта поездка может оказаться полной тратой времени, но делать мне всё равно нечего, и кто знает — возможно, возвращение станет катарсисом. Может, прекратятся кошмары, лунатизм и дневные галлюцинации того, чего не существует.

Цели просты: понять, кем была моя мать, что с ней случилось, что открывает этот чёртов ключ, почему отец держал меня в тайне и продолжить жить.

Ладно, может, не такие уж и простые.

Пасмурное небо встречает меня, когда я въезжаю в округ Терребонн — округ здесь называют parish, а не counties, как в Мичигане. У обочины стоят какие-то объекты, и подъезжая ближе, я вижу три креста разного размера.

Через несколько миль появляется табличка: «Приготовьтесь увидеть Бога», и я усмехаюсь, качая головой. Мы с Рассом не были религиозными. Единственное, что значили воскресенья — это футбол, и единственные молитвы — те, что он бормотал, когда его команда выигрывала. Я не помню, чтобы мой настоящий отец водил меня в церковь раньше.

А может, водил. Я просто не помню.

Ещё через несколько миль — новая табличка: Грешники, берегитесь.

Даже если я родилась здесь и прожила часть жизни, я уже чувствую себя чуй. Изгоем.

Странно быть кочевником, когда дом — это везде и нигде одновременно. На короткое время я, возможно, почувствовала нечто похожее на дом в той тесной хижине в лесу, но со временем поняла: дом — вещь временная. Такая же временная, как люди, которые приходят и уходят из нашей жизни.

Рядом со мной на сиденье лежит карта Луизианы, которую я купила в центре для путешественников, где продавец заметил, что не продавал таких уже почти десять лет. К сожалению, после смерти Расса я перестала платить за телефон, иначе была бы как все — не пользовалась бы бумажными картами. Расс никогда не пользовался мобильным, говорил, что это способ слежки, так что именно он научил меня читать карту.

На панели загорается индикатор — топлива хватит ещё миль на пять, и, к счастью, следующая табличка указывает съезд с заправкой в двух милях.

Господи. Я едва дотяну.

Тёплый влажный воздух врывается в окно, летняя духота оседает на коже липким потом. Совсем не то, к чему я привыкла на севере. Чёртов сломанный кондиционер в этом ржавом ведре. Почти нечем дышать.

Я сворачиваю на двухполосную дорогу, по краям которой растут искривлённые деревья с висящим испанским мхом. Странное чувство знакомости просыпается внутри, когда я подъезжаю к старой заправке с выцветшей вывеской и облупленной краской. Перед ней всего две колонки, и ни одна не выглядит современной — без считывателя карт. Раздаётся звонок, когда я подъезжаю к колонке, но, к счастью, никто не выходит. Рядом припаркован другой грузовик, новее моего, и двое пожилых мужчин стоят рядом и разговаривают. По шее пробегают мурашки, и я прячу нож, который дал мне Расс, в высокие кожаные сапоги и поправляю рваные джинсовые шорты.

Воздух тяжёлый, когда я выхожу из машины, чувствуя на себе их взгляды. Одной рукой открывая бак, другой тянусь к колонке, и в тот момент, когда мои пальцы её касаются, в голове вспыхивает неожиданный обрывок воспоминания.

Я отшатываюсь от увиденного, отдёргиваю руку от колонки и поднимаю взгляд на выцветшую вывеску у дороги. Benny’s. Отгоняя это, я вставляю пистолет в бак и оборачиваюсь — мужчины всё так же смотрят на меня. Ни дружелюбно, ни угрожающе. Просто смотрят.

Я слегка сгибаю щиколотку, чтобы почувствовать, как лезвие упирается в кожу — это успокаивает в месте, где я не знаю ни одной души. Солнце пробивается сквозь облака, и я провожу рукой по лбу, вытирая пот, стекающий по вискам. Через несколько минут колонка щёлкает, и, повесив пистолет на место, я направляюсь к небольшому зданию.

Внутри тесно, но прохладный воздух — спасение, пока я оглядываю полки в поисках туалета. Не найдя никакой таблички, я беру пару бутылок колы, галлон воды и несколько пакетов чипсов, после чего направляюсь к кассе.

— У меня сорок на второй колонке, — говорю я, ставя покупки на стойку, заваленную бесполезными безделушками и сладостями. — У вас есть туалет?

— Сбоку здания.

Густой луизианский акцент отзывается где-то в давно забытом воспоминании в моей голове.

— Замок сломан.

Конечно же.

Она не спешит пробивать товар, и я не возражаю — дольше побуду под кондиционером. На стене напротив — пробковая доска, усыпанная объявлениями о пропавших людях. Их так много, что они свисают по краям, держась на кнопках.

Все — женщины.

Самая свежая дата, насколько я вижу, — три дня назад, и я всматриваюсь в фотографию девушки моего возраста с тёмными глазами и каштановыми волосами до плеч. Её яркая улыбка вдруг превращается в испуганный крик у меня в голове, когда я представляю её ужасный конец. Я резко закрываю глаза, чтобы заглушить это. Такое иногда случается, когда я смотрю на людей. Я даже не знаю, кому принадлежат эти крики, но они такие реальные. Такие громкие, что будто бьют изнутри по черепу.

— Сорок семь двадцать два.

Голос продавщицы вырывает меня из мыслей, и я вижу, как она постукивает розовым ногтем по стойке.