Изгой Высшего Ранга VII - Виктор Молотов Страница 10

Ресторан назывался «Нитки». Странное название для заведения, но внутри оказалось уютно. Приглушённый свет, деревянные столы, живые цветы. Зал почти пустой.

Родители уже сидели за угловым столом. Мать была в простом тёмном платье, волосы распущены. Без халата и кругов под глазами она выглядела моложе. Даже красивой можно было назвать, если забыть всё остальное.

Отец — в рубашке и пиджаке. Я впервые видел его без очков. Лицо казалось другим. Более открытым, что ли. Хотя выражение всё то же — сосредоточенное, чуть напряжённое.

— Глеб, — мать встала, когда я подошёл. Хотела обнять, но остановилась. Видимо, не была уверена, что я это приму. — Мы рады, что ты пришёл.

Я сел напротив. Официант принёс меню.

— Как ты себя чувствуешь? — спросил отец. — После сегодняшнего сражения.

— Нормально. Устал немного, но это не важно.

— Я видел новости, там большую часть боя смогли снять. Это впечатляет, — кивнул он с одобрением.

— На самом деле вся сложность была не в том, чтобы убить эту тварь. А чтобы добраться до места. Пришлось цепочку из десяти порталов делать.

Всё-таки даже после улучшений навыка ограничения на Открытие порталов оставались существенными. И переместиться в одночасье на другой конец города я не мог.

Вновь подошёл официант, и мы заказали еду. Разговор с родителями поначалу шёл ни о чём. Погода. Академия. Как работает ресторан после снятия ограничений. Обычные, нормальные, скучные темы.

И это было хорошо. Вот так сидеть с родителями в ресторане и говорить о ерунде. Как обычная семья. Как будто за нашими спинами нет стольких лет молчания, проекта «Пустота» и всего остального.

Конечно, я понимал, что это иллюзия. Что за этим ужином стоит что-то ещё. Люди не меняются за несколько месяцев. Особенно такие люди, как мои родители.

Но прямо сейчас, в эту минуту, мне было всё равно. Пусть будет иллюзия. Хоть на один вечер.

Принесли вино. Мать налила себе полбокала. Пригубила. Потом ещё раз — уже смелее. Набиралась храбрости. Я это видел. И ждал.

— Глеб, — она поставила бокал и посмотрела мне в глаза. — Мы должны тебе кое в чём признаться.

Ну вот. Началось…

Мать посмотрела на отца. Тот еле заметно кивнул, мол, давай, начинай.

— Ты ведь понимаешь, что получил Дар Громова неслучайно? — сказала она.

— Понимаю, — я откинулся на спинку стула. — Василий Осипович был мне родственником.

Мать моргнула. Явно не ожидала, что я знаю.

Отец среагировал спокойнее. Снял пиджак, аккуратно повесил на спинку стула.

— Да, — сказал он. — Василий Осипович Громов — мой дядя. Родной брат моего отца. И он положил десятилетия на то, чтобы создать механизм передачи Дара конкретному человеку. Не случайному носителю, а тому, кого он выбрал. То есть тебе.

— Я нашёл это в его записях, — кивнул я.

— Так даже проще, — он кивнул. И помолчал, собираясь с мыслями. — Как-то я спросил Василия прямо: зачем ему всё это. Он был не из тех людей, кто чтит семью или стремится к славе для рода. Ему было плевать на наследие, на имя, на всё это.

Отец взял бокал с водой, но не отпил. Просто держал.

— Тогда он сказал, что довольно скоро в мире наступит эпоха хаоса, с которой сможет справиться лишь его Дар. Но не в его руках, а в руках того, для кого Дар будет преобразован. Я ответил ему, что он слишком самоуверен, — отец усмехнулся. — Знаешь, что он сказал?

— Что?

— «Отнюдь, я не самоуверен. Я просто знаю больше, чем ты». И замолчал. Больше мы к этой теме не возвращались, сколько я ни пытался вывести его на разговор.

Мать слушала, теребя салфетку.

— Не знаю, что именно он сделал с Даром, — отец поставил бокал. — Он никому не рассказывал. Но после закрытия проекта «Пустота» он сказал, что настанет время, когда я должен буду передать своему сыну вот это. Сказал, что стоит передать только в том случае, если мир содрогнется раньше 2029-го года. Я тогда расспрашивал подробности, но Василий лишь ответил, что я пойму, если этот момент настанет. Думаю, происходящее сейчас можно так интерпретировать.

Отец достал из внутреннего кармана пиджака конверт. Небольшой, запечатанный. Положил на стол и подвинул ко мне.

Я взял конверт. Вскрыл. Внутри был всего один листок. На нём, аккуратным почерком Громова, была записана последовательность символов и цифр. Два ряда. Первый — буквенно-цифровой код. Второй — что-то похожее на координаты.

Я уставился на код. И в ту же секунду Система откликнулась.

[Обнаружен код доступа]

[Идентификация: наследие Громова В. О.]

[Запрос: ранний доступ к коллективному опыту]

[Внимание!]

[Ранний доступ к коллективному опыту может нанести вред ментальным способностям организма]

[Рекомендуемый уровень для безопасного принятия: 90]

Видимо, Громов предусмотрел ускоренный вариант обучения. На тот случай, если мир будет рушиться быстрее, чем я смогу становиться сильнее.

Что будет, если снять ограничение сейчас? Уверен, 90-й уровень был заложен не просто так. И ранний доступ предвещает последствия.

[Текущий уровень: 40]

[Оценка рисков при текущем уровне:]

[30% — успешное принятие информации]

[50% — временная потеря сознания, восстановление в течение двух недель]

[20% — кома с неопределённым сроком пробуждения]

[Подтвердить запрос?]

Я медленно положил листок на стол. Родители смотрели на меня. Ждали реакции.

А я смотрел на цифры, которые видел только я. И думал о том, готов ли поставить на кон всё ради знаний человека, который всё это для меня и затеял.

Глава 4

Я смотрел на системное окно и понимал одну простую вещь. Система не обманывает. Она вообще никогда не пыталась меня провести.

Все эти уровни, навыки, ограничения — это не игра и не развлечение. Это обучающая программа, выстроенная так, чтобы носитель дара выжил. Каждый уровень — это не просто цифра, а подготовка тела и разума к следующему этапу нагрузки. Пропустить ступень — значит сломать систему.

И сейчас мне предлагали перескочить через пятьдесят ступеней разом.

С одной стороны, я наконец получу все тайны Громова. С другой стороны, родители сидели напротив. Мать с полупустым бокалом вина, отец со стаканом воды, который так и не тронул. Мы только начали налаживать отношения. Только начали становиться похожими на семью. И что я