Системный звиздец. Том 1 — Теория Выживания - ДВК Страница 3

Марк Витальевич пролетел мимо, врезался в стену с глухим стуком, но тут же, как неваляшка, оттолкнулся и снова развернулся к нам. Его хрип стал громче, злее.

— Креслами! — заорал я, хватаясь за спинку ближайшего кожанного «трона». — Бей, бл*дь, его!

Мишка, не раздумывая, последовал примеру. Мы, как два гладиатора с дерьмовыми щитами, понеслись на эту ходячую проблему. Первый удар моего кресла пришелся ему в грудь. Раздался звук, будто били по мешку с мокрым цементом. Он отшатнулся.

— Голову, еб*ть, голову! — орал Мишка, замахиваясь.

Мы били. Били креслами, от души, с диким, истеричным усердием. Кожаные монстры оказались на удивление прочным оружием. Но его голова… Бл*дь, его голова была сделана, похоже, не из кости, а из какой-то еб*ной мраморной крошки. Кресло отскакивало, оставляя вмятины, срывая кожу и куски чего-то тёмного и сухого, но череп не трещал. Он только мотал ею из стороны в сторону, рыча и царапая воздух.

— Ноги! Валим с ног! — прохрипел я, уже на пределе.

Мы синхронно, будто тренировались, ударили креслами по его коленям. Раздался наконец-то удовлетворяющий хруст. Марк Витальевич рухнул на пол.

И тут мы набросились. Бросили кресла и начали бить. Просто бить. Ногами, в эту еб*чую, неразбиваемую башку. Всей тяжестью, с остервенением, с ненавистью и страхом, которые клокотали внутри. Ботинки вминались в лицо, с хрустом ломали нос, выбивали зубы, но череп всё ещё держался, будто бронебойный.

— Да сдохни же, тварь! — выл Мишка, с каждым ударом всё больше бледнея и заливаясь потом.

Наконец, после очередного, со всего размаха, удара каблуком в висок, раздался долгожданный, тупой, глубокий треск. Что-то внутри наконец сдалось. Голова откинулась, движения замедлились, а потом и вовсе затихли. Тело лишь ещё пару раз дёрнулось в предсмертной судороге.

Мы отпрянули, тяжело дыша. Оба в поту, в синяках, с дикой болью в руках и ногах. Смотрели на бесформенную, изуродованную массу, которая ещё недавно была нашим начальником.

— Из чего, бл*дь… голова… — выдохнул Мишка, с ужасом глядя на свои потрёпанные ботинки. — Из гранита, что ли?

Я ничего не ответил. Просто смотрел на дверь, которая всё так же не открывалась. И на табличку в воздухе, которая теперь мигала новым сообщением: [Угроза нейтрализована. Адаптация продолжается.]

Нам был «успех». На связи. Охуенно.

Мы стояли, тяжело дыша, в тишине, нарушаемой только нашим хрипом и противным тиканьем часов на большом экране. Казалось, кончилось. Окончательно.

Тело Марка Витальевича лежало бесформенной кучей, голова — искажённый, мокрый комок. Мы уже начали мысленно перебирать варианты, как выбить эту чёртову дверь.

И тут оно дёрнулось.

Небольшое, резкое подёргивание, как у собаки во сне. Но в этой мёртвой тишине и напряжении — громче любого взрыва. Мы вскрикнули в голос, отпрыгнули назад, снова сгребая в руки тяжёлые кресла, готовые к новому раунду этого кошмара.

Но он не встал. Из его груди, прямо из области, куда мы били больше всего, вырвалось… что-то. Не свет, не дым, не кровь. Словно само пространство над ним исказилось, сжалось в маленькую, тёмную, нестабильную сферу размером с теннисный мяч, с нечеткими краями и без цвета. Она пульсировала один раз, едва заметно, и — рванулась.

Не в случайную сторону. Чётко, как самонаводящаяся ракета, она разделилась на две тонкие, почти невидимые нити. И вонзилась. Одна — мне прямо в центр грудины, вторая — в Мишку. Быстрее, чем мы успели моргнуть. Без звука, без вспышки, без малейшего удара или ощущения тепла или холода. Просто… впиталась. Как будто её и не было.

Мы замерли, вглядываясь друг в друга.

— Ты… ты что-нибудь почувствовал? — выдохнул Мишка, хватая себя за грудь, где вошла та хрень.

— Ни-че-го, — проговорил я, тоже шаря ладонью по рубашке. Ни боли, ни зуда, ни тепла. Даже пятна нет. Как будто это был просто сон, галлюцинация на фоне стресса. — А ты?

— Ни хрена. Вообще. Может, нам это всё уже мерещится? — в его голосе зазвучала слабая, истеричная надежда.

Мы ещё минуту стояли, прислушиваясь к себе, пытаясь «найти изменения». Ни новой силы, ни ясности ума, ни, слава богу, желания кого-нибудь сожрать. Пустота. Абсолютная.

И тогда силы нас окончательно покинули. Адреналин отступил, оставив после себя пугающую, ватную слабость и дрожь в коленях.

— Всё, я больше не могу, — простонал Мишка и, пошатываясь, плюхнулся в ближайшее кресло, уцелевшее после нашей битвы.

Я последовал его примеру, рухнув в соседнее. Кожа холодная, липкая от пота. Мы сидели, не глядя друг на друга, уставившись в разные углы зала. Я пытался дышать глубже, по методикам из тех статей про панические атаки, которые читал в туалете на работе. «Вдох на четыре, задержка на семь, выдох на восемь». Х*й там. Дыхание сбивалось, в горле стоял ком.

— Всё по плану, — хрипло пробормотал Мишка, глядя в пустоту. — Апокалипсис в 9:30, как и обещали. Только зомби… они вроде не такие должны быть. И дверь… должна была открываться.

— мммм, — выдавил я. Просто чтобы был хоть какой-то звук, кроме нашего тяжёлого дыхания и тиканья часов.

Мы сидели. Два идиота в дорогих креслах, в дорогом конференц-зале, рядом с трупом начальника и девушки из кадров. Внутри нас могла быть какая-то неизвестная х*йня из этого же трупа. А дверь была заперта.

Адаптация, бл*дь, продолжается. На связи. Очень жду, что будет дальше.

Глава 2: Первые среди равных

Мы с Мишей сидели на тех же местах, в тех же позах, но хотя бы успокоились чутка.

[Обстановка предполагает безопасное существование для изучения вашего системного статуса. Для его изучения вы можете подать мысленный импульс, мазнуть рукой с мыслями про Систему, сказать в слух слово статус или сделать любое иное действие, несущее желание посмотреть статус]

— Слушай, Коль… — Мишаня замялся, — а прикинь мы просто шизики и сейчас забили Марка Витальевича… Ну который нормальный.

— Миш, шизофрения не бывает одинаковая, одновременно и толпы людей сразу. — Флегматично отметил. Меня уже начинало все это раздражать.

Я просто подумал о желании открыть статус, как перед глазами вылезла табличка:

| СТАТУС ИГРОКА |

| Уровень — 0 |

| Ступень развития — Пиковый [0 %] |

| Состояние организма — [71 %] |

«

(далее)

И фотография меня любимого слева на карточке статуса. Нажал стрелку "далее".

| Параметры развития: |

| Плотность скелетно-мышечного матрикса — 1.0 |

| Нейросинаптическая проводимость — 1.1 |

|