Блог Бабы Яги. Путь в железных сапогах - Натали Смит Страница 9

* * *

Удача улыбнулась несколько километров спустя, возле театра. Прохожих почти не было, редкие люди шли по другой стороне дороги, им не было дела до происходящего. В отличие от меня.

Никогда не видела, чтобы душу уговаривали сесть в машину.

Душа сопротивлялась и активно жестикулировала.

Помните, я в самом начале своего пути задавалась вопросом, кто же их провожает в этом мире? Нашла ответ.

У тротуара была припаркована побитая жизнью «десятка» серого цвета, рядом девушка — миниатюрная, в узких джинсах, в желтых резиновых сапогах и короткой куртке — скандалила с душой какого-то модника с длинными волосами, забранными в хвост. На нем тоже были джинсы в облипку с прорехами на коленях, что совсем не украшало его ноги. Звуки проезжающих машин заглушали разговор.

Я остановилась неподалеку, частично спряталась за фонарный столб и присмотрелась всеми своими способами. Душа была душой, девушка — как Кощей, не живая, не мертвая. Из-под черной шапочки задорно выглядывали две тонкие светлые косички.

— Садись в машину, кретин! — почти взвизгнула она. — Мне еще других собирать.

Парень что-то ответил и упрямо скрестил руки. Его фигура на секунду пропала, потом снова появилась. Девушка уперла руки в бока и медленно, почти по слогам сказала:

— Никто не придет. Тебя сбила машина. Вчера ночью. На этом. Пешеходном. Переходе.

Парень растерянно оглянулся в сторону зебры, а я решилась подойти.

— Может быть, ему последнюю трапезу предложить? — тихо произнесла я в спину девушке. Она обернулась и удивленно вздернула бровь.

— Здесь не твой район, жнец. Своих покойников хоть в цирк води.

Думаю, мы с ней ровесницы или она ненамного старше. В противовес телосложению лицо было круглое, маленький нос раздраженно сморщился.

Черные тени, темные глаза и бледные губы. Жнец, значит. Тот самый?

— Я не жнец, — спокойно ответила я и подошла к парню. — Ну-ка скажи что-нибудь на призрачном.

— Что вам всем нужно? — довольно тихо, но отчетливо произнес мертвый парень.

Потрясающе! Они правда разговаривают. Это только здесь или в Лукоморье тоже? Что могут рассказать сказочные души? Столько вопросов, на которые срочно нужно ответить.

— Кто ты, если не жнец? — требовательно спросила девушка.

— Я Баба Яга.

— Серьезно? — Она хихикнула. — Яга? Старая карга из леса?

— Повежливей! — Ближайшие фонари предупреждающе моргнули.

— Чем докажешь? — Световое шоу ее не впечатлило. Вряд ли она вообще поняла, что случилось, однако взрывать ради нее лампочки я не собиралась.

— Доказать? Того, что я вижу этого парня, недостаточно? Хорошо. По проспекту днем ходила парочка, только слов не разобрать, как будто белый шум. И девушка в пижаме, но она не хотела говорить.

— Да, знаю их. Старые души не понять, их речь стирается, они не захотели уходить и давно уже не понимают, что умерли. А до девчонки пока не достучаться, она не готова принять свою кончину. — Жнец окинула меня взглядом. — Что с глазом?

— Им я вижу души.

— Ну допустим. А каким боком здесь Яга?

— Яга — проводник умерших в сказочном мире. Только я принимаю в избе, готовлю баньку, угощаю последней трапезой. И ловить мне их не нужно, сами приходят.

— А-а, — озадаченно протянула девушка. И снова: — А… Завидую. С этими часто туго.

Парень упрямо смотрел на нас.

— Как тебя зовут? — спросила я его.

— Макс.

— Выпьем кофе? — Никому не помешает, особенно тем, у кого был поганый денек. — Хочешь раф?

Жнец тут же подхватила мою мысль, и после недолгих уговоров парень согласился сесть в машину, правда не за раф, а за латте с лавандой. Чего я не ожидала, так это увидеть на заднем сиденье тучную недовольную женскую душу. Она окинула нас презрительным взглядом и отвернулась к окну, поплотнее запахивая на груди домашний халат.

— У тебя тут что, маршрутка? — удивилась я. — Как это работает? Ты их отвозишь куда-то и выгружаешь, пусть идут на свет?

— Нет. — Она вздохнула. — Не занята, смотрю? Прокатимся?

Не занята, вообще не занята и согласна покататься.

Жнец. Вот это да! Значит, эти городские души — не моя работа. Спасибо!

— Юля, — представилась девушка, заводя машину. — Яга, а ты чего из леса ушла?

— Вообще, меня зовут Янина. Яга — моя должность, хотя кот говорит — титул.

— Кот говорит?

— Да, мой черный говорящий кот. И из леса я не ушла, живу на два мира.

— Шикарная история, расскажешь как-нибудь. — Она даже не улыбнулась. Интересно, это из-за работы или сосредоточена за рулем?

Тем временем на заднем сиденье две души тихо переговаривались, делились своими историями. Вот женщина поскользнулась в ванной и ударилась головой. Фатально. Жнец не обращала на них ровно никакого внимания, поглядывая по сторонам.

— Высматриваешь новых? — спросила я.

— Да.

— Как ты их опознаешь?

— Они светятся.

— Понятно. А меня заранее Ключ предупреждает, холодит, потом уже вижу. — Я вытащила цепочку наружу. — Но сейчас он все время холодный, эти двое рядом.

— Они скоро успокоятся, в компании им проще принять смерть. Не все могут осознать свой уход, держатся за последнее воспоминание. Намного проще смириться с потерей, если на память осталось нечто прекрасное, а не бытовой травматизм или несчастный случай. Сейчас им хочется все переиграть.

Ночной город — идеальная декорация для странных разговоров. Красота старины и кричащая яркость современности, каменный лес с клочками-заплатками живой растительности, зажатой в кирпичных тисках. Обновленные фасады, а зайди со двора — маска в трещинах, и проступают замазанные морщины, видна печать усталости и затаенных страстей. Город как люди: за нарисованными лицами не разглядишь истины. Я не люблю старые районы за это ощущение. Любоваться архитектурой — да. Жить здесь? Нет. Новостройки честнее, в них сразу видно подноготную. Они не нарастили в своих недрах столько прожитых жизней, не накопили столько эмоций, спрятанных за годовыми кольцами краски.

— Странно, что тебя никто из жнецов не встретил раньше. — Юля бросила на меня подозрительный взгляд.

— Раньше мы друг друга не замечали. Я