Волк в овечьей шкуре - Ольга ХЕ Страница 11

Жёстко. Быстро. Без пощады.

Его бёдра впечатывались в меня, его пальцы впивались в кожу. Стол скрипел, сдвигаясь с каждым толчком. Бумаги полетели на пол.

— Артём, — прорычал он. — Ты на него смотрела.

— Да... — Я сама не знала, что говорю.

— Смеялась.

— Да...

— Касалась.

— Демьян...

— А теперь? — Он вбился в меня особенно глубоко. — Думаешь о нём сейчас?

— Нет...

— О ком думаешь?

— О тебе... только о тебе...

Его рука скользнула по моей спине вверх, к шее. Пальцы обхватили горло — не сжимая, просто держа. Напоминая.

— Моя, — прорычал он.

Я не могла ответить. Не могла думать. Только чувствовать — его внутри, его руку на горле, его дыхание у уха.

Он наклонился и укусил моё плечо.

Сильно. До боли. Но не прокусывая кожу.

Оргазм накрыл меня волной — внезапно, жёстко. Я закричала, сжимаясь вокруг него, и почувствовала, как он содрогается следом, рыча моё имя.

***

Минуту мы просто дышали.

Его лоб на моей спине. Его рука — всё ещё на моём горле, но расслабленная, почти нежная.

— Мира, — прошептал он.

— Да?

— Никакого кофе с Артёмом.

— Он милый.

— Мира.

— Ладно, ладно. — Я усмехнулась. — Никакого кофе.

Он выскользнул из меня. Я услышала, как он застёгивается.

Повернулась, одёрнула юбку. Посмотрела на него.

Его глаза всё ещё были золотыми. Волосы растрёпаны. На губах — моя помада.

— Выглядишь потрёпанно, — сказала я.

— Ты тоже.

— Мне не совещания вести.

Я подошла к нему, достала из кармана салфетку и стёрла помаду с его губ. Он позволил — стоял неподвижно, глядя на меня сверху вниз.

— Не играй так больше, — сказал он тихо. — Я серьёзно.

— Ревнуешь?

— Да.

Простой ответ. Честный.

Я замерла с салфеткой в руке.

— Это плохо, — сказала я наконец. — Мы же просто...

— Просто что?

Я не знала, как закончить.

Просто трахаемся? Просто играем? Просто проводим время?

Он смотрел на меня. Ждал.

— Мне пора, — сказала я.

Развернулась и вышла.

***

Артём ждал у лифта.

— О, — он улыбнулся, увидев меня. — Я думал, ты ушла.

— Рабочие вопросы.

— Понял. Так что насчёт завтра? Кофе в семь?

Я открыла рот, чтобы ответить.

Артём замер. Его взгляд скользнул по моей шее. По плечу, где ворот платья чуть сместился.

По следу от зубов — багровому, чёткому, с отпечатками клыков.

— Знаешь, — сказала я, — планы изменились.

Артём побледнел.

— Это... — он сглотнул. — Это метка?

— Формально — нет. Кожу не прокусил.

— Но он тебя... он пометил...

— Артём.

Он поднял на меня глаза.

— Кофе отменяется, — сказала я мягко. — Но спасибо за приглашение.

Он моргнул. Кивнул. Развернулся и ушёл — быстро, почти бегом.

Лифт приехал. Я вошла внутрь.

В отражении стальных дверей я видела метку на своём плече — красную, припухшую.

Он меня пометил.

Не по-настоящему. Не так, как волки метят пару. Но достаточно, чтобы другие оборотни поняли.

Я коснулась следа пальцами. Поморщилась от боли.

И улыбнулась.

Глава 7. Командировка в Питер

— Санкт-Петербург, — сказала Вероника, протягивая мне папку. — Два дня. Переговоры с «Северной группой». Контракт на сто двадцать миллионов.

Я пролистала документы.

— Вылет?

— Завтра, шесть утра. Бизнес-класс, отель «Астория», два номера забронированы. — Она помедлила. — Серов летит с тобой.

— Логично. Он же CEO.

— Да. — Вероника посмотрела на меня странно. — Просто... будь профессиональной.

— Я всегда профессиональная.

Её бровь дрогнула — едва заметно.

— Конечно.

***

Аэропорт Домодедово. Пять тридцать утра.

Я стояла у стойки бизнес-класса с чемоданом и стаканчиком кофе, который не помогал. Три часа сна — потому что кое-кто явился ко мне домой «обсудить презентацию» и ушёл только в час ночи.

Обсудили. Презентацию. Да.

— Доброе утро.

Я обернулась.

Демьян выглядел отвратительно свежим. Идеальный костюм, безупречная рубашка, ни тени усталости на лице. Как он это делал — загадка.

— Утро, — буркнула я.

— Не выспалась?

— Интересно, почему.

Тень улыбки мелькнула в уголках его губ.

— Понятия не имею.

***

Бизнес-класс.

Широкие кресла, шампанское, стюардессы с профессиональными улыбками. Демьян занял место у окна, я — рядом.

Самолёт набирал высоту. Облака проплывали за стеклом — белые, пушистые, равнодушные.

Я листала документы по «Северной группе». Демьян что-то читал на планшете.

Стюардесса принесла воду. Демьян взял стакан.

Я наклонилась к нему.

— Кстати, — прошептала я ему в ухо, — я забыла бельё.

Стакан выскользнул из его пальцев.

Вода разлилась по откидному столику, закапала на брюки. Стюардесса метнулась с салфетками.

— Простите, — сказал Демьян ровным голосом. — Неловко.

Я отвернулась к окну, пряча улыбку.

Он промокнул брюки. Отпустил стюардессу. Повернулся ко мне.

— Мира.

— Да?

— Ты врёшь.

Я посмотрела на него — невинно, широко распахнутыми глазами.

— Проверь.

Его ноздри дрогнули. Он втянул воздух — глубоко, медленно.

Я видела, как расширились его зрачки. Как дрогнул кадык.

— Блядь, — выдохнул он еле слышно.

— Проблемы?

— Два часа, — процедил он сквозь зубы. — Два часа лёта. И весь день переговоров.

— Я знаю.

— Ты это специально.

— Я просто забыла. Бывает. — Я пожала плечами. — Такое утро раннее. Не выспалась. Кто-то меня отвлёк вчера.

Он закрыл глаза. Сжал подлокотники кресла.

— Ты за это заплатишь.

— Угрожаешь?

— Обещаю.

Я улыбнулась и вернулась к документам.

Полёт обещал быть интересным.

***

Санкт-Петербург встретил нас серым небом и моросящим дождём.

Машина ждала у выхода — чёрный «Мерседес» с молчаливым водителем. Демьян сел рядом со мной на заднее сиденье.

— Переговоры в одиннадцать, — сказала я, сверяясь с расписанием. — Офис «Северной группы» на Невском. Обед с Ковальчуком в два. Подписание — если всё пройдёт хорошо — в пять.

— Я помню.

— Просто уточняю.

Его рука легла на моё колено. Выше края юбки. На голую кожу.

Я вздрогнула.

— Демьян.

— Да?

— Водитель.

— Он смотрит на дорогу.

Его пальцы скользнули выше. По бедру. К кромке...

— Демьян, — повторила я, сжимая его запястье.

Он наклонился ко мне.

— Весь день, — прошептал он