Сквозь его безумие - Татьяна Берест Страница 17

Дольше, чем нужно.

Грудь подаётся вперёд, и на секунду кажется, что он теряет ритм, потом ловит его обратно.

— Сначала одно.

Голос становится глуше.

— Потом другое.

Он чуть отстраняется, но не уходит — остаётся слишком близко, взгляд цепляется, удерживает.

Зрачки всё ещё широкие.

Тёмные.

— Я этого не понимал.

Слова выходят сквозь сжатые зубы.

Он проводит языком по губам, медленно, будто ловит остаток вкуса.

Пальцы впиваются сильнее.

— А теперь...

Он смотрит прямо.

Без отвода.

— Начинаю.

Усмешка возвращается.

Тоньше.

Опаснее.

Значит, будем разбирать.

Голос падает ещё ниже.

Почти в кожу.

— До конца.

Глава 8

Дальше все плывет.

Не обрывается — тянется, размазывается, как будто между моментами нет границ. Только отдельные куски, за которые цепляется сознание.

Слабость накрывает не сразу.

Она подкрадывается изнутри — сначала лёгкая пустота, потом тяжесть в теле, будто оно становится чужим, мягким, не держащим. Руки не слушаются до конца, в пальцах покалывает, дыхание сбивается на ровном месте.

Я помню, как он ведёт меня.

Или несёт — уже не понимаю.

Плечо под моей щекой твёрдое, тёплое, шаги ровные, уверенные, и от этого движения укачивает сильнее, чем от самой слабости.

Машина.

Салон тёмный, закрытый, воздух плотный. Я прислоняюсь к сиденью, голова сама заваливается в сторону. За окном мелькает что-то — огни, тени, линии дорог, которые не успеваю собрать в целое.

Дорога уходит вверх.

Плавно.

Потом резче.

Где-то сбоку тянутся холмы, темнеют, переходят в горы — они уже не давят, как раньше, а просто стоят, огромные, неподвижные, и от этого становится ещё тише.

Я закрываю глаза.

Открываю снова — уже другие огни.

Один дом.

Он стоит отдельно, чуть в стороне, будто не вписан до конца в окружающее. Деревянный, тёплого тёмного цвета, с широкими окнами, из которых льётся мягкий свет. Балкон с резными перилами, крыша тяжёлая, с острым скатом, и всё это выглядит слишком аккуратно, почти нереально — как будто его поставили сюда не для жизни, а чтобы смотреть.

Наверное, вокруг красиво.

Я понимаю это где-то на уровне мысли.

Но сил смотреть нет.

Машина останавливается.

Движение обрывается, и вместе с ним тело окончательно сдаёт. Я не успеваю даже открыть дверь — он уже рядом.

Руки подхватывают.

Легко.

Я не сопротивляюсь.

Даже не думаю об этом.

Просто закрываю глаза, утыкаясь в него, потому что так проще удержаться в сознании хоть немного дольше.

Дальше — тишина.

Короткая.

И когда я открываю глаза снова — уже постель.

Мягкость под спиной, тёплая ткань под пальцами, потолок над головой, который сначала расплывается, а потом собирается в чёткую линию.

Он садится напротив, чуть подавшись вперёд. Контейнер в руках открывает быстро, почти резко. Взгляд сразу цепляется за меня, жестко, без рассеивания.

— На меня смотри, — говорит он тихо, но в голосе нет мягкости, только давление.

Я поднимаю глаза. Это даётся сложнее, чем должно — тело ещё ватное, мысли расплываются, но его взгляд держит, не даёт уйти.

Он набирает еду ложкой. Рука движется точно, без колебаний. Челюсть сжата, скулы вырезаны жёстче, кадык дёргается, когда он сглатывает, будто сам не отрывается от того, что делает.

Ложка замирает между нами.

Он ждёт.

Рот открой, — сквозь зубы, тише, но плотнее.

Мне не по себе. В этом нет заботы, нет привычного человеческого — только необходимость, которая давит сильнее любого приказа. Но я понимаю, что спорить не получится.

Я открываю рот.

Он подаёт ложку ближе, медленно, не смягчая движение. Металл касается губ, и он не отводит взгляда, следит, как я принимаю, как глотаю. Пальцы на ложке сжимаются чуть сильнее, чем нужно.

Я проглатываю с усилием.

Он уже набирает следующую.

— Давай, — глухо, почти под дыхание.

Ложка снова у губ.

Я делаю, как он говорит.

Он наклоняется ближе, сокращая расстояние, почти нависая. Взгляд скользит вниз, на горло, задерживается там, ловя движение, когда я глотаю. Кадык снова дёргается — уже у него.

Ещё, тише, но жёстче.

Ритм задаёт он. Ложка — глоток — дыхание. Без остановки. Без лишних слов.

Я начинаю дышать глубже, ровнее, тело понемногу возвращается, но вместе с этим сильнее ощущается он — его близость, его напряжение, его контроль.

Ложка замирает у губ.

Он смотрит дольше.

Челюсть всё ещё сжата, в глазах что-то тёмное, собранное, удерживаемое изнутри.

Потом он резко отводит руку, опускает ложку обратно, закрывает контейнер.

Щелчок звучит громче, чем должен.

Он резко закрывает контейнер.

Встаёт.

Обходит кровать.

Ложится рядом — близко, почти вплотную.

Рука находит мою шею.

Не сразу к ране — выше, по коже, медленно, пальцы скользят вдоль линии, задерживаются под челюстью, потом ниже. Нажим лёгкий, но в нём есть проверка, как будто он считывает отклик.

Я замираю.

Снова.

Тело напрягается само.

Он чувствует это — пальцы чуть сжимаются, фиксируют.

Дыхание касается уха.

Низко.

Тепло.

— Ты снова будешь пить сейчас?..

Слова выходят тихо, но быстрее, чем я успеваю их остановить.

Он не отстраняется.

Челюсть рядом с моей щекой сжимается, проходит резкое движение, будто он перехватывает что-то внутри. Пальцы на шее усиливают давление на секунду, потом ослабевают.

— Нет.

Сквозь зубы.

Глухо.

Он смещается ещё ближе.

Губы почти касаются кожи у уха, дыхание становится глубже, тяжелее.

— Ты не переживёшь.

Тихо.

Почти в кожу.

Рука снова ведёт по шее.

Медленно.

Не отрываясь.

Пальцы проходят по пульсу, задерживаются, будто он слушает его под кожей.

Это ощущение не похоже на страх.

Оно глубже.

Как будто меня не трогают — меня читают. Слушают под кожей. И от этого становится тесно внутри, как будто я — не я. а что-то, что можно разложить на части и понять.

Хочется сбить это.

Сдвинуть.

Я поворачиваюсь к нему.

Слишком близко.

Его взгляд уже здесь.

Он не ловит меня — он ждал, когда я повернусь.

Зрачки расползлись почти полностью, тёмное затягивает, и в этой темноте нет пустоты — там движение, густое, вязкое, как будто он смотрит не на лицо, а глубже, под слой, где нет слов.

Он не моргает.

Вообще.

Губы чуть приоткрыты, дыхание идёт через них, неровно, кадык двигается медленно, будто каждый глоток воздуха проходит с усилием.

Я чувствую это почти физически.

Как взгляд ложится.

Держит.

— Скажи... кем ты был до?

Его рука останавливается.

Не резко.

Просто перестаёт двигаться.

Пальцы остаются на шее, на пульсе, и в этом неподвижном касании становится больше давления, чем в любом движении.

Он не отводит взгляд.

Но в нём что-то меняется.

Собирается.

Сужается до