Человек-Миксер - Денис Райт

Человек-Миксер

Глава 1

Первый замес

За три дня до того, как моя жизнь кардинально поменялась, меня начал преследовать бытовой прибор…

Да, я понимаю, как дико это звучит.

И это была не метафора про жизнь в Москве, хотя, будем честны, там тебя в принципе может преследовать что угодно: долги, бывшие, курьер с остывшей шаурмой… и один особенно настойчивый блестящий кухонный миксер.

Самое смешное — сначала я даже не понял, что всё это время меня преследует один и тот же прибор. Первый раз я увидел его в витрине магазина бытовой техники возле метро. Стоял себе среди чайников, тостеров и кофемашин: новенький, чистенький и… как будто довольный? Венчик был направлен ровно на меня. Я планировал просто пройти мимо, но в итоге зачем-то остановился.

«Он пялится на меня…» — промелькнуло в голове, пока я глазел на него.

Технически он не мог этого делать, потому что у миксеров нет глаз. Но если бы у него они были, то точно пожирали бы меня взглядом.

«Надо заканчивать с ночными посиделками и сном по три часа в сутки…» — подумал я тогда, что на деле было неверным выводом. Правильный звучал бы так: «Максим, если бытовая техника начала визуально выделять тебя из толпы, пора менять привычные маршруты. Или город. Или, на всякий случай, саму видовую принадлежность».

Как вы поняли, я выбрал недосып.

На следующий день этот маленький преследователь оказался у нас в кофейне. Я пришёл переодеваться, открыл дверь и сразу увидел его: белый корпус с маленькой серебряной царапинкой сбоку и металлический венчик. Последний снова был направлен на меня. Он стоял на полке в подсобке между пакетами сахара и бутылкой сиропа «солёная карамель», который по вкусу был настолько мерзким, что это можно было посчитать преступлением против всего человечества…

— А-а… Андрей Викторович, это… что? — спросил я у начальника, когда тот проходил мимо.

— Инвентарь, — начальник бегло посмотрел на прибор, потом на меня.

— А зачем нам ещё один миксер?.. — наклонил я голову вбок, даже не представляя, что мы будем с ним делать.

— Чтобы взбивф… фбифать, — ответил жирдяй, набивая рот каким-то пирожком.

«Ох, да ладно! А я уж думал бетон замешивать! Капитан очевидность…» — подумал я про себя, а сам вслух ответил, потирая шею, — Но мы же всего лишь кофейня, к тому же вы уволили кондитера две недели назад.

— Тофхда фбифай кофэ, — чавкая, пробубнил Андрей, — Фсё, ифи гафофай, не бефи!

Я хотел возразить, что ЭТИМ напиток не взбивают — мы всё-таки не сатанисты, — но потом вспомнил цифры своей зарплаты и тот факт, что спорить с начальником — это прямой путь к увольнению.

Я кивнул. Сейчас, оглядываясь назад, я понимаю: ещё один миксер — это уже тревожный знак. Откуда он здесь вообще взялся? Может, мы заказали его по ошибке?

На третий день прибор оказался у меня дома… Тогда, по возвращении домой после смены, мой вид вызывал жалость: мокрый от дождя, злой, уставший и с таким лицом, будто меня дважды отжали в центрифуге, но забыли просушить. Открыв дверь и включив свет в своей захудалой квартирке, больше напоминавшей чердак с коммунальными амбициями, я увидел на кухонном столе запакованную коробку. Она была белого цвета, без логотипа и адреса отправителя. Чек рядом тоже нигде не лежал, как и записка со словами: «Максим, поздравляем вас! Теперь ваша нормальная жизнь официально закончилась!»

Меня в этой жизни уже мало что удивляло. Я был близок к состоянию мужика, идущего к реке с монологом. Открывать посылки от неизвестного отправителя — явно плохая идея. Но моё любопытство было сильнее здравого смысла. Кто бы мог подумать, что внутри окажется ОН… Блестящий. Чистенький. С венчиком, направленным прямо туда, где у нормальных людей находится лицо, а не как у меня — бледное рыло с синяками под глазами. Я долго смотрел на миксер, не понимая, что с ним делать. Может, просто выкинуть нахрен? Или соседке отдать?

— Так, — сказал я вслух, — Либо я что-то заказал и забыл, либо у нас намечается восстание машин.

Чуть помолчав и собравшись с мыслями, я спросил у миксера:

— Что с тобой делать?

Ответа не последовало.

Я, конечно, мог вызвать полицию и сказать: «Здравствуйте, у меня на кухне появился миксер без документов. Кажется, он за мной следит!», однако сохранить за собой хотя бы иллюзию дееспособности для меня было нужнее. В итоге выбрал вариант взрослого человека: поставил миксер к стене, накрыл полотенцем и сделал вид, что его, как проблемы, больше не существует. Именно так я привык решать их.

Наутро полотенце лежало на полу. Поганец снова «смотрел» на меня.

— Слушай, дружище, — на полном серьёзе сказал я ему, так как одиночество и бедность иногда делают из человека философа, — Если ты сейчас заговоришь, я просто выйду в окно. Уговор?

Ожидаемо, кухонный прибор промолчал.

— Вот и отлично, — устало выдохнул я и, уронив лицо в ладони, подумал, — «Господи, мне двадцать три года. Некоторые сверстники уже женятся, детей заводят, ипотеку берут… А ты, Ковалёв, борешься с миксером.»

Впрочем, может, всё не так уж и плохо?

Чуть позже я попытался убрать кухонный прибор в шкаф. Ручка корпуса оказалась холодной, даже слишком для предмета, который всю ночь стоял на кухне рядом с батареей. Дёрнул сильнее, миксер тихо щёлкнул, венчик слегка провернулся сам по себе. Я тут же его отпустил. Скорее даже выронил! Прибор упал на стол, а на указательном пальце осталась царапина: не слишком глубокая, но и не слишком мелкая, чтобы не заклеить её пластырем. Всё равно он лежал без дела в аптечке…

— Потрясающе… — недовольно пробормотал я, — Теперь у меня аллергия на кухонную технику…

Как вообще можно было порезаться миксером? Ответа на этот вопрос не существовало. Не в моей жизни точно.

Я заклеил палец пластырем, опоздал на смену на двенадцать минут и по дороге окончательно для себя решил: «Всё это совпадения! Витрина, подсобка, коробка и далее по списку — совпадения! Максим Ковалёв — взрослый человек! Он работает, платит коммуналку через боль, умеет варить макароны и не верит во всякую мистику!»

Это была моя последняя спокойная мысль перед тем, как жизнь взяла мой здравый смысл,