Попаданка. Хозяйка последней станции - Лилия Тимолаева Страница 37

Тимон разгружал багаж с грузовой платформы. Там оказались мешки с мукой, ящики с инструментами, несколько клетей с птицей, два сундука деревенского архива и свёрнутые в брезент балки от разрушенного моста, которые жители зачем-то привезли с собой.

— Зачем балки? — спросила я у Трофима.

Старик погладил ладонью край мокрого дерева.

— На них метки. Когда мост просел, опора не просто треснула. Её подпилили.

— Кто?

— Вот это мы и хотели спросить у тех, кто не ответил на просьбы.

Я позвала Остена.

Он осмотрел балки долго, внимательно, вместе с Реном и Тимоном. На нижней стороне действительно были следы: ровные, свежие, спрятанные там, где вода и лёд должны были быстро уничтожить доказательство. Но люди Каменного Брода успели вытащить часть опоры и привезти её сюда.

— Это не стихийное разрушение, — сказал Остен.

— Мост сломали? — спросила Ярина.

— Вероятно.

Она не заплакала. Просто закрыла глаза и сжала губы. Иногда горе слишком устало, чтобы быть громким.

— Зачем кому-то ломать мост? — спросила я.

— Чтобы отрезать деревню, — сказал Трофим. — Или чтобы заставить идти старым путём.

— Через Последнюю станцию?

— Да.

Мы все замолчали.

Потому что это уже выглядело не как случайная беда.

Просьбы о помощи не дошли. Мост разрушен не сам. Старая ветка открылась. Станция приняла живой рейс, которого не было в расписании. Если кто-то хотел проверить, работает ли Последняя, он получил ответ. Если кто-то хотел провести людей по старому пути — тоже.

А если кто-то рассчитывал, что состав исчезнет, как другие...

Я не договорила мысль даже про себя.

Остен отвёл меня к окну, подальше от Ярины и Трофима.

— Об этом пока не говорить.

— Вы опять про шум?

— Да.

— Эти люди имеют право знать, что их могли направить в ловушку.

— Сначала нужно понять, была ли это ловушка или попытка обойти чужую блокаду.

— Разница?

— Огромная. В первом случае кто-то хотел их погубить. Во втором — кто-то, возможно, пытался спасти их через единственный оставшийся путь.

Я посмотрела на зал.

На людей, которые ели у печей, прижимали кружки к ладоням, засыпали сидя, говорили с нашими служащими, ругались из-за мест у лавки, благодарили Агату и боялись отходить далеко от своих узлов. Они были усталые, живые, настоящие. И пока мы спорили о схемах, им нужно было просто пережить этот день.

— Хорошо, — сказала я. — Сейчас — порядок и помощь. Расследование после.

— Вы быстро учитесь.

— У меня строгие учителя. Станция, Агата и постоянная угроза окончательного обвинения.

Он посмотрел на меня иначе. Не мягко — нет, Остен Грай, кажется, вообще считал мягкость чем-то, что выдают в особых случаях под подпись. Но в его взгляде стало меньше прежнего холода.

— Сегодня вы доказали, что станция нужна северу.

Я не сразу нашлась, что ответить.

Это ведь было важно. Очень важно. Вчера он дал семь дней. Сегодня, если бы был честен с собственным отчётом, уже не мог написать, что Последняя станция бесполезна. Потому что в зале сидели пятьдесят девять причин не закрывать путь.

— Тогда не закрывайте её, — сказала я.

— Одного рейса недостаточно, чтобы снять все угрозы.

— Но достаточно, чтобы перестать видеть в ней только угрозу.

Он не ответил.

Вместо этого посмотрел на людей Каменного Брода, на Марту с журналом, на Агату, которая вручала очередную кружку так, словно делала одолжение лично судьбе, на Тимона с бирками, на Селму у кассы.

— Достаточно, чтобы продолжить проверку, — сказал он наконец.

Я решила принять это как победу. Маленькую. Сдержанную. В стиле Остена Грая: шаг вперёд без лишнего тепла, зато настоящий.

После полудня мы распределили людей на ночлег.

Станция снова удивила.

Сначала Марта сказала, что служебных комнат не хватит. Потом дверь в дальнем коридоре, которую утром считали заколоченной, вдруг открылась сама. За ней оказалась длинная комната с рядами старых складных коек, пыльными, но целыми. На стене висела табличка: «Для задержанных рейсов». Агата, увидев это, упёрла руки в бока.

— Значит, у нас всё это время была комната с койками, а ты молчала?

Дверь слегка скрипнула.

— Не смей мне скрипеть в ответ. Я тебе не Пахом.

Пахом, проходивший мимо с охапкой дров, сделал вид, что не услышал.

Комнату быстро привели в порядок. Дуня, Злата и несколько женщин из Каменного Брода вытрясли одеяла, протёрли рамы, разложили вещи. Станция держала тепло в этой комнате лучше, чем в главном зале, и я снова подумала: она не мертва. Она не проклята в том простом смысле, каким её привыкли оправдывать. Она как человек, которого много лет использовали, били, ругали, не слушали, а потом удивлялись, что он перестал открывать двери.

К вечеру Ярина принесла мне список.

— Все пятьдесят девять, — сказала она. — И трое оставшихся в деревне. Они не смогли ехать. Мы надеялись отправить за ними помощь, когда доберёмся.

— Отправим, — сказала я.

Слово вылетело раньше, чем я успела вспомнить правило.

Ярина смотрела прямо. Марта, стоявшая рядом, едва заметно напряглась. Остен, у стола с картой, тоже услышал.

Станция молчала.

Я медленно вдохнула.

— Отправим, — повторила я уже осознанно. — Не обещаю невозможного. Но сделаем всё, что можно: проверим путь, соберём людей, подготовим состав или сани, если рельсы не удержат. Никого не вычеркнем из списка.

На главной доске появилась короткая строка:

«Список принят».

Ярина закрыла лицо руками. Не надолго. Потом опустила их и кивнула.

— Спасибо, хозяйка.

Каждый раз, когда меня так называли, я чувствовала не гордость, а ответственность, которая весила больше ключей на связке.

Вечером ко мне подошла пожилая женщина.

Я заметила её ещё утром среди прибывших. Невысокая, сухая, в тёмном платке, с глазами, которые многое видели и не всё собирались рассказывать первому встречному. Она сидела у печи, молчала, ела мало, зато внимательно следила за мной весь день. Не враждебно. Узнающе. И от этого мне было не по себе.

Когда зал немного стих, она поднялась и подошла к столу, где я переписывала расходы.

— Наяра Локс, — сказала она.

Я отложила перо.

— Да.

— Вы не помните меня.

Вопросом это не было.

Марта, стоявшая рядом с журналом, подняла голову. Агата у буфета перестала резать хлеб. Даже Остен, беседовавший с Трофимом, замолчал.

Я могла бы снова сослаться на удар, на провалы памяти, на удобную ложь, которую все уже слышали. Но эта женщина смотрела так, словно прекрасно понимала: перед ней не прежняя Наяра. Или прежняя, но изменившаяся настолько, что старые объяснения не годились.

— Простите, — сказала я. — Не помню.

Она кивнула, будто именно этого и ждала.

— Я Милена Рут. Три года назад вы