Бар «Сломанный компас» - Тея Морейн

Тея Морейн

Бар "Сломанный компас"

Посвящается всем

тем, кто когда-нибудь говорил “всё, хватит, больше никаких отношений” — и через две недели влюблялся с оправданием “Ты вообще видела его руки?!”

“Я просто помогала ему за барной стойкой, а не влюблялась, алё.” — ну да, конечно. Потом расскажешь.

Кэсс- Официантка

Майло- Бармен

Крис- Повар

Мэг- Барменша

Дилан- Официант

Лайла- Повар

Грета- Соседка

И Тея ведь она терпела не только этих двоих, но и нас.

Foreword

Эта история родилась из случайной мысли: “А что, если она — свет, а он — тьма, но оба устали притворяться, что им не больно?”

Я не хотела писать идеальных людей. Хотела — настоящих. Тех, кто ошибается, говорит глупости, боится близости, но всё равно любит — упрямо, неловко, по-настоящему.

Хейвенридж — это не просто город. Это место, где можно начать заново. Где чужие становятся твоими. Где латте — с намёками, пироги — с чувствами, а желания пишутся на стенах.

Если тебе хочется залипнуть в уют, поржать, поплакать и влюбиться — ты пришёл по адресу.

Добро пожаловать в бар, где каждый стакан — история, а каждый герой — почти как ты.

С любовью и капелькой драмы,

Тея Морейн <3

Acknowledgments

Спасибо всем, кто держал меня за руку — даже мысленно — пока я писала эту историю.

Спасибо тем, кто верит в любовь после боли, в уют после шторма и в то, что даже самый угрюмый мужчина может быть мягким внутри (привет, Роман).

Моим читателям — вы не просто поддержка, вы моя found family.

Моим друзьям — за мемы, советы, “а что если она уйдёт, а он побежит?” и за то, что не дали сдаться.

И спасибо тому, кто когда-то сказал: “Напиши то, что хочешь прочитать сама.” — ты изменил всё.

И, конечно, спасибо чаю по утром который мама наливала мне в термос и упаковкам печенья которые покупал папа. Без вас это была бы просто книга о грустных людях и их очень тихих мыслях.

Prologue

Он снова уснул.

Тяжело, с короткими рывками, как всегда после того, как выкинул свою ярость на то, что под рукой. Сегодня это снова была я.

Губа пульсирует, скулы ноют. Спина горит в том месте, куда он врезал локтем, когда я пыталась оттолкнуть его. Не смогла. Не успела. Не посмела.

Я лежу на самом краю кровати, боясь даже вздохнуть слишком громко.

Он храпит. Беззвучная ярость клокочет внутри меня. Как он может спать? Как вообще может?

Я медленно поднимаюсь. Тело болит так, будто я упала с крыши, но это уже не имеет значения.

Под кроватью, в тайнике между досками, лежит мой билет.

Сложенная вчетверо бумажка с размазанным адресом и припиской от руки: “Дом бабушки. Не показывай маме. Люблю тебя. — Ба.”

Наследство. Старый дом в Хейвенридже.

Я украла этот клочок из документов матери ещё в семнадцать. Прятала, будто талисман. Мечту. Побег.

Сегодня — день.

Нет. Ночь. Самая чёрная, самая тихая. Самая нужная.

Я натягиваю джинсы, подбираю толстовку с пола и крадусь в коридор. Пульс гремит в ушах. Дыхание — как пламя в горле.

Он не должен проснуться. Он не должен даже знать, что я ушла.

Навсегда.

Ключи от старого форда лежат в вазе у двери. Я хватаю их и, не оборачиваясь, выскальзываю наружу.

Холод ночи встречает меня липким воздухом и полной луной.

Машина фыркает, как будто сомневается в моём решении.

Но я — нет.

Дорога пуста. Фары вырезают тьму, как нож по маслу.

Я еду. Не знаю точно, что меня ждёт в Хейвенридже. Только знаю одно: всё лучше, чем остаться.

Я больше не буду жить в его тени.

Я выбираю себя.

Глава 1: Местные

Лея

Мой чемодан, конечно же, решил, что ему здесь не место, и ебанулся прямо в лужу, как только я открыла багажник.

— Серьёзно?.. — простонала я и закрыла глаза. — Ну вот просто, блядь, идеально.

Дождь херачил так, будто небо хотело смыть с меня остатки достоинства. Волосы прилипли к лицу, кроссы промокли, зонт остался дома. Конечно.

Добро пожаловать в Havenridge, детка. Наслаждайся новым началом.

Я стояла посреди стоянки у какого-то бара с вывеской “Wolf's Den”, где мне вроде бы должны были сдать комнату через какую-то дальнюю знакомую. Бар был закрыт. Свет не горел. И я уже слышала ехидный голос мамы в голове: “А я говорила — не сбегай, Лея, это инфантильно.”

— Ещё раз скажешь “инфантильно” — и я съеду жить в трейлер к крокодилам, — пробормотала я, волоча чемодан за пластиковую ручку, которая скрипела, как мои нервы.

И тут он.

Стоял у машины напротив, прислонившись к капоту, как будто сам чертовски знал, что выглядит так, будто только что вышел из сериала, где людей спасают, а потом трахают на фоне заката.

Темные волосы, чуть растрёпанные от дождя. Куртка кожаная. Борода. И взгляд. Такой, от которого тебе хочется одновременно спрятаться и узнать, как он целуется, когда всё рушится к хуям.

Он не подошёл. Даже не моргнул. Просто посмотрел — медленно, снизу вверх, — и пошёл дальше.

Словно я была просто пейзажем.

— Ну и пошёл ты нахуй, Тёмный Властелин из глубинки, — прошипела я, стирая с лица дождь и гордость. — Я не ради тебя сюда приехала. Наверное.

Смотрел словно я была просто частью фона. Мокрой, злой, уставшей частью.

— Угу, ясно. Вежливость тут в дефиците, — буркнула я себе под нос. — Или, может, в этом городе все так… угрюмо сексуальны?

Потрясающе. Ещё чуть-чуть — и я сама себе начну отвечать. Психоз в подарок за подписку на новую жизнь.

Комната была так себе.

Пахло лавандой и старостью, обои держались на честном слове, а кровать скрипела, как будто ей за сто лет.

Но, чёрт возьми, она была тёплая. А я была — мокрая, злая и в шаге от нервного тика.

Так что я вваливалась туда как в пятизвёздочный люкс и плюхнулась на кровать лицом вниз.

— Аллилуйя, — простонала я в подушку, — выжила. И, возможно, сломала себе копчик.

Пока ноутбук пытался словить вайфай, я достала телефон и набрала номер — тот самый, на клочке бумаги с