Игра на грани - Хайдарали Мирзоевич Усманов Страница 12

Он шёл спокойно. Даже не смотрел в сторону дома. И именно тогда… Один из этих «волосков»… Слегка дёрнулся. Но это произошло достаточно резко. Словно он был жалом какой-то пчелы. И… Коснулся плеча этого человека.

Заметив такое, Максим замер на месте. Не двигаясь. А просто наблюдая. Волосок прилип к ауре человека. Сразу. Без усилия. И в следующий момент… Начал расти. Расползаться. Как живая нить. Словно напитываясь чем-то уже от этого человека.

Она скользнула по ткани. Под неё. К коже. И начала обвивать само тело. Медленно. Почти ласково. Но… Неотвратимо. Как и следовало предполагать, этот стражник, являющийся обычным человеком, ничего так и не заметил. Он продолжал идти по своим делам. Разговаривал с напарником. И даже усмехнулся чему-то. А в это время… На нём уже было… Плетение. Не полное. Пока что. Но… Достаточное.

Максим видел, как эта нить закрепляется уже не на ауре, а на самом теле этого несчастного. Как оставляет на нём… След. Метку. Связь. И когда стражник отошёл достаточно далеко… Произошло ещё более странное. Нить… Не осталась целой. Она… Отделилась. Часть её осталась на основном плетении. А часть… Осталась на человеке. Как самостоятельная структура. Да. Маленькая. Но… Завершённая. Мысленно хмыкнув, Максим медленно выдохнул.

«Заготовка…» — понял он.

Такое плетение, оставшееся на стражнике, не могло дать полный контроль над человеком. Но… Это была основа. Канал. Через который… Позже… Можно будет… Взять и его под контроль. И сделать это будет явно легче, чем если бы речь шла о том, кто ещё не сталкивался с таким «сюрпризом».

Он перевёл взгляд обратно на нити. Теперь уже он смотрел на них немного иначе. Не как на препятствие. А как на… Охотничью ловчую сеть. Которая ловит… Не сразу. А… С запасом. Его губы едва заметно сжались.

«А это может быть достаточно… Опасно…» — мелькнуло у него.

Очень опасно. Потому что это означало, что город уже… Заражается этой гадостью. Кто бы не был бы её хозяином. Медленно. Незаметно. Но… Неотвратимо.

Прошло несколько минут, прежде чем Максим всё же сделал следующий шаг. Ещё осторожнее. Теперь он не просто избегал нитей. Он избегал… Их «дыхания». Их движения. Их чувствительности. Каждое движение — через расчёт. Он наклонялся. Скользил. Иногда… Замирал. Когда один из «волосков» вдруг начинал дрожать, словно что-то почувствовал, он даже не дышал. Вообще. И только когда нить успокаивалась… Продолжал идти дальше. Шаг за шагом. Через паутину. Вглубь. К дому. К источнику этой силы, что подпитывала всё это. Потому что теперь… Он точно знал. Тот, кто это создал… Не просто охотится. Он… Строит. И если его не остановить, то… Очень скоро… В этом городе не останется никого, кто был бы по-настоящему свободен.

Раньше Максим двигался медленно. Теперь — ещё медленнее. Каждый шаг… Как по лезвию острой бритвы. Он уже не просто обходил нити. Он… Читал их. Следил за тем, как они дрожат. Как тянутся. Как реагируют на малейшие колебания воздуха. Казалось, что весь этот дом был живым. Не в привычном смысле. Но… Пульсирующим. Каждая нить — как сосуд. Каждый «волосок» — как нерв. И всё это сейчас… Слушало… Искало… Ждало…

Вскоре он скользнул внутрь пространства, огороженного высоким забором. Через приоткрытую дверь. Не касаясь косяка. Потому что даже там… Были нити. Тонкие. Почти невидимые. Первый шаг внутрь… И сразу… Запах. Тяжёлый. Сырой. С примесью чего-то… Металлического… Парень его сразу узнал так пахнет кровь. Но не свежая. Старая. Пропитавшая практически всё окружающее пространство.

Ощутив это, Максим даже не поморщился. Но отметил, что внутри было тихо. Слишком тихо. Только… Шаги. Чужеродные. Медленные. Ровные.

Он медленно повернул голову. И увидел. Это действительно были люди. Несколько. Стояли. Шли. Сидели. Но… Не жили. Один мужчина шёл вдоль стены. Шаг за шагом. Ровно. Словно отмеряя расстояние. Женщина стояла у стола. Её руки медленно двигались. Перекладывая предметы. Туда… Сюда… Без какого-либо смысла. Без цели.

Максим прищурился. И посмотрел глубже. На их ауры. И увидел. Нити. Толстые. Грубые. Они входили в их тела. Через плечи. Через спину. Через шею. И обвивали их тела с разных сторон. Не просто саму поверхность кожи. А куда глубже. Прямо в каналы меридианов. В точки. В саму основу. Но… Они не разрушали. По крайней мере, не полностью.

Максим замер. И стал наблюдать внимательнее. Один из людей… На мгновение… Замедлился. И в этот момент… В его глазах… Появилось. Осознание. Короткое. Мимолётное. Но… Настоящее. Он понимал. Где он. Что с ним. Но… Тело не слушалось. Нить резко дёрнулась. И его шаги снова стали ровными. Как у куклы. Максим сжал губы.

— Они всё чувствуют… — понял он.

Каждое движение. Каждую мысль. Но… Не могут ничего сделать. И это… Было хуже смерти. Потому что… Это означало только боль. И не только физическую. Но… Осознание собственного положения. Беспомощность. И всё это… Уходило. По нитям.

Он перевёл взгляд, и увидел. Как из тел… Медленно. Почти незаметно. Уходит энергия. Жизненная. Тонкими потоками. В те самые узлы. В структуру печати.

— Источник… — понял он.

Это был не просто контроль потенциальной добычи. Это было питание. Постоянное. Медленное. Изматывающее.

Подумав об этом, он нахмурился. Но в его взгляде не было паники. Только расчёт. Потому что он видел то, что нити не уничтожают свою цель сразу. Они… Выжимают из них все соки. До предела. Но… Не до конца. Оставляют минимум. Чтобы человек… Не умер. Пока что. И это значило…

— Если их оборвать…

Мысль сложилась быстро. Чётко. Если действовать аккуратно… Если не разрушить каналы… Если не рвать грубо… То… Есть шанс. Люди выживут. Да. Ослабнут. Будут фактически истощены. Но… Живы.

Он снова посмотрел на них. На их пустые и равнодушные лица. Но… Скрывающие внутри… Крик. И в этот момент что-то внутри него самого… Сдвинулось. Не жалость. Нет. Что-то другое. Холодное. Больше похожее на неприязнь. К тому, кто это сделал. Потому что это…Было неправильно. Даже для него.

Потом Максим сделал шаг дальше. Глубже в огороженный забором двор этого дома. Аккуратно скользнув в тени мимо марионеток. Мимо нитей. Теперь он двигался не только как охотник. Но… Как хирург. Точно. Аккуратно. Потому что понимал. Всего одно неверное движение… И эти люди… Превратятся в прах. Так же… Как те четверо, что охотились на него у постоялого двора. А это ему