Ликвидация 1946. Том 1 - Петр Алмазный

Петр Алмазный, Всеволод Советский

Ликвидация 1946. Том 1

Глава 1

Звонил мой начальник, майор Слава Жарков.

— Слушаю, — произнес я без особой радости.

— Игорь, приезжай, — начальник попусту слов не тратил.

— В контору?

— Да, — и отключился.

Сидевшая рядом на диване жена разочарованно вздохнула:

— Ну вот, как всегда. Типичный романтический ужин чекиста…

Я понимал ее расстройство, но слабости позволить не мог.

— Марина, — промолвил мягко, но веско. — Ты же понимала, за кого выходишь замуж. Не за бухгалтера или продавца детских игрушек…

Обнял ее, вдохнув прелестный запах духов, чисто вымытых волос…

— А ты же уже вина выпил, — вспомнила жена. — Все равно сядешь за руль?

— Такси возьму. Всё. Уже заказываю. Времени нет.

— У тебя никогда его нет…

— Времени вообще нет. Есть вечность. И любовь. Понятно?

Она не ответила. Надулась и отвернулась.

Ну что ж, потом разберемся. Вернусь с цветами и каким-нибудь подарком. Не впервой.

Я быстро оделся и вышел из дома. Мысли мои были уже в кабинете майора Жаркова.

В чем дело — я, конечно, догадывался.

По агентурным каналам мы получили информацию, что в нашем регионе может оказаться диверсионная группа. Операторы дронов. Залегендированы под несколько экипажей дальнобойных фур. Вот это считалось достоверно установленным, а больше ничего. Но вот, кажется, нашлось что-то еще, раз Слава срочно вызвал…

Через полчаса я уже был в кабинете Жаркова. Вся группа на месте, ожидали меня.

— Ну вот и в сборе, — сказал Слава. — Внимание сюда!

И развернул на столе карту области.

Электронные носители в этом плане он терпеть не мог. Всегда пользовал старую добрую картографию, которая шелестит, пахнет типографской краской… Считал, что так надежнее.

— Смотрите, — произнес майор, жалом карандаша коснувшись перекрестка двух федеральных трасс километрах в тридцати южнее города. — Поняли, где и что?

— Так там же этот… кемпинг! Мотель для дальнобоев! — обрадованно воскликнул старлей Копылов. — Название… как же оно, черт…

— «Урожай», — подсказал я.

— Точно! Он самый, «Урожай».

— Все верно, — подтвердил Жарков. — Так вот: есть информация. Две фуры. «Вольво» и «Ман». Номера псковские. Регион 60. Должны там встать на ночлег. Часа примерно через полтора.

— Почему псковские? — удивился коллега, капитан Руденко.

— Спроси, что полегче, капитан, — хмуро ответил майор. — Потом над этим думать будем. Сейчас задача — проверить. И взять, если подтвердится. Имейте в виду, там волчары еще те. Не ботаны в очочках, да с планшетками. То есть в планшетах, в электронике этой сраной они тоже мастаки, но и рукопашка, и стрелковая подготовка… Короче, серьезные ребята.

— Они-то волки, — хохотнул Копылов, — а мы-то волкодавы!

— Мы гончие, — жестко усмехнулся Жарков. — И кстати, о волкодавах. Группа захвата будет. Это решено. Теперь о деталях…

…Через час мы подъезжали к «Урожаю». Две неброских не очень новых легковушки: «Хендай-Солярис» и «КИА-Рио». Мы с Копыловым — в «Соляре», в «Рио» — остальные. Подрулили к мотелю с разных сторон, с разницей минут в десять, типа — две совершенно разные машины, случайно оказавшиеся на стоянке, проголодались люди, решили перекусить…

Кафе тут работало с полной нагрузкой. Людно, шумно, весело. Музыка, звон посуды, хохот, мат. Семь-восемь фур, с номерами самых разных регионов стояли на площадке, иные с распахнутыми дверями, водилы шустро сновали туда-сюда. Видно было, что они уже расположились на ночлег, предвкушая расслабуху, бухалово, а возможно и баб — как плечевых, так и привозных.

Буду песни вам петь про судьбу и разлуку,

Про веселую жизнь и нелепую смерть…

Разносился на всю округу проникновенный баритон незабываемого шансонье Михаила Круга.

Я заметил, как оживился и заерзал Артем за рулем.

— Ты смотри-ка, — сказал он, — веселуха тут… А «кишка» наша — вон она уже, на месте!

Так он называл КИА.

И резко газанул. «Соляра» рванула как ошпаренная, лихо, по крутой дуге залетев на стоянку.

— Тише ты! — прикрикнул я. — Шумахер, тоже мне… Хочешь, чтобы все пялились на нас⁈

Моторы наших скромных с виду машинок, конечно, были подработаны ФСБ-шными умельцами так, чтобы на кратковременном форсаже срываться как ракеты. Да, после таких фокусов движки и ходовку приходится перебирать, а то и вовсе отправлять в металлолом — но… искусство требует жертв.

Копылов, посмеиваясь, аккуратно припарковался. Я все-таки счел нужным продолжить воспитание:

— Ты в детстве не наигрался что ли? Всё пионерская зорька в одном месте трубит?

— Да ладно тебе, — добродушно отмахнулся он. — Давай лучше похавать возьмем!

Я огляделся. Что-то «Газели» не видать. И на дороге тоже. По идее, должны бы подъехать… По плану — почти одновременно с нами. Но пока не видать…

— Похавать, говоришь? Нет уж! Шаурму из кошек, что ли?

Артем расхохотался:

— Да ну, ты скажешь, товарищ капитан! Но уж, если на то пошло, возьмем что-нибудь вегетарианское. Пирожки с картошкой! С капустой, с яблоками…

Я нехотя усмехнулся. Про кошек-то пошутил, а у самого кошки на душе скребли. Худые мысли сами лезли в голову.

Почему от звонка Славы у меня возникло скверное предчувствие? Почему так напряглась Марина? Почему Миша Круг, царство ему небесное, запел про жизнь и смерть⁈

И я вновь осмотрелся. И увидел, как метрах в трехстах с перпендикулярной трассы сюда к нам медленно, тяжеловесно заворачивают одна за другой две здоровенные фуры. Первая — с красной, скорее даже вишневой кабиной, вторая с белой.

Конечно, отсюда не разглядеть ни марок, ни надписей, ни номеров, но тем самым безошибочным шестым чувством я угадал, что это — они.

И взгляд Артема как магнитом потянуло туда же.

— О! — воскликнул он. — А это часом не наши клиенты?

— Увидим, — бросил я, уже все зная.

Огромные машины ненадолго набрали ход. У красной под ветровым стеклом стали различимы буквы MAN, у белой на черной облицовке радиатора обозначилась фирменная косая черта серебристого цвета. «Вольво».

— Они!.. — выдохнул Копылов.

МАН замигал правым поворотником, через секунду то же сделал «Вольво».

Тренькнул мой смартфон.

«Внимание!» — написал мне Жарков. Я в ответ кинул ему восклицательный знак: принято!

Мягко переваливаясь, МАН съехал с шоссе на площадку, за ним последовал второй тягач. У обоих на номерах значился номер региона 60.

— Мы псковские… — гнусавым голосом вдруг протянул Копылов, вспомнив древний фильм «Мы из Кронштадта». — Ну что, прощупаем их, командир⁈

— Погоди, встанут, — процедил я.

Фуры остановились. Погасли габариты. Пассажирская дверь МАНа приоткрылась.

— Я пошел, — сказал я. — Смотреть в оба!

— Почему ты⁈ — вскинулся Копылов. — Давай я, командир!

— Отставить! Слушать мою команду. Всё ясно?

— Так точно… — недовольно