Реликтомант - Аристарх Риддер

Реликтомант

Глава 1

Меня разбудил Булыч.

Стоял у кровати и тихо, с подвыванием ворчал в темноту. Я скосил глаз на часы. Половина третьего.

— Ну чего тебе неймётся? — пробормотал я.

Пёс дурит, решил я. Корги — порода деятельная, ему бы носиться да гонять; мало ли что приснилось. Я уже начал заворачиваться обратно в одеяло, когда сообразил: по ночам-то Булыч меня обычно не трогает. Дрыхнет в коридоре на коврике и в ус не дует. А тут стоит, косится то на меня, то на окно.

Я сел, прислушался.

Со стороны участка донёсся глухой короткий звук, будто уронили что-то тяжёлое. Потом ещё раз, осторожно, словно в четыре руки придерживали. Но всё равно вышло громко.

Сон слетел.

Я спустил ноги на пол, натянул штаны. В голове машинально промелькнуло воспоминание, как я вечером проверял заперта ли калитка. Конечно, она была заперта.

Булыч засеменил следом, всем видом показывая, что тоже идёт разбираться.

— Сидеть. Ты остаёшься.

Он обиженно плюхнулся на зад.

Брать его я не стал. Гавкнет не вовремя, и вся внезапность псу под хвост. Да и мало ли что там. Пёс мне дороже любого барахла в гараже.

Хотя насчёт «мало ли что», это я так, для солидности.

Булыч у меня корги. Забавный пирожок на коротких лапах с умильной мордахой. Я, правда, люблю повторять, что это не только ценный мех, но и двенадцать кило концентрированной ярости. Гроза дворов, зверь.

На деле вся его ярость уходит на почтальона да соседского кота. Так что пусть сидит дома, целее будет.

Я вышел на крыльцо. Ночь была тихая, прохладная, над головой звёзд полное небо. А из гаража пробивался свет. Щели в воротах светились жёлтым, кто-то там явно хозяйничает с фонарём.

Чем вооружиться? Топор в гараже, туда пока не сунешься. Зато рядом сарай.

Я заглянул внутрь, пошарил в темноте. Нащупал вилы, но оставил их на месте. Вилами и проткнуть недолго, а мне убивать никого не надо. То же самое с граблями.

Взял навозную лопату. Совковую, широкую, с длинным черенком, ей я по осени компост раскидываю.

Штыковую трогать не стал: у той кромка злая, замахнёшься сгоряча, и приехали, здравствуй, статья. А совковой можно только приложить. Плашмя, по спине.

В общем, вышел я на большое дело с навозной лопатой. Смешно. Зато по уму.

К гаражу подобрался по траве, чтобы гравий не хрустел. Створка приоткрыта, внутри возятся. И голоса.

Их было двое.

— … говорю тебе, в этом хламе хрен что найдёшь, — бубнил первый. — Тут до утра разгребать.

Хлам. Это он про моё хозяйство.

Я слегка обиделся.

Внутри гаража что-то загремело, покатилось. Потом глухой удар, и первый зашипел сквозь зубы.

— А-а, зараза! На ногу… Да что за гараж-то тут такой⁈ Какой дебил дома канализационные люки держит?

— Тихо ты, — шикнул второй. — Люк — это хорошо. Чугун. Тоже прихватим.

— Сам ты чугун. Люки давно не принимают, балда. Хочешь из-за тыщи рублей загреметь? Не за тем лезли.

Тут стоит пояснить.

Люки у меня и правда есть. Две штуки. Достались законно, безо всякого криминала. Для своего участка

Скажу только, что вор в створке ошибался: за такие дают побольше тыщи. Просто не там, где он думает, а при честной продаже.

— Ладно, не скули, — отдышался первый. — Мы за чем пришли? За машинкой. Вот её и ищи.

— За какой машинкой?

— За швейной, балда. «Зингер», старая которая. Внутри запчасти из осмия да палладия, все знают. Одна такая — десять штук баксов. А ты мне про люки.

Я стоял за воротами и слушал.

И чуть не хлопнул себя ладонью по лбу.

Двадцать первый век на дворе. Интернет в каждой захудалой деревне, без него уже и в сортир не сходишь. А всё равно находятся умники, которые верят в байку из девяностых, будто в старых «Зингерах» полно драгметалла.

Наслушаются на нарах и лезут по чужим гаражам за золотой жилой.

Дурак — это надолго.

Хотя насчёт машинки они, как ни странно, не соврали. «Зингер» у меня и вправду дорогой.

Только не из-за палладия, а потому что ей за сотню лет и сохранность музейная, ни одной ржавой точки, строчит как новенькая. Такую коллекционеры с руками оторвут.

Где я её раздобыл, это, пожалуй, оставлю при себе.

Итак, воров двое. Оба, судя по разговору, звёзд с неба не хватают: шумят, суетятся, плана никакого. Один теперь ещё и хромает на отбитую ногу.

И что мне с ними делать?

Первым в голову лезло простое. Дождаться, пока полезут наружу с добычей, встать сбоку у ворот… и лопатой! Одного плашмя, второй обернётся — и его тоже. Тёпленькими.

Красиво. Быстро. И глупо.

Потому что бить человека железкой по башке, это не кино. Не рассчитаешь, так и покалечить можно, а то и вовсе того. И тогда уже не оборона, а превышение, и объясняйся потом следователю, зачем ты гостей навозной лопатой уложил.

У нас ведь не Америка. На своём участке вора и пальцем тронуть боязно. Себе дороже. Закон у нас воришку жалеет нежнее, чем хозяина.

Так что лопату я опустил.

А выход был под носом. Простой, как три копейки.

Ворота открывались наружу, амбарный замок висел тут же, на пробое. Пока голубчики копались, я тихонько притворил одну створку, потом другую. Накинул петлю. Щёлкнул дужкой.

Всё. Приехали.

Внутри не сразу сообразили. Повозились, потом кто-то толкнул ворота. Раз, другой, сильнее.

— Э… заперто? Ты запирал?

— Я? Нет…

— А кто тогда⁈

— Хозяин, — отозвался я через ворота. — Доброй ночи, гости дорогие.

Стало тихо. Потом заматерились, забились в створки плечами. Без толку, ворота я варил сам, из доброго металла.

— Не рвитесь так, — посоветовал я. — И это… гараж, между прочим, застрахован. Так что за каждую вмятину теперь мне же и должны будете. Набегает прилично.

Достал телефон, набрал дежурного. Обрисовал: так и так, двое в гараже, заперты, приезжайте забирать. Продиктовал адрес.

Потом вынес из дома табурет, кружку с чаем, пачку галет. Устроился напротив ворот, на свежем воздухе. Красота.

Булыч выбрался следом и уселся рядом, важный, довольный, будто это он тут всех переловил. Впрочем, его важную роль в этом эпизоде отрицать глупо. Я