Мой клинок, твоя спина - К. М. Моронова Страница 18

Я лезу первой. Здесь просторно, даже для него места достаточно. Мори защелкивает решетку за нами и щиплет меня за заднюю часть бедра, чтобы я двигалась дальше.

— Ай! — я бью его по плечу. Он в ответ усмехается. Грудь становится легче, когда я смотрю на него. Сейчас он кажется совсем непохожим на себя. Как совершенно другой человек, не тот угрюмый и молчаливый солдат, каким я его знала.

Мы проходим несколько поворотов, и перед нами открывается большое помещение. Оно напоминает канализационный резервуар — прямоугольный, место слияния туннелей, но здесь сухо, только хрустящие листья и паутина устилают дно. Высокая лестница ведет к потолку, где есть квадратный проем. Доступ к нему преграждают решетки, но Мори подходит к кодовой панели на дальней стене, явно очень хорошо знакомый с этим местом.

— Зачем это здесь? — я поднимаю бровь, когда он набирает длинный код. Я даже не пытаюсь разглядеть или запомнить цифры. Не то чтобы я пыталась сбежать из Темных Сил. Куда такой, как я, вообще может сбежать?

Замок щелкает, и решетчатая дверь отворяется в проеме наверху.

Я лезу первой, а он следует прямо за мной.

— На случай рейда или если землетрясение обрушит базу и лестницы окажутся недоступны. Эти туннели укреплены и не сломаются под давлением, как основная часть здания, — он говорит об этом так, будто это обычное дело.

— Тогда зачем мы используем его сейчас? Куда именно ты меня ведешь? — подозрительно спрашиваю я, когда мы приближаемся к верху. Сверху из вентиляционного отверстия тянет сквозняк, лунный свет струится вниз и освещает пространство.

— Больше никаких вопросов. Просто продолжай лезть и не смотри вниз, — бормочет Мори с оттенком веселья. Конечно, после его слов я смотрю вниз.

Мы уже так высоко, что дно почти не видно. Оно похоже на темную яму. Руки мгновенно потеют, и я мертвой хваткой вцепляюсь в металлические ступеньки.

Он фыркает, пытаясь сдержать смех.

— Ты специально это сказал. — Я заставляю себя двигаться дальше, вздыхая с облегчением, только когда мы, наконец, добираемся до верха и я снова на земле.

Мори осторожно ставит решетку на место и встает, протягивая мне руку. Я щурюсь, но принимаю его предложение. Он поднимает меня, и я осматриваю местность.

Мы на внешнем краю базы. Пляж и океан находятся в сотне с небольшим футов от нас. Вечерний воздух свеж и бодр, с запахом соли и морской влаги на ветру. Звук волн, разбивающихся друг о друга, заглушает все остальные звуки.

— Итак, ты привел меня к океану? — я высокомерно улыбаюсь, на самом деле немного ценя ночное приключение, которое отвлекает меня от ужасных вещей, которые я сделала сегодня и вспомнила, что делала в прошлом. Свежая татуировка на спине ощущается как теплая струйка жидкости вдоль позвоночника.

Он сходит с небольшой груды камней, на которой мы стоим, и я следую за ним.

Когда он не отвечает, я настаиваю.

— Мори?

На его лице появляется недовольство, а затем выражение искажается, глаза наполняются мукой.

— Знаешь, я на самом деле ненавижу, когда ты меня так называешь.

Я склоняю голову набок.

— Как тогда ты хочешь, чтобы я тебя называла? Все зовут тебя Мори.

Он на мгновение обдумывает мои слова, прежде чем перевести внимание на море и устремить взгляд на дальние волны, которые под луной образуют белые гребешки. Интересно, тянутся ли они к ней, только чтобы быть возвращенными вниз силой тяжести.

— Я знаю, что все меня так зовут. Потому что для них я — чудовище. Существо, у которого нет имени. Только определение. Безликое. Смерть.

Я улыбаюсь его мрачности. Его слова нужно записать, высечь на надгробиях и поместить в старые библиотеки для памяти.

Мой взгляд зацепляется за веточку, застрявшую в его волосах. Я осторожно вытаскиваю ее и отвечаю:

— А кем это делает меня после того, что я сделала сегодня? — Я не могу заставить себя рассказать ему о воспоминании про отца. По крайней мере, пока нет. По крайней мере, в прошлом у меня был контроль. Я знала, что делаю, и даже позволяла себе вольности с тем, что делала с телами потом. Сегодня было нечто совсем иное.

Он смотрит на меня несколько мгновений, мысли мелькают в его глазах, прежде чем он поднимает руку, ожидая мою. Игнорируя мой вопрос, он спрашивает:

— У тебя уже были проблемы со сном? От наркотиков, я имею в виду. — Его голос тихий, но в тоне слышна грусть. Будто он уже знает ответ и что он значит.

Я кладу свою руку в его, и каждое волокно моего существа вздрагивает, когда наши кожи соприкасаются.

— Да, вроде того. Я чувствую себя полностью проснувшейся сейчас, и засыпать стало трудно. А когда засыпаю, сны беспокойные. Думаю, за последние несколько дней я вспомнила о себе больше, чем за все недели после того, как проснулась, — шепчу я.

Усталость тянет его глаза, красные от бессонных ночей поцелуи кожи вокруг ресниц.

— Привыкай, тебе предстоит провести еще много ночей без сна, бродя по миру в темноте, как это делаю я.

— Так ты узнал про вентиляцию? Ты часто ходишь по этой береговой линии? — Мой голос слабеет при мысли, что большую часть времени он здесь один. Хотя он, конечно, не облегчает сближение с собой.

— Да, а что еще делать? Я уже прочитал все книги в библиотеке, пересчитал каждую плитку на полу в каждой комнате и продумал каждую смерть, с которой мне в итоге предстоит столкнуться. — Он говорит это так, будто не против одиночества, которое, кажется, несет его жизнь, но в его взгляде меланхолия. Она там всегда. Может быть, поэтому я нахожу его таким прекрасным и пугающим.

Печальные вещи, в конце концов, обычно довольно красивы.

— Ты? Умирающий? Я почти уверена, что ты бессмертный, судя по историям, которые уже слышала о тебе, — я хихикаю.

Струйка крови стекает по его губам. Он даже не кажется смущенным этим. Он просто стирает ее рукавом. Легко думать, что мы в порядке, потому что не чувствуем последствий таблеток, но мы не в порядке. Наверное, очень далеко от этого.

— У меня уже несколько дней идет кровь из носа, — признаюсь я. Он был там в первую ночь, но с тех пор я была гораздо осторожнее, чтобы сохранить это в секрете.

Его губы сжимаются.

— Становится хуже.

— Может, станет лучше.

Он смотрит на меня искоса.

— Такой оптимизм.

— Такой пессимизм, — бормочу я в ответ.

Его глаза вспыхивают, и надежда наполняет его непринужденную ухмылку. Он раздвигает губы, чтобы сказать еще что-то, но